jueves, 21 de septiembre de 2023
"PUESTA EN ESCENA" POR ANÍBAL RICCI
El presidente se refugia tras las puertas
del edificio de gobierno. Afuera la policía se ha vuelto en su contra y gritan
consignas para derrocarlo. Una multitud de pobladores acuden a defender al que
consideran líder de la revolución. Adán Morales corre por el pasillo
enarbolando banderas y pidiendo que defiendan los muros. «Las cámaras están filmando
lo que aquí sucede», vocea a sus ministros,
especie de delirio de persecución al revés. Nadie está preocupado de su
destino, pero sinceramente cree que lo persiguen. Observa al techo en busca de
las cámaras, aunque el circuito cerrado no está transmitiendo este ataque de
las fuerzas de orden. Pretendía dárselas de mártir y aparecer en los
noticiarios de todo el planeta.
«Fantástico», grita como un enajenado, la misma cara de Maradona
cuando se lo llevó la enfermera durante el mundial de fútbol. «Esto se
va a saber», se toma selfies y graba videos mostrando el desastre. Se oyen
disparos, pero no conforme, mueve la cámara para simular un terremoto. Tiene los ojos inyectados producto de la injusticia que
está experimentando. Declaró inconstitucional que no le hubieran permitido un
tercer período a la cabeza del país, verdadera violación a los derechos humanos
que dice defender. Acude a la cocina del salón presidencial, agarra una taza y
la estrella contra el lavaplatos. La hace añicos y utiliza una de las esquirlas
para herirse. Su rostro sangra mientras deambula por los pasillos del segundo
piso. «Quieren aniquilarme», como si hubiera tenido un megáfono en mano. «Los imperialistas están atacando», sigue voceando, la verdad es que su paranoia lo saca de
foco. Está claro que Estados Unidos no siente aprecio por su suerte, pero el
daño a su imagen ha sido autoinfligido. Podría ser Vladimir Putin o Xi Jinping,
aunque no detenta ese peso específico. Nadie está preocupado por este país
tercermundista con una economía enteramente informal. Nacionalizó recursos
naturales, pero sigue siendo un país pobre desde que salieron los capitales
foráneos y la producción de hidrocarburos disminuyó abruptamente. Necesita de
la política exterior y atacar a los países vecinos ante las cámaras. Debe
ocultar las huellas de su ineptitud, más bien justificar esta especie de asalto
a su propia Constitución.
El tiro le ha salido por la culata y ha
provocado un Golpe de Estado de esos del siglo XX. La economía local está tan
debilitada que la próspera provincia de Santa Cruz se ha sublevado. La
intención de un tercer período presidencial era demasiado ambiciosa, pretendía
dejar un legado, pero sus logros no son tan extraordinarios y su conocida
oratoria no será suficiente para lograr la utopía. «Fantástico… el mundo sabrá que los gringos quieren
derrocarme… el poder del pueblo sabrá protegerme». Adán mira constantemente a
las cámaras, su rostro es tosco, pero se comporta como una modelo de pasarela
vistiendo atuendos tradicionales. Parece que nunca se despoja de su ropaje, la
idea de que no tiene otra tenida cruza por la mente de la oposición. Los
ministros huyeron del edificio y en televisión el Congreso anuncia un gobierno
provisional. Tendrá que huir por la puerta trasera mientras su vida corre
peligro.
Tiene las manos ensangrentadas con su propia sangre y se
la esparce por el chaleco. La idea de que lo filman en todo momento le hace
adoptar esa odiosa actitud de víctima. Como un rey al que le han eliminado
todas las piezas del tablero. Se mueve torpe avanzando una casilla cada vez. No
puede huir de la farsa. «Fantástico», grita por todos los rincones. Llega a los
confines de su escenario virtual y al parecer sus partidarios lo han dejado
solo. Se lamenta al cerrar las puertas de cada habitación, intenta entonar una
canción tradicional, pero está tan enajenado que de sus labios surge «un suave látigo… una premonición… dibujan llagas en las
manos». Resulta increíble que el mandatario esté cantando una melodía de
un grupo de rock. Corre como un fanático devoto de Soda Stereo. Ha desquiciado
su mensaje presidencial, ahora silencia su voz para abordar el automóvil que lo
ha de llevar fuera de las fronteras.
Alguien ha divulgado las imágenes tras los muros. «Fantástico», configura un grito transmitido a
través de las cadenas internacionales. En algún rincón del planeta Adán Morales
debe estar satisfecho. Su mensaje ha viajado a través de los satélites. Diego
Armando Maradona observa la cámara con ojos desorbitados. Vendrá el control de
doping para desacreditarlo ante los ojos del mundo. La verdad es que poco
interesa si ese país transita una dictadura o una democracia. La imagen del
mandatario fue socavada y los partidarios no pudieron plasmar las escenas del
guion original.
viernes, 15 de septiembre de 2023
"FUTURO" POR EL ESCRITOR CHILENO ANÍBAL RICCI
Una batería cambia la vida, corazón.
Antibiótico que asegura un latido vital. Quédate estos años porvenir y vamos de
nuevo a la discoteca Curimón donde conocimos ese espumante eléctrico azulino.
Valdivieso traslucirá el escenario brutal de los años ochenta. Enjoy the
silence, no sigas en una frecuencia ni des pasos de moda, baila con tu polera
holgada, soy el único adivino del tatuaje maorí. Lo beso en la boca, tú sabes
cómo cambia de perspectiva. Disfruta este hombre mutado en niño y reconvertido
en piedra volcánica del Rano Raraku. Cinco mil kilómetros de amor y errores,
uno que espero sea el último. No sería capaz de otro domingo de tristezas,
prefiero la fiebre de un sábado azul. No la poetisa Mistral, sino el brebaje
con tónica en casa solitaria de puerta azul otra vez el sillón donde cenamos
cabernet sauvignon al final de otra muerte fascinada por esos labios estallando
el universo.
Todo empezó en las góndolas del
supermercado, esperando tu jeep del 2003 ronroneando a casa en busca del amor
mientras el ácido de batería carcomía nuestros jeans. Ropa dispersa en el
primer piso, sulfúrico acto de subir las escaleras. Música de YouTube con
Charly García tocando el teclado de Fito Páez al lado del camino. Pose perversa
de lívido porno, memoria eterna de ocho milímetros. Domingo de recriminaciones,
de pasado recalcado hasta el infinito. Repetirás los mismos errores parece una
profecía de mujer que no sabe elegir. Pareja de ocho años simulando un
espejismo. Mejor filma en treinta y cinco un futuro con el hombre que duerme
siesta mientras espera este día maravilloso.
El lunes es un gran día, confesión de este
invierno lluvioso y día preferido por los hombres enjaulados. Prometo transitar
este pueblo de Alicia por las calles del mercado. Te cortas el pelo para liberarte,
coquetea el tiempo buscando máquinas de dinero. Peluqueros colombianos y
bolivianos diestros con la tijera. Rostro iluminado y sin necesidad de peinar.
Te observo en la ducha otro tatuaje, pornografía artística mientras el agua
recorre tu sexo. Rostro otra vez de placer, te abrazo después del orgasmo al
que llegamos al unísono. Apagaste la estufa del primer piso, irradias ese calor
bajo las sábanas. Duermo arrinconando tu cuerpo y será suficiente para capear
el frío crepuscular. Clima de montaña, soy tu leñador. Estamos al borde del
precipicio y cuando cede el alcohol puedo dormir sin necesidad de somníferos.
Embriagado del placer de sentir tu corazón, duermo y descanso.
Al día siguiente veré una serie sobre los
dioses de la mitología nórdica. Episodios para un joven me siento mientras la
pantalla proyecta sombras. Luz de ordenador, todo tiene sentido y duermes a mi
lado. La mujer de la voz de lógica implacable que asusta a veces cuando nos
emborrachamos. Cantantes españoles distintos a Sabina y Serrat. Un cubano nos
rescata con su corazón en fuga, herido de dudas mi amor.
Hago la cama para que puedas dormir al día
siguiente cuando vuelva a Santiago, la capital del caos de un presidente con
ideas más confusas que las de mi madre repitiendo titulares de los noticiarios.
Alcanzo a llegar justo para comprar el chip de la felicidad en una tienda de
celulares. Requiero activar el mío para ver tu rostro y susurrar palabras de
amor tras los cristales. El balcón es mi oficina donde me aíslo de problemas y
gritos destemplados. Hay que buscar esa billetera que mi madre no sabe dónde ha
escondido. Abren la puerta corredera y mi padre pide ayuda por esa tontería,
cuando en realidad debiera pedirla para asuntos de verdad. Está enojado el
viejo y no quiere asumir la verdad. Mi madre vaga al borde de la cornisa casi a
punto de caer. Amor mal entendido que viaja diez horas rumbo a Temuco, da unas
vueltas a la plaza y emprende el regreso carente de lógica. Para agotar los
cuerpos y consumirse como pilas revenidas. Cierro la ventana y disfruto de
nuevo el silencio. Esta mujer danzando en medio de la pista de baile. Walking
on sunshine y Katrina and the waves. Salimos al frontis y los guardias buenos
días buenas tardes llaman a un móvil. Esperamos mirando las estrellas y
bailando una última canción. Minutos de regreso, puerta azul, desnudos ya no
tenemos jeans para cubrirnos, el ácido destruyó la ropa, sobreviven nuestros
deseos, el amor los escenarios me hicieron este hombre enamorado. Digo la
verdad, duele lo que importa es el futuro, no este domingo terrorífico. Un
futuro para recordar, ese boliche de la cerveza y las botellas de vino blanco.
Un pozo profundo en la esquina, mencionan los pacos y quizás la vida me molerá
a palos. No recuerdo, pero la memoria retorna al ascender en Ñuñoa, esa comuna
cuyas calles recorremos hasta abrir la puerta e invitarte a mi cuarto de papel
mural destrozado. Hacemos el amor, es la primera vez, antes estuviste en estas
sábanas y dormimos platónicamente. Vórtice del compromiso latente, anillos que
aún no han sido forjados.
Los días de la Isla de Pascua, la erupción
volcánica, tendré que beber contigo, viajar dentro de ese vagón surcando la
línea cuatro, la de las voces que lastiman y que esa noche fue tu voz. Vamos de
la mano observando tubos fluorescentes, pero el tiempo lleva a otro lado.
Viajamos al futuro donde sigues siendo mi esposa, la del siete de septiembre,
esa canción de Mecano con Miguel Bosé. No es ese día, ambos lo sabemos, será
otro secreto de este mes convulsionado de cincuenta años. Yo tengo más edad,
pero qué importa. Mi memoria no reemplaza la de esas madres y esposas.
Olvidaron que el perdón es lo divino. Madre y esposa, te pedí perdón ese
horroroso domingo, ya era lunes y no me sentía bien. Tardé horas en dormir a pesar
de las pastillas. Dijiste las palabras mágicas cuando terminé de lavar la loza.
No sabía que hacer, moverme de un lado a otro no era suficiente. Me gusta
regresarme del olvido, aunque reconozco tu alma de Funes.
El lunes todo cambió, la batería dejó de
funcionar y empujar fue inútil. Un cable a tierra para pasar corriente de una
batería a otra. No olvido los antibióticos para tu corazón. Una batería nueva
de cuarenta y cinco amperios. El lunes por la noche vinieron los orgasmos
sucesivos. La seguridad de que el jeep no te iba a dejar tirada. Tengamos un
futuro, miles de llamadas por el celular nuevo.
Morir de nuevo cada noche entre tus brazos.
martes, 5 de septiembre de 2023
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sábado, 2 de septiembre de 2023
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