miércoles, 8 de marzo de 2023
PREMIO MANUEL MONTT DE CHILE: ABIERTA LA CONVOCATORIA 2023
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domingo, 5 de marzo de 2023
NUEVO NÚMERO DE LA REVISTA "REALIDADES Y FICCIONES (RyF)"
REALIDADES
Y FICCIONES (RyF)
XIII Año de
publicaciones ininterrumpidas
REVISTA
LITERARIA REALIDADES Y FICCIONES (Año XIII)
Invitamos a
leer estos DOS NUEVOS números literarios de REALIDADES Y FICCIONES.
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a: zab_he@hotmail.com
PARA
COLABORAR solicite las NORMAS EDITORIALES a: zab_he@hotmail.com.
Inscripción
gratis como LECTOR o COLABORADOR, indicando nombre y apellido,
email, ciudad y país (sin más datos).
• Revista Nº
52 - https://revista-realidades-y-ficciones.blogspot.com/2022/12/realidades-y-ficciones-revista.html
• Alberto
Arenas, peluquero y cirujano. (Fernando Sorrentino)
• Enmudecer
para sobrevivir. “El gueto interior” de Santiago H. Amigorena. (Anna
Rossell)
• El poder
de la vivencia. “Las inseparables” de Simone de Beauvoir. (Anna Rossell)
• Borges,
Carpentier y el adjetivo. (Ángel Gavidia Ruiz)
• Con el
vivo fulgor de una joya antigua. “El final de los Villavide” de Louise de
Vilmorin. (Luis Benítez)
•
Encendidas teas para la oscuridad. Antologar sin método. (Adán
Echeverría)
• En quién
creemos. (Miguel Arenas Martín)
• Sobre la
complicada X. (Héctor Zabala)
Nuevo
colaborador de Realidades y Ficciones:
Miguel Arenas Martín, Madrid, España
•Suplemento
Nº 96 - https://colaboraciones-literatura-y-algo-mas.blogspot.com/2022/12/suplemento-de-realidades-y-ficciones-n.html
• Anna
ROSSELL (España)
• Jorge
ETCHEVERRY ARCAYA (Chile - Canadá)
• Silvia
LAHOZ (Argentina)
• Ainhoa
BÁRCENA ESCARTI (España)
• Beto BROM
(Argentina - Israel)
• Álvaro
Alfonso ACEVEDO-MERLANO (Colombia)
• Nechi
DORADO (Argentina)
• Alfredo
ZALDÚA (Uruguay)
• Rubén
IELMINI (Argentina)
• Omar
ROLDÁN RUBIO (México)
• Ana DE
LOS SANTOS (Argentina)
• Jesús
BALLANO RIERA (España)
Diciembre
2022 (año XIII)
Carátula
Revista REALIDADES Y FICCIONES Nº 52
“Mariposa
de colores”
Mónica
Villarreal (2022)
(Acrílico
sobre papel, 12”x9”)
"MIEDO A LA OSCURIDAD" POR EL ESCRITOR CHILENO ANÍBAL RICCI
I am a man who walks alone
and when I'm walking a dark road,
at night or strolling through the park,
when the light begins to change,
I sometimes feel a little strange,
a little anxious when it's dark.
Las imágenes me torturaron durante
semanas. Una y otra vez fueron acumulándose en mi cabeza y hacían prolongar mi
estado de shock. Quise dejar atrás lo sucedido y olvidar de una vez por todas
lo ocurrido. No me quedó otra alternativa que evadirme viendo televisión. Necesitaba
con urgencia distraer mis pensamientos y los dibujos animados parecían la mejor
opción para que la mente me dejara en paz. Corría desesperado entre los árboles
y sin mirar atrás. Mis latidos ocultaban cualquier ruido lejano. La oscuridad
no cedía. Quiero llegar hasta donde están los autos y pedir auxilio, pero las
luces no aparecen. De pronto una calle desconocida. Desperté angustiado como
siempre, abrí las cortinas para asegurarme y por suerte había luz matinal. Era
curioso que tuviera ese sueño justo en medio de la calma, como si mi
subconsciente quisiera recordarme que existe una realidad más profunda. El hombre siempre se mostró amable. Me invitó a
buscar una libreta con la dirección. Parecía una buena persona. Una vez en el
auto pareció sacar algo de la guantera. Me insistió que fuéramos en vehículo y
volví a negarme. Reanudamos el trayecto caminando por la calle en que había
estacionado. Tardé unos segundos en preguntarle por qué no regresábamos por
dónde veníamos. Me dijo que daba lo mismo, que se podía llegar por otro camino.
El colegio se convirtió en otra agonía. Los profesores continuaban
dictando materias que ahora carecían por completo de sentido. No era capaz de
concentrarme. Veía el movimiento de sus bocas que no sincronizaban con los sonidos.
Hablaban otro idioma y yo sentía que estaba en otro lugar.
El abandono del
lugar era evidente. Estaba lleno de desperdicios. Nos encontrábamos en lo que
debía ser el patio principal y la maleza nos hacía sentir en medio de un campo
de trigo. Abrimos camino hasta llegar a una construcción. Las puertas y
ventanas estaban cerradas y los vidrios pintados de blanco impedían ver hacia
dentro. Cada una de nuestras pisadas emitía ruidos que rebotaban por
habitaciones vecinas. La mayoría parecían salas de clases, pero también había
un corredor muy angosto que al cabo de unos metros quedaba a oscuras. Recorría el borde del
canal San Carlos y caminaba por algunas cuadras de Providencia. Subía por
Apoquindo hasta llegar a la municipalidad de Las Condes. Siempre visitaba la
tienda de Kady International. Sus escaparates desplegaban toda clase de equipos
de música, con componentes separados y modernos tocadiscos. La radio de mi casa
apenas tenía una frecuencia y los discos sonaban pésimo. Mis padres ni siquiera
habían comprado una de esas radios portátiles que vendían en todas las casas
comerciales. Admiraba esas vitrinas con los ojos extraviados debajo de unas
enormes letras de neón. Todos esos paseos los hacía en la más absoluta soledad,
caminando entre gente desconocida. Desesperado y con el corazón a mil. Sin
mirar atrás perseguía un murmullo a lo lejos. La oscuridad no se disipaba.
Corrí más fuerte hasta dar por fin con una calle. Elegí un rumbo para seguir
huyendo. De pronto la calle Providencia. Camino aterrado entre la multitud. No
soporto las miradas y vuelvo a correr. Paso por el lado de Radio Minería y
doblo por calle Encomenderos. Nunca grité. Permanecí en silencio esperando que
mi padre terminara su clase y al fin desperté del maldito sueño. Preferí no contarles
nada. Aun cuando no sospechaba las consecuencias, resultaba mucho más fácil
afrontar los problemas sin recurrir a los demás. Si involucraba a mis padres se
pondrían aprehensivos y en el futuro no me dejarían salir. Ese año cursé cuarto básico y mi padre
volvió con la rutina del instituto de yoga. Prefería no entrar a las clases y
quedarme solo durante ese par de horas. Deambulaba por la cocina y trepaba a la
despensa para sacar, desde lo más alto, una botella que contenía un líquido
rojizo. Echaba un poco en un vaso y al mezclarlo con agua resultaba un brebaje
sumamente dulce. Me servía varias veces, subía las escaleras y me quedaba
sentado tras el escritorio de recepción. Durante el yoga me convertía en dueño
de casa y no había ningún adulto que me dijese algo. Con el paso de los meses
aquella oficina se tornó aburrida y me fui aventurando por el vecindario. Tampoco
conversaba con mis compañeros. La vergüenza no me permitía confiar y me veía
obligado a tragarme la rabia. Durante varios días no salí a los recreos y me
transformé en un ser solitario que deambulaba por los pasillos del colegio,
recorriendo sus patios entre cientos de alumnos que parecían felices.
Corría desesperado hacia un ruido
lejano sin mirar atrás. La luz de un poste reveló una calle desierta. Trato de
gritar, pero no puedo. ¿Por qué tan asustado? Intento retroceder el sueño y elijo
un rumbo hasta dar con la avenida Providencia. Estaba oscureciendo, cuando un
hombre detuvo su auto frente al negocio. Me preguntó por la calle San
Sebastián. Yo la conocía y le expliqué cómo llegar. Era una de esas que
desembocaban cerca del instituto, aunque el sujeto no entendía mis
explicaciones. Me pidió que lo acompañara y me negué a subir. No era más que un
desconocido que se esfumó tras la esquina. Algo me pareció extraño y emprendí
el regreso. A las pocas cuadras, me volví a topar con el misterioso sujeto. Un
hombre unos pocos años mayor que mi padre repitió que necesitaba dar
urgentemente con esa calle. Empecé a intranquilizarme ante su insistencia. Era
cierto que se había bajado del auto, pero por otro lado no veía a nadie cerca
de nosotros. Bien poco providencial resultó el nombre de la avenida que para mí
tenía mucho de fatalidad. Apenas pude controlar mis pulsaciones, sin embargo,
estaba seguro de no aventurarme por Apoquindo. No volvería a clases de yoga y
por ningún motivo visitaría la importadora Kady International. De alguna manera
me las arreglaría para que mis padres no me llevaran al instituto. Mi mente ya
no era racional y estaba dominada por el rencor. Ese odio infinito que buscaba
con desesperación un culpable.
Fear
of the dark,
I have
constant fear that something's always near.
Fear
of the dark,
I have
a phobia that someone's always there.
Camino aterrado entre gente
desconocida, el miedo vence al cansancio y mis pies corren nuevamente. Paso al
lado de Radio Minería y doblo por calle Encomenderos. Por suerte no había
nadie. Cierro rápido la puerta del instituto de yoga, cruzo la recepción y subo
al segundo piso. Nunca grito. Me quedo solo y en silencio. Siento un miedo
incontenible, al tiempo que logro retroceder el sueño. El hombre agregó que
sería más rápido, una especie de atajo. Me encontraba un poco extraviado y tuve
que hacerle caso. Proseguimos hasta que doblamos por otra calle desconocida. Me
preguntó por el colegio. Era simpático, de alguna manera me veía obligado a
contestarle. Doblamos en otra esquina. Ya no sabía en qué dirección estaba
Apoquindo. Caminábamos mientras me conversaba. Nos topamos con una avenida
grande que no conocía y le dije que nos devolviéramos. Dábamos vueltas y no
llegábamos a ningún lugar. Por su expresión, me pareció que el hombre también
venía extraviado. Frunció el ceño, rodeamos una especie de plaza y volvió a
hablarme sin parar. Me preguntaba por mis amigos y me enredó con una historia
de infancia. Al retornar sobre nuestros pasos, me di cuenta que no era la misma
calle y los edificios me parecieron más altos. Tenía la impresión de estar
internándome en un laberinto. Sentía terror. ¿De qué huía? ¿Qué había tras el
cerco verde de macrocarpas? Presentía que algo había ocurrido tras esos
arbustos. Algo que marcaría mi vida para siempre. El hombre decía que me callara,
que nadie podría escuchar desde este lugar. Tenía miedo de que me hiciera daño.
Traté de apartarme, pero sólo tenía siete años. Lo que pase debe quedar entre
los dos, me dijo. Sentía tanto miedo que era incapaz de adelantar el sueño. Estaba
petrificado y cada uno de los movimientos del hombre me iba sorprendiendo. Era
una marioneta y apenas entendía sus palabras. Si te portas bien, no te pasará
nada, fue lo único que se alojó en mi memoria. Recorríamos lugares que jamás
había visto. Me pareció que el cielo se iba oscureciendo, aunque lo más extraño
era que el hombre seguía hablándome como si nada ocurriese. Reparé en que hacía
largo rato no veía ninguna persona. Habían desaparecido junto con la luz, pero
además de los transeúntes, habían disminuido los ruidos de la calle. No pasaban
autos por más que trataba de escuchar. Empecé a sentir el eco de mis pisadas
sobre los adoquines. El sonido rebotaba en las casas y edificios. Sólo veía
fachadas. Ninguna persona. Sólo rejas y pórticos vacíos. Verdaderas calles
fantasma con la voz del hombre como telón de fondo. Casi no ponía atención a
sus palabras. Sólo pensaba en salir corriendo apenas tuviera la oportunidad.
Desembocamos en El Bosque y me pareció el fin del laberinto. Miré detenidamente
el letrero de la avenida y me tranquilizó de alguna forma. Continuamos el
recorrido y el ruido se volvió estridente. En vez de silencio, estábamos
aislados por bocinazos. Ya no podía oír al hombre. Me sentía a salvo al ver
otras personas, aun cuando estuviesen dentro de automóviles. Doblamos por otra
arteria importante. Vitacura tenía pistas anchas y por ellas circulaban muchos
autos. El ambiente era ensordecedor. Esperamos a que disminuyera el flujo de
vehículos antes de cruzar. Por ese lado de la calzada no había casas, sino un
parque que tras los primeros pinos se hacía impenetrable. El hombre dejó de
hablar y me agarró del brazo, jalándome hacia la espesura de árboles. El sujeto
amable ahora me empujaba y me tapaba la boca con su mano. Los sonidos lejanos fueron
reemplazados por una respiración agitada.
Have you
ever been alone at night,
thought
you heard footsteps behind
and
turned around and no one's there?
And as
you quicken up your pace,
you find
it hard to look again,
because
you're sure there's someone there.
Una tarde desempolvé la bicicleta y
recorrí calles sin rumbo para enfrentar los miedos. Avancé por Irarrázaval y
doblé en Pedro de Valdivia. Sus adoquines hacían tiritar mis manos sobre el
manubrio. El remezón en mi cabeza me fue liberando y el pedaleo me alejó de
cualquier recuerdo funesto. Avancé decenas de cuadras hasta llegar a
Providencia y los temores volvieron a invadirme, mientras el aire penetraba en
mis pulmones de forma violenta. Me interné contra el tránsito por Pedro de
Valdivia Norte y me detuve frente al teatro Oriente. Mis padres nos llevaban a
ver películas de Walt Disney. No estaba seguro de que me hubiesen gustado, aunque
siempre me fascinó todo lo concerniente al cine. Mis recuerdos eran acompañados
de almendras cubiertas en caramelo. Al finalizar la función, siempre nos
llevaban a un salón de té y nos servían un pastel que a esa edad parecía
enorme. Ahora pedaleaba con intensidad para cruzar el río Mapocho. Sentado
sobre el sillín observaba como el torrente desaparecía bajo mis pies. Sentía un
leve rocío y tras segundos me internaba por el barrio recién descubierto. El
aire fresco hizo olvidar los problemas y me detuve a los pies del cerro San
Cristóbal. Bajé de la bicicleta y rodé por el pasto. Boca arriba veía las copas
de los árboles y los rayos del sol colándose entre sus hojas. Reviví imágenes
de las últimas semanas y se intercalaron con las caras de mis compañeros de
curso. Los escuché reír a carcajadas y mi angustia fue aumentando al punto que
ambas sensaciones se fundieron en mi cabeza.
Ese verano mis padres nos llevó a
Baños Morales. Recuerdo que antes de llegar, al Austin Mini se le rompió el
cárter al impactar con un peñasco. Cada uno cargó su propio saco de dormir y mi
padre tuvo que llevar la carpa. A mí no me importaba caminar, aunque tampoco
podía anticipar el infierno que nos esperaba. Hubieron de transcurrir muchos
años antes de enterarme del por qué los tábanos se habían ensañado conmigo. Me
picaron tanto que me produjeron una alergia. Era de conocimiento general, salvo
para nosotros, que los tonos azules atraían a estos insectos como abejas a la
miel. Llevaba puesta una polera calipso, justo lo más luminoso de esa gama de
colores. Sin embargo, lo que empezó mal se transformó en una de mis más
recordadas vacaciones. El contacto con la naturaleza durante esos días cambió
para siempre mi manera de pensar. Las distancias que recorríamos nos dejaban
exhausto y el aire puro hacía sentir un extraño sentimiento de libertad.
Las travesías
en bicicleta siempre fueron un escape. Los descensos desde lo alto de Larraín
fueron sin duda la experiencia más cercana a la muerte. Cruzábamos velozmente
el canal San Carlos e incluso hasta Las Perdices nuestro pedaleo no era
forzado. A partir de ese puente cambiábamos al plato chico y piñón grande, para
que nuestros pulmones fueran capaces de oxigenar los músculos. Llegábamos a
duras penas al final de la pendiente. Con el corazón en la mano y las piernas
reventadas. Muy pocas veces fui capaz de alcanzar la cima sin zigzaguear los
últimos metros. En Álvaro Casanova, calle sin desniveles, aprovechábamos de
descansar. No subíamos a pasear, sino para sentir la adrenalina durante el
abrupto descenso a la ciudad. El ritual era siempre el mismo. Sin esfuerzo
pedaleábamos hasta Casamilá, nuestra discoteque favorita en años venideros,
para luego regresar a lo más alto de avenida Larraín. Siempre nos detuvimos a
tomar agua antes del descenso. Para hacer cálculos de la pendiente a abordar.
Sabíamos que en pocos segundos estaríamos de vuelta en la ciudad y nuestro
deseo era prolongar al máximo esa sensación de Olimpo.
Descendía del infierno y la oscuridad
no se disipaba. Corría sin saber dónde. Siguiendo un murmullo de autos a lo
lejos, mientras las ramas me daban en la cara. Asustado de que aquel hombre me
diera alcance y de que esta sensación de terror no terminara nunca. Pedaleaba
con fuerzas hacia un destino incierto que podía precipitarse en el último
impulso.
¿Qué velocidad
alcanzaríamos? Un pequeño giro para ajustar al cambio más pesado y sin pensar
en las consecuencias nos precipitamos cuesta abajo. Nos despegábamos de los
sillines para hacer mayor palanca con nuestras piernas. Con las manos aferradas
al manubrio, muy cerca de los frenos, los pies no podían seguir el ritmo de los
pedales y no quedaba otra que reclinarse al máximo para ofrecer menor
resistencia. La recompensa, aquella en que los ojos se llenaban de lágrimas,
era el instante en que frenar carecía de sentido. No se podían distinguir las
imperfecciones del pavimento. Uno se dejaba llevar por el viento, nunca
permitiendo interrumpir el destino. Al cruzar Las Perdices te devolvían la vida
y agradecías que ningún obstáculo hubiese detenido la marcha. La inercia se
prolongaba por otro kilómetro, avanzando en silencio hasta llegar al aeródromo
de Tobalaba.
Mis padres nunca presagiaron nuestros
destinos y con mi hermana nos adelantábamos como si de verdad conociéramos la
ruta. Eran varios kilómetros en distintas direcciones y al regresar siempre nos
detuvimos en una rústica casucha que vendía un queso de cabra recién hecho. Atravesamos
a la otra ribera del río, por encima de un puente colgante angosto y sin
barandas. Lo cruzábamos corriendo para que cimbrara bajo nuestros pies.
Descendimos por el cajón cordillerano
y poco a poco reaparecieron casas junto al camino. Los poblados lucían sus
calles de tierra hasta que llegamos a San José, donde la gente se agolpaba en
la plaza principal. El calor nos alcanzó en Las Vertientes, justo antes de
ingresar a Santiago y su aire enrarecido. Nuestros rostros se veían diferentes,
cansados por el viaje, pero sobre todo agobiados porque había llegado el último
día de las vacaciones.
viernes, 3 de marzo de 2023
"DOLOR EMBRIAGANTE" POR EL ESCRITOR CHILENO ANÍBAL RICCI
¿Leíste
Sueños infinitos?
Reí
con el primer párrafo.
Sabía
que eras tú.
No
has respondido mi pregunta.
Saliendo
del encierro virtual, sin celular ni redes sociales.
Pasaron
dos cosas cuando te vi.
No
quería coquetear contigo.
Y la
segunda.
Me
he acostado con seres extraños.
Pero
llegaste por alguna razón.
¿Cómo
te fue en tu cita de Tinder?
Lo
sabías bien antes que llegara.
Soy
esquizofrénico.
¿Escuchas
voces de otras personas?
Es
como si mi cabeza fuera un dial de radio.
¿Había
pensado mucho si hablarte o no?
Nunca
quise tener hijos.
Espero
que no creas que estoy loca.
Adoptaste
dos hijos.
¿Eso
me da credibilidad?
Eres
humana al menos.
Yo
también he escuchado voces.
¿Algo
espiritual que todavía no canalizas?
Diagnosticada
por años con depresión.
Supongo
que tu racionalidad te mantuvo cuerda.
Las
voces me generaban un dolor embriagante.
¿No
te insultan?
Conecto
con algo profundo cuando escucho tu voz.
No
iba a conversar con cualquiera.
Sentí
tu dolor.
Pero
no arrancaste.
¿Qué
sentiste cuando me viste?
No
tenía idea que escribías. Pero sabía que estabas ahí por algo.
Nunca
te juzgué a pesar de las cervezas.
Entendí
que veías las mismas cosas que yo.
Esperé
que tu cita se fuera.
Cuando
volví a casa te busqué en Internet.
¿Cómo
me ubicaste?
Tenía
tu nombre y eras escritor. ¿Qué tan difícil podía ser?
Intuí
que eras tú por el inbox.
Leí
tus escritos y entendí lo que nos había pasado.
Trato
de ser honesto cuando escribo. La gente me ve muy normal y eso me perturba.
Nunca
le había mencionado a alguien lo de las voces.
¿Estás
casada?
Buscas
algo que no sabes que es.
Siento
que mi tiempo se acaba.
Buscas
un lugar donde descansar, pero te confundes con tus pensamientos.
He
escrito treinta cuentos en el último mes.
¿El
amor de pareja es una de tus teorías?
La
idea de una compañera de viaje.
Te
sientes solo.
Enamorarse
es una maldición.
Si
una mujer no entiende lo que sientes jamás va a funcionar.
Cada
vez que me desmorono salgo peor parado.
Tengo
menos experiencia que la tuya.
Conversar
es tan sanador y el ostracismo me lleva a pensamientos delirantes.
¿Cómo
entiendes el bien y el mal?
Esconder
el pasado a otra persona lo relaciono con el lado oscuro.
Me
separé hace un año.
Cuando
pierdes a un amigo es doloroso, no me refiero a la muerte.
Admiro
la valentía de tus escritos, pero creo que asustas a las personas.
Valentía
muchas veces se confunde con miedo.
¿Te
gusta el vino?
Con
quesos, uvas y manzana.
A
ver si otro día me aceptas una copa.
¿En
el mismo lugar?
Me
complica ir al cine.
Cuando
sientes voces, el cine es un barómetro.
¿Será
tan difícil conocernos?
Naciste
en Osorno y yo en Santiago.
La
típica Carmela que caminaba quince cuadras para llegar al colegio.
En
kínder yo llegaba en bicicleta a todas partes.
Tenía
una pistera, pero no alcanzaba el asiento, así que andaba parada.
La
primera vez destrocé la horquilla al estrellarme contra un árbol.
Me
saqué la cresta mil veces, siempre andaba con las rodillas ensangrentadas.
Mi
bicicleta tenía frenos de pedal.
Los
niños se reían y a mí no me importaba.
Era
fantástico sentir esa libertad, mientras el resto se quedaba en sus casas.
No
era una niña muy dócil.
Me
escapaba a Plaza Egaña y mis padres no tenían idea.
No
teníamos auto e iba en micro a la casa de mis amigas.
Mis
padres eran aburridos y nunca servían onces.
Me
daban doscientos pesos por cada nota arriba de seis.
Terminé
tomando onces en las casas de todos mis compañeros.
Todo
cambió cuando entré a la universidad. Puros carretes en bares y chicherías de
Valparaíso.
No
te imaginaba tan aperrada.
Me
asaltaron tres veces y una vez me patearon en el suelo.
Qué
rico que nos juntemos en dos semanas más.
¿Por
qué tu encierro actual?
Tengo
que salir de las espirales mentales.
Diez
días se pasan volando.
No
sabes cuánto me gusta hablar contigo.
%5B37324%5D.jpg)
ANTONIO COSTA GÓMEZ PUBLICA “EL CUARTO DE DYLAN THOMAS”
En este ensayo el autor recrea el estudio de Dylan Thomas en un pueblecito junto al mar en Gales, su apasionado desorden, los papeles esparcidos por la mesa, los poemas clavados en las paredes, los libros vivientes y palpitantes. En ese espacio pequeño e inmenso, el poeta soltaba sus pasiones y sus visiones, daba vida a la Biblia y a las leyendas celtas, miraba por la ventanita iluminada el bosque misterioso de “Bajo el bosque lácteo”. Y el autor se pregunta qué diseñador actual infatuado con sus rombos fríos y pijos sería capaz de concebir un habitáculo tan vivo y apasionante como ése. El diseño moderno se parece a la plaga neoclásica, cuando los arquitectos del XVIII eliminaban los edificios góticos llenos de vida y los sustituían por frontones triangulares fríos y muertos.
Costa publicó 16 libros y miles de artículos. Su obra “Mateo, el maestro de Compostela” se publicó erróneamente como novela histórica, cuando es un texto muy literario sobre el entusiasmo y la creación. “La calma apasionada”, sobre los últimos días del emperador Adriano en Tívoli, es una obra visionaria y surrealista , nada que ver con la obra de Yourcenar. El autor dice:” Hay muchas novelas diferentes sobre Alejandro Magno, sobre Napoleón, o sobre cualquier tema, pero parece que Adriano es propiedad privada de Marguerite Yourcenar”. “Las fuentes del delirio” trata (sobre la creación artística. “Los camiones de Patagonia” reúne poemas escritos a lo largo de veinte años (poesía). En “El misterio del cine” (llegó a la final del Herralde) un hombre descubre cómo convertir las películas en vino y embotellarlas. “Las campanas” /entre los cinco finalistas del Nadal) todas las campanas de Compostela se ponen a sonar al mismo tiempo, en registros cambiantes, nadie sabe por qué. Costa se dedicó a diferentes trabajos, pero su vocación más profunda siempre fue la Literatura.
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