miércoles, 17 de junio de 2009
POEMAS DE GIOVANNI ASTENGO
La silla
A quién espera esa silla,
a quién sueñan los libros a qué manos?
Pasan los días y a los días sólo lo alumbran dos velas.
No vendrá Gougin y a cambio de él
los cuervos silentes auguran
algo de eternidad en los fragmentos y detalles,
donde quisiera estar soñando
sentado sobre una espera:
En la visión de los visiones.
(De La morada irreal, Alianza ed Carajo-Mago ed.)
Los moteles son como puzzles,
laberintos también.
Aquí un narciso en una celada,
observando entre libros,
buscándose entre piezas,
donde hay muchos cuartos
que recorrer,
para buscar finalmente una cama, la suya.
4. Esferas luminosas
A quién espera esa silla,
a quién sueñan los libros a qué manos?
Pasan los días y a los días sólo lo alumbran dos velas.
No vendrá Gougin y a cambio de él
los cuervos silentes auguran
algo de eternidad en los fragmentos y detalles,
donde quisiera estar soñando
sentado sobre una espera:
En la visión de los visiones.
(De La morada irreal, Alianza ed Carajo-Mago ed.)
Los moteles son como puzzles,
laberintos también.
Aquí un narciso en una celada,
observando entre libros,
buscándose entre piezas,
donde hay muchos cuartos
que recorrer,
para buscar finalmente una cama, la suya.
4. Esferas luminosas
–Motel Giralda–
Himen, himeneo, himen
el curso sexual que atrasa –que otrora sí–,
la velocidad real de lo que se pierde
X un segundo, algo de capullos rotos y pétalos,
pero al otro lado de la vereda
donde jugábamos a ser grandes resplandece
la belleza de unas cuantas esferas al azar
–algo como un aerolito
ocupa este espacio– para leernos tatuados
en los cuerpos: el hueco, el obstáculo,
la pequeñez que somos.
:pero la palabra es otra cosa
esconde un mundo
hálito de obscuras posibilidades
para abrirse poco-a- po-co -a- otro.
7. Artes amatorias de una chica cristiana
–Motel Esperanza–
a Carmen
Y hay algo que te empuja a frotarte y frotarte
Entre los muslos húmedos.
Oscar Hahn
Otra vez se introyecta en mí,
pistilo a pistilo, órganos inoperantes sobre la bañera
se abren labios sobre un espejo quebrado donde
dos labios que se besan a sí mismos –un poco de Freud–
hablan en quiebros –como los terribles
niños de La pieza oscura de Lihn– ¿Lo has leído?
Mi medusa que parasitando en mí y fuera también
me das golpes de corriente en la ducha
y lo peor te mascullas eso de
el consejillo de ancianas o un tratado medieval
que disocia carne y alma, por eso
has manipulado tu cuerpo al punto de lo ficticio
para que no crezcan como dos naranjas jugosas
tus pechos/ por esa necesidad del padre
y por miedo –y como medio eficaz también– abortar todo
/Incesto
pero has visto cómo crecen las caderas pletóricas
eso un poco reluce –como enviste–
para los foráneos, esos te asaltan en los espacios públicos
–también púdicos–
y la volátil estocada advierte
lo grácil, lo efímero, lo torpe de tu cristiana impostura
respetando
cierto brillo que emerge de tu rostro
angelical que acicalas y ensayas en tu espejo
los domingos para el corpus
la receta/ el folletín/ el kamasutra ilustrado
los aderezos.
8. Lengua astral
–Motel Marín–
I
… esa es la figura de la sacerdotisa
la que ya no lee porque lee para dentro
la que tiene el libro en la mano
no la que besa o se deja besar, sino la que espera con el libro
/ en la sien…
_Es un poco de Tarot_
Otra vez se introyecta en mí
pétalo a pétalo
desordena el cause aleatorio de las cosas
/ se espuma –estalla como río/ la (Muy) rompiente–
/ y se vuelve tráfico de influencias
Incienso aroma sándalo y café de granos: Narrar su bitácora
/ sería
hundirme de mismisidad, besar –valga la repetición–
/ mis labios
y en el espejo ella en su doble vida de gata
lamiéndose el pelaje, contorsiona el ámbito de intriga
/ y seduce
citando a Perec, Millán y algo de estallidos, los pistilos
/ para las flores
como la lengua para nosotros son órganos inoperantes,
/ trampas en los puzzles
exequias del verbo y del barro/ cartas de desalojo y embargo.
III
La lengua dista mucho de ser órgano de consumo
–de hecho las prostitutas no besan–
la lengua reviste un bien raíz devaluado
una verdadera lengua entra húmeda a otra boca
y sale verdaderamente seca como un reptil.
Ora/ versifica/ habla en quiebros la pedestre
Lengua viva o muerta.
/ Pero el beso es otra cosa:
El beso asume un lenguaje de ciegos
/ Palpando apenas la oscuridad que somos.
(De Cuartos de motel)
El pozo
Tengo un pozo en mí.
Me ha tragado el alma
y los pájaros que de allí salen
devoran mi psiquis
Hay un pozo dentro
lo único que deja salir - de lo que queda de mí-
son estas letras.
me pudro en mi pozo, ardo en mil infiernos.
al fondo- del pozo sin fondo- un niño me salva.
Fijación
Sólo porque ella existe
a la misma hora hay santos en las parroquias
y bebedores en las tabernas
Sólo porque ella existe
se puede amar a más de una a la vez
sólo porque ella existe
todo se corresponde y se afinan los detalles
sólo porque ella existe
bañarse dos veces en el mismo río no basta
sólo porque ella existe
todo lo que existe aún sigue existiendo en la retina
y el mar es inmenso y una flor intrusa en tu boca me llena de
/de todos los éxtasis
sólo porque ella, la tufosa, existe
está ahora mirándome afilando sus dientes
mientras escribo. Oh!“Monótono oficio”
Sección de objetos perdidos
Los ves soñando un sitio donde encontrarse?
Como en un espejo las cosas que perdimos
en lugares públicos ya no son nuestras
sólo algo que dos empleados archivan y clasifican
por ejemplo, la idea del amor se quedó
allí en un anillo un reloj o un mapa de Santiago
y nadie jamás reclamará por ellas
Así la muerte siempre avanza unos pasos por anticipado.
Sección objetos perdidos
Ellos sintieron lo fugaz
A la manera de Pound – y a su manera-.
Los empleados de la sección aquella vez lloraron
no había nombres no había marcas ni lugares
fue como tener el amor entre sus manos
-el amor que para ellos había sido esquivo-
donde hubo piel hubo amor –pensaron-
aunque eso dure un instante y nevermore.
Lo olieron, lo rozaron, lo vivieron
sin importar las cámaras de seguridad
lamieron el calzón de la muchacha
el aroma de su sexo pasó / como pasa todo
después lo guardaron y archivaron
y nadie hizo reclamo.
Últimos objetos
Perdieron su propia alma ese día
los infames de la sección
pensaron: donde ponemos esto.
Qué hacemos?
Pues clasificaciones de orden místico
no se registran.
Salieron a la calle a fumar un cigarrillo
Mover las piernas respirar un poco.
Salir, fumar, mover, respirar:
Reflejos automáticos de cuerpos sin alma.
(V.
Cantaremos a mitad
de los cielos y la tierra.
Gabriela Mistral.
Hubo algo más, lo sé? Pero la fuente no es la misma.
como si fuese de un grial bebo cerveza hasta el amanecer.
Mi hijo reza el Padre nuestro por mí y por nosotros
de esa forma me siento a salvo de la furia de Apolo
y del amor de las sirenas.
Metástasis el alma cuando el cuerpo se cree rey y señor.
Has pensado en mí? le pregunto a una muchacha
que divisé en el metro.
Te desvela la patria y esas cosas?
Te hace sentido este poema en tu oído,
llegará algún Mesías a salvarnos?
Si echaron abajo todas las puertas.
. _____Y las fábulas
VII)
Somos la fiesta y la ceniza,
espacios de luz que se debaten entre tinieblas
o el anhelo de pertenecer a algún lugar.
Francisco Véjar.
Sincronías que aún nos pertenecen.
Las gotas de rocío o el lugar de origen embarrado
aunque la lluvia sea la música de una pianola
de otro mundo sobre los tejados del barrio,
continuamos siendo tristes.
He vuelto) Lo has notado?
O será que ya nada importa
cuando escribir es un deporte más.
Tengo treinta y algo y he perdido la fe en todo.
Porque al fondo de todo canto se esconde
/un gran silencio.
____Para escucharlo.
- Un fado-
Sucia la palabra sucia
de estos lamentos de maricón enfermo
¡nunca creces, nunca creces, Giovanni – ni adivinas
la forma en que el tiempo te transforma en otro-
la caricatura de alguien que brilló en los bares
eso ya no es divertido y es más cruel que el juego
de dados lanzados al azar de las mesas y los abismos.
______ Un fado a mal traer
(de Los poemas y los días. Inédito)
Giovanni Astengo M. (Poeta) 1972. Santiago. Ha publicado los libros de poesía ·Anteayeres (autoedición, 1999), La Morada Irreal (Alianza editorial periódico Carajo y Mago editores, 2006) Cuartos de motel (MAGO editores, 2008) . Será incluido en la antología Lecturas de Onomatopeya (2009) realizadas en Off the records, junto a autores como Raúl Zurita, Carmen Berenguer, Teresa Calderón, Damaris Calderón, José Angel Cuevas y otros. Actualmente prepara su libro Los poemas y los días.
viernes, 5 de junio de 2009
"BASTA SEÑORA POESÍA BAMBINA" por ANDRÉS MORALES
Traten otros del gobierno
Del mundo y sus monarquías,
Mientras gobiernan mis días
Mantequillas y pan tierno,
Y las mañanas de invierno
Naranjada y agua ardiente,
Y ríase la gente.
“Ándeme yo caliente
Y ríase la gente”
Luis de Góngora y Argote (1581)
Ante las confusas circunstancias, malos entendidos y molestias que ha generado el correo electrónico difundido ampliamente y que reproduzco aquí, he de señalar algunas cosas… La misiva tiene como titulo “La Sociedad de Escritores de Chile” y, si en algún aspecto coincido con lo que esta carta expresa, no puedo dejar de mencionar algunos asuntos que creo indispensables aclarar. El correo dice lo siguiente (sin fragmentar nada ni, menos, sacar “de su contexto”):
Los escritores de centro derecha y centro-centro hemos sido discriminados por años dentro de la Sociedad de Escritores de Chile (SECH), al extremo que muchas veces debemos esconder nuestras ideas para no ser víctimas del matonaje intelectual. La SECH ha sido por años dirigida por los comunistas que siempre obtienen mayoría en los directorios, y hoy son aliados de la Concertación, y sus dirigentes han ejercido prácticas sectarias y han profitado de la SECH y su prestigio. En la Web y Facebook muchos blogs y páginas dan cuenta de esto. Los escritores serios no asisten a la SECH, les da vergüenza a los extremos que se ha llegado. La directiva de Reynaldo Lacámara (Presidente), Fernando Quilodrán (fósil stalinista) e Isabel Velasco han desvalijado a la SECH. Todo lo robado está comprobado pero como tienen mayoría en el directorio esconden la corrupción. Reynaldo Lacámara, Fernando Quilodrán e Isabel Velasco triangularon dinero para la campaña a diputado de Hernán Rivera Letelier en el año 2005. El dinero se los dio en La Moneda Osvaldo Puccio. Se sabe que existe una investigación judicial pero se esconde cómo va el proceso. La corrupción fue denunciada desde el 2005 por socios como Aristóteles España, Cecilia Palma, Juvenal Ayala y Alejandro Lavquén, junto a varios presidentes de Filiales: Dinko Pavlov, Eduardo Díaz, Tulio Mendoza, Iris Fernández y Alberto Carrizo, esto le costó una querella por injurias al socio Lavquén interpuesta por el presidente Reynaldo Lacámara, pero finalmente la justicia le dio la razón al socio Lavquén.
Los directores Magdalena Fuentes y Ricardo Gómez López –de respetable obra y prestigio literario- renunciaron el 2007 denunciando la corrupción y cómo el presidente Reynaldo Lacámara arreglaba las actas y escondía las cuentas. Todo fue ocultado por los comisarios comunistas. Este año 2009 renunciaron los destacados poetas Jaime Quezada y Juan Cameron, a este último el socio Eduardo Robledo lo perjudicó gravemente al calificar un proyecto de Cameron al fondo del libro donde era E. Robledo evaluador nombrado por Reynaldo Lacámara. E. Robledo se vanagloriaba, en los bares del sector Plaza Italia, de haber castigado a Juan Cameron por ser un chanchullero. Todo el mundo lo sabe. El único escritor de verdad que queda en el directorio es Poli Délano y nadie sabe porque sigue allí.
La SECH ha sido tomada por la jauría comunista comandada por Lacámara, Quilodrán y sus espías políticos Víctor Sáez, Luis Aguilera, Edmundo Herrera y Eduardo Robledo, todos miembros del Partido Comunista.
Reynaldo Lacámara ha rendido informes económicos falsos al Consejo del Libro, a La Moneda, con complicidad del Consejo del libro, y al Servicio de Impuestos Internos. El directorio de la SECH ha comercializado documentos fiscales. También ocultaron el informe de la comisión revisora de cuentas que tan prolijamente trabajó el destacado socio Alfredo Lavergne (Presidente de la comisión), José Concha y Omar Cid.
En el colmo de la corrupción este año nombraron una comisión revisora de cuentas encabezada por Ximena Troncoso, la señora del presidente Reynaldo Lacámara, para no creerlo. A esto súmenle la calumnia levantada contra el socio, poeta y académico de prestigio internacional Andrés Morales por Lacámara y su señora, esto para cubrir que le había robado la autoría de una antología. En círculos de la SECH se comenta que Lacámara dice: “La antología la hice yo, Morales pasa muy borracho para tener lucidez como para hacer una antología, yo soy el de los contactos en Cuba”[1].
La fuga de dinero en la SECH es pan de cada día.
Pero en el próximo gobierno de Sebastián Piñera todo esto cambiará.
Una pregunta: ¿Cuál es la obra de los señores Lacámara, Quilodrán, Aguilera, Herrera, Sáez, Robledo y la señora Velasco, qué han escrito para considerarse escritores?
ESCRITORES POR PIÑERA ADELANTE.
En primer lugar no conozco a fondo, ni me interesan verdaderamente las injurias, juicios, peleas y rabietas de los escritores y poetas pertenecientes a la SECH o fuera del círculo de la SECH. He optado, hace ya bastante tiempo por un ostracismo literario que sólo rompo cuando escribo, hago una lectura de mi obra, cuando presento un libro de algún autor que realmente me interesa o en una o dos conversaciones de bares y cafés. En segundo lugar si hay acusaciones (pruebas, argumentos y contraargumentos) tan graves como las descritas en esta carta, alguien tiene que enfilar el timón hacia aguas más tranquilas y, de verdad, con toda lógica y objetividad, investigar si hay circunstancias que ameriten acciones legales que conduzcan a una conclusión prístina hacia el público (que hoy toma palco y, me imagino, se ríe y se mofa) y los propios escritores. Esto amerita, sin duda y casi de forma mandatoria, una auditoría externa. Creo que al Presidente de la SECH, don Reynaldo Lacámara como a todos los vinculados con la literatura nos haría muy bien y despejaría suspicacias, prebendas y prejuicios. ¿Es que nadie se ha dado cuenta que lo más difícil de ser un poeta o un escritor no es “figurara”, “ser famoso” o “tener éxito”?, ¿No será que lo más complejo y maravilloso es justamente, ESCRIBIR BIEN? ¿A quién hay que abrirle los ojos? ¿Solo vamos a denunciar la corrupción que ya nos engulle como una medusa gigante hacia el fondo del mar?¿Qué pensará el joven y escaso público lector de toda esta basura? Y si digo basura lo digo sin tomar partido por nadie, ni contra, ni con alguien. Me refiero a esta “basurilla chilensis” que es una enfermedad endémica y, al parecer, incurable.
Desde mi punto de vista –y el de algunos pocos más, aquella inmensa minoría-, un escritor ha de tomar partido por su tiempo, por su época, por su espacio, sus utopías y contrautopías, por ese ser crítico al que apelaba Octavio Paz: “el poeta [o el narrador] es conciencia y memoria”. Basta ya de estupideces, poemas de la milicia o elegías grandilocuentes, basta, como diría Huidobro en su magnífico Altazor:
…
Matemos al poeta que nos tiene saturados
Poesía aún y poesía y poesía
Poesía poética de poético poeta
Poesía
Demasiada poesía
Desde el arco-iris hasta el culo pianista de la vecina
Basta señora poesía bambina
…
Y así podríamos seguir… No se trata de ir contra la poesía sino con ella y “a por ella”. Ni la literatura ni la poesía han muerto después de Auschwitz ni Hiroshima. Esta vivísima desnudando ese fino corsé de la pianista, riéndose sola por tanta barbaridad.
Las cosas por su nombre. Si en esa carta he sido aludido por mi supuesta condición de alcohólico (asunto que puede ser hasta motivo de una querella y el que esté libre de los vapores etílicos que tire la primera piedra, o pregúntenle a poetas de primera línea como Neruda, Baudelaire, Poe, Verlaine, Wilde, Rimbaud y un etcétera interminable), el verdadero asunto es éste: se me quiere destruir, acallar y desprestigiar. No importa quien lo diga: es la maraña negra del chilenito mediocre que abusa de su “cuotita de poder” que guarda en su alcancía del odio. Y no hay paranoia ni mesianismo en mis palabras. Lo he visto, lo he sufrido, he contemplado cómo se hace y con cuáles métodos más arteros, si es posible. En Chile nadie se alegra cuando alguien recibe un premio, ni cuando escribe un buen libro, ni cuando “le va bien”. En nuestro Chile hay que guardar silencio y disimular para poder vivir un poco en paz. Pero las cosas pueden cambiar y así como existió un Enrique Lihn o un Eduardo Anguita o existe un Arteche y un Uribe Arce, todos ellos poetas con una ética, a mi juicio, intachable y con todos sus humanos defectos: HAY QUE DEFENDER EL HECHO QUE EL POETA, EL ARTISTA CREA ESTÉTICAMENTE, no con el diccionario de los coloquialismos o el de la Academia, no con el partido o por el partido, nunca con esa sonrisa cómplice del que en el fondo nos odia.
¿A sacar los trapos sucios? Bien. ¿A desenmascarar al impostor que sobrevive de poeta o posa de escritor? Bien. Pero por sobre todo (sin nunca perder la perspectiva del tiempo y del espacio en el que vivimos) a buscar esa cuarta dimensión que puede conmover, emocionar, hacer pensar: la cuarta dimensión de la auténtica literatura. La “autocita”, lo autorreferencial nunca ha sido buen acompañante en cualquier causa, pero hoy, cinco de junio de 2009, me dan ganas de gritar este poema mío de Memoria muerta:
CHILE
La envidia se desata en este circo pobre:
El domador aúlla y ruge y estornuda,
la equilibrista sueña con tierra firme siempre
y un payaso ordena el mundo entre sus dedos.
La patria se disfraza, cortés, civilizada
en una bendición de dones ya maduros
que enseñan gravemente la luz opaca y fría
del sol sin su destello, sin su calor sereno.
El circo se disfraza, la patria se desnuda,
la envidia nos despierta, nos mueve, nos consume.
La única verdad es la que nos desmiente:
El circo no termina, la mascarada crece,
el bufo, la corista, el fanfarrón, el santo,
todos en la pista cruel y provinciana.
[1] El subrayado es mío.
Del mundo y sus monarquías,
Mientras gobiernan mis días
Mantequillas y pan tierno,
Y las mañanas de invierno
Naranjada y agua ardiente,
Y ríase la gente.
“Ándeme yo caliente
Y ríase la gente”
Luis de Góngora y Argote (1581)
Ante las confusas circunstancias, malos entendidos y molestias que ha generado el correo electrónico difundido ampliamente y que reproduzco aquí, he de señalar algunas cosas… La misiva tiene como titulo “La Sociedad de Escritores de Chile” y, si en algún aspecto coincido con lo que esta carta expresa, no puedo dejar de mencionar algunos asuntos que creo indispensables aclarar. El correo dice lo siguiente (sin fragmentar nada ni, menos, sacar “de su contexto”):
Los escritores de centro derecha y centro-centro hemos sido discriminados por años dentro de la Sociedad de Escritores de Chile (SECH), al extremo que muchas veces debemos esconder nuestras ideas para no ser víctimas del matonaje intelectual. La SECH ha sido por años dirigida por los comunistas que siempre obtienen mayoría en los directorios, y hoy son aliados de la Concertación, y sus dirigentes han ejercido prácticas sectarias y han profitado de la SECH y su prestigio. En la Web y Facebook muchos blogs y páginas dan cuenta de esto. Los escritores serios no asisten a la SECH, les da vergüenza a los extremos que se ha llegado. La directiva de Reynaldo Lacámara (Presidente), Fernando Quilodrán (fósil stalinista) e Isabel Velasco han desvalijado a la SECH. Todo lo robado está comprobado pero como tienen mayoría en el directorio esconden la corrupción. Reynaldo Lacámara, Fernando Quilodrán e Isabel Velasco triangularon dinero para la campaña a diputado de Hernán Rivera Letelier en el año 2005. El dinero se los dio en La Moneda Osvaldo Puccio. Se sabe que existe una investigación judicial pero se esconde cómo va el proceso. La corrupción fue denunciada desde el 2005 por socios como Aristóteles España, Cecilia Palma, Juvenal Ayala y Alejandro Lavquén, junto a varios presidentes de Filiales: Dinko Pavlov, Eduardo Díaz, Tulio Mendoza, Iris Fernández y Alberto Carrizo, esto le costó una querella por injurias al socio Lavquén interpuesta por el presidente Reynaldo Lacámara, pero finalmente la justicia le dio la razón al socio Lavquén.
Los directores Magdalena Fuentes y Ricardo Gómez López –de respetable obra y prestigio literario- renunciaron el 2007 denunciando la corrupción y cómo el presidente Reynaldo Lacámara arreglaba las actas y escondía las cuentas. Todo fue ocultado por los comisarios comunistas. Este año 2009 renunciaron los destacados poetas Jaime Quezada y Juan Cameron, a este último el socio Eduardo Robledo lo perjudicó gravemente al calificar un proyecto de Cameron al fondo del libro donde era E. Robledo evaluador nombrado por Reynaldo Lacámara. E. Robledo se vanagloriaba, en los bares del sector Plaza Italia, de haber castigado a Juan Cameron por ser un chanchullero. Todo el mundo lo sabe. El único escritor de verdad que queda en el directorio es Poli Délano y nadie sabe porque sigue allí.
La SECH ha sido tomada por la jauría comunista comandada por Lacámara, Quilodrán y sus espías políticos Víctor Sáez, Luis Aguilera, Edmundo Herrera y Eduardo Robledo, todos miembros del Partido Comunista.
Reynaldo Lacámara ha rendido informes económicos falsos al Consejo del Libro, a La Moneda, con complicidad del Consejo del libro, y al Servicio de Impuestos Internos. El directorio de la SECH ha comercializado documentos fiscales. También ocultaron el informe de la comisión revisora de cuentas que tan prolijamente trabajó el destacado socio Alfredo Lavergne (Presidente de la comisión), José Concha y Omar Cid.
En el colmo de la corrupción este año nombraron una comisión revisora de cuentas encabezada por Ximena Troncoso, la señora del presidente Reynaldo Lacámara, para no creerlo. A esto súmenle la calumnia levantada contra el socio, poeta y académico de prestigio internacional Andrés Morales por Lacámara y su señora, esto para cubrir que le había robado la autoría de una antología. En círculos de la SECH se comenta que Lacámara dice: “La antología la hice yo, Morales pasa muy borracho para tener lucidez como para hacer una antología, yo soy el de los contactos en Cuba”[1].
La fuga de dinero en la SECH es pan de cada día.
Pero en el próximo gobierno de Sebastián Piñera todo esto cambiará.
Una pregunta: ¿Cuál es la obra de los señores Lacámara, Quilodrán, Aguilera, Herrera, Sáez, Robledo y la señora Velasco, qué han escrito para considerarse escritores?
ESCRITORES POR PIÑERA ADELANTE.
En primer lugar no conozco a fondo, ni me interesan verdaderamente las injurias, juicios, peleas y rabietas de los escritores y poetas pertenecientes a la SECH o fuera del círculo de la SECH. He optado, hace ya bastante tiempo por un ostracismo literario que sólo rompo cuando escribo, hago una lectura de mi obra, cuando presento un libro de algún autor que realmente me interesa o en una o dos conversaciones de bares y cafés. En segundo lugar si hay acusaciones (pruebas, argumentos y contraargumentos) tan graves como las descritas en esta carta, alguien tiene que enfilar el timón hacia aguas más tranquilas y, de verdad, con toda lógica y objetividad, investigar si hay circunstancias que ameriten acciones legales que conduzcan a una conclusión prístina hacia el público (que hoy toma palco y, me imagino, se ríe y se mofa) y los propios escritores. Esto amerita, sin duda y casi de forma mandatoria, una auditoría externa. Creo que al Presidente de la SECH, don Reynaldo Lacámara como a todos los vinculados con la literatura nos haría muy bien y despejaría suspicacias, prebendas y prejuicios. ¿Es que nadie se ha dado cuenta que lo más difícil de ser un poeta o un escritor no es “figurara”, “ser famoso” o “tener éxito”?, ¿No será que lo más complejo y maravilloso es justamente, ESCRIBIR BIEN? ¿A quién hay que abrirle los ojos? ¿Solo vamos a denunciar la corrupción que ya nos engulle como una medusa gigante hacia el fondo del mar?¿Qué pensará el joven y escaso público lector de toda esta basura? Y si digo basura lo digo sin tomar partido por nadie, ni contra, ni con alguien. Me refiero a esta “basurilla chilensis” que es una enfermedad endémica y, al parecer, incurable.
Desde mi punto de vista –y el de algunos pocos más, aquella inmensa minoría-, un escritor ha de tomar partido por su tiempo, por su época, por su espacio, sus utopías y contrautopías, por ese ser crítico al que apelaba Octavio Paz: “el poeta [o el narrador] es conciencia y memoria”. Basta ya de estupideces, poemas de la milicia o elegías grandilocuentes, basta, como diría Huidobro en su magnífico Altazor:
…
Matemos al poeta que nos tiene saturados
Poesía aún y poesía y poesía
Poesía poética de poético poeta
Poesía
Demasiada poesía
Desde el arco-iris hasta el culo pianista de la vecina
Basta señora poesía bambina
…
Y así podríamos seguir… No se trata de ir contra la poesía sino con ella y “a por ella”. Ni la literatura ni la poesía han muerto después de Auschwitz ni Hiroshima. Esta vivísima desnudando ese fino corsé de la pianista, riéndose sola por tanta barbaridad.
Las cosas por su nombre. Si en esa carta he sido aludido por mi supuesta condición de alcohólico (asunto que puede ser hasta motivo de una querella y el que esté libre de los vapores etílicos que tire la primera piedra, o pregúntenle a poetas de primera línea como Neruda, Baudelaire, Poe, Verlaine, Wilde, Rimbaud y un etcétera interminable), el verdadero asunto es éste: se me quiere destruir, acallar y desprestigiar. No importa quien lo diga: es la maraña negra del chilenito mediocre que abusa de su “cuotita de poder” que guarda en su alcancía del odio. Y no hay paranoia ni mesianismo en mis palabras. Lo he visto, lo he sufrido, he contemplado cómo se hace y con cuáles métodos más arteros, si es posible. En Chile nadie se alegra cuando alguien recibe un premio, ni cuando escribe un buen libro, ni cuando “le va bien”. En nuestro Chile hay que guardar silencio y disimular para poder vivir un poco en paz. Pero las cosas pueden cambiar y así como existió un Enrique Lihn o un Eduardo Anguita o existe un Arteche y un Uribe Arce, todos ellos poetas con una ética, a mi juicio, intachable y con todos sus humanos defectos: HAY QUE DEFENDER EL HECHO QUE EL POETA, EL ARTISTA CREA ESTÉTICAMENTE, no con el diccionario de los coloquialismos o el de la Academia, no con el partido o por el partido, nunca con esa sonrisa cómplice del que en el fondo nos odia.
¿A sacar los trapos sucios? Bien. ¿A desenmascarar al impostor que sobrevive de poeta o posa de escritor? Bien. Pero por sobre todo (sin nunca perder la perspectiva del tiempo y del espacio en el que vivimos) a buscar esa cuarta dimensión que puede conmover, emocionar, hacer pensar: la cuarta dimensión de la auténtica literatura. La “autocita”, lo autorreferencial nunca ha sido buen acompañante en cualquier causa, pero hoy, cinco de junio de 2009, me dan ganas de gritar este poema mío de Memoria muerta:
CHILE
La envidia se desata en este circo pobre:
El domador aúlla y ruge y estornuda,
la equilibrista sueña con tierra firme siempre
y un payaso ordena el mundo entre sus dedos.
La patria se disfraza, cortés, civilizada
en una bendición de dones ya maduros
que enseñan gravemente la luz opaca y fría
del sol sin su destello, sin su calor sereno.
El circo se disfraza, la patria se desnuda,
la envidia nos despierta, nos mueve, nos consume.
La única verdad es la que nos desmiente:
El circo no termina, la mascarada crece,
el bufo, la corista, el fanfarrón, el santo,
todos en la pista cruel y provinciana.
[1] El subrayado es mío.
lunes, 1 de junio de 2009
lunes, 11 de mayo de 2009
SELECCIÓN DE POEMAS DEL LIBRO "ASUNTOS PENDIENTES" DE MAX FERNÁNDEZ DE PRÓXIMA APARICIÓN
Asuntos pendientes
Todo está lejos y en ninguna parte el círculo se cierra
Rainer María Rilke
1
Beber del último café
Sin hacer preguntas
Apreciar aquellas historias
Que algún día me volverás a contar
2
Desempolvar fotos familiares
Ordenándolas bajo el azar
De una cronología recordada
En grandes álbumnes
3
Publicar un libro
Plantar un árbol
Junto a una bella dama
Dar a luz un infante
4
Viajar al pueblo de la infancia
Ver si aún la plaza de avellanos
Sigue allí, frente a la iglesia, al correo,
A la municipalidad.
5
Luego de ver la plaza de avellanos
Dirigirse al campo,
Contemplar el azul provincial
La iglesia abandonada
La gruta
El cerro
Los pastizales
La morada de antaño
6
Regresar al puerto
Dirigirse al siete machos
Compartir cervezas con los feligreses
Oír una que otra historia de antaño
Sin alarmarse, entre trifulcas, cuchillazos
y disparos.
7
Citar a cada una de
las enamoradas del ayer
Perderse una vez más entre las sábanas
Por un instante volver al amor.
8
En medio de la lluvia
salir con los brazos abiertos
mirando al cielo
con una sonrisa en el rostro
9
Junto a tu padre
con un tacho vacío de café
dirigirse al lago a pescar pejerreyes.
10
Dejar de creer en el silencio
En el poder de las palabras,
Amar sin esperar nada a cambio.
11
Planear un paseo a la playa
Cocinar un sabroso jurel con papas cocidas,
Tomar de una copa de vino
Mirar hacia el horizonte
y ver inscritas en las olas
unos bellos versos que aún no son escritos
12
No olvidar cuán bello puede
ser lo cotidiano, la vida en pareja,
el nacimiento de un hijo,
los recuerdos construidos en conjunto,
las palabras escritas sobre un papel rayado
por las manos de un infante.
13
Iniciar un viaje
lejos de la capital
con destino incierto.
Sorprenderse nuevamente
con las travesías vividas.
14
Morir
Con la imagen del norte
De un caballo
De flores amarillas
En la sequedad de la tierra
Con la última fruta degustada,
Con el roce de unos labios.
Todo está lejos y en ninguna parte el círculo se cierra
Rainer María Rilke
1
Beber del último café
Sin hacer preguntas
Apreciar aquellas historias
Que algún día me volverás a contar
2
Desempolvar fotos familiares
Ordenándolas bajo el azar
De una cronología recordada
En grandes álbumnes
3
Publicar un libro
Plantar un árbol
Junto a una bella dama
Dar a luz un infante
4
Viajar al pueblo de la infancia
Ver si aún la plaza de avellanos
Sigue allí, frente a la iglesia, al correo,
A la municipalidad.
5
Luego de ver la plaza de avellanos
Dirigirse al campo,
Contemplar el azul provincial
La iglesia abandonada
La gruta
El cerro
Los pastizales
La morada de antaño
6
Regresar al puerto
Dirigirse al siete machos
Compartir cervezas con los feligreses
Oír una que otra historia de antaño
Sin alarmarse, entre trifulcas, cuchillazos
y disparos.
7
Citar a cada una de
las enamoradas del ayer
Perderse una vez más entre las sábanas
Por un instante volver al amor.
8
En medio de la lluvia
salir con los brazos abiertos
mirando al cielo
con una sonrisa en el rostro
9
Junto a tu padre
con un tacho vacío de café
dirigirse al lago a pescar pejerreyes.
10
Dejar de creer en el silencio
En el poder de las palabras,
Amar sin esperar nada a cambio.
11
Planear un paseo a la playa
Cocinar un sabroso jurel con papas cocidas,
Tomar de una copa de vino
Mirar hacia el horizonte
y ver inscritas en las olas
unos bellos versos que aún no son escritos
12
No olvidar cuán bello puede
ser lo cotidiano, la vida en pareja,
el nacimiento de un hijo,
los recuerdos construidos en conjunto,
las palabras escritas sobre un papel rayado
por las manos de un infante.
13
Iniciar un viaje
lejos de la capital
con destino incierto.
Sorprenderse nuevamente
con las travesías vividas.
14
Morir
Con la imagen del norte
De un caballo
De flores amarillas
En la sequedad de la tierra
Con la última fruta degustada,
Con el roce de unos labios.
Max Fernández nace en Santiago 1979. Su infancia está marcada por el pueblo de Fresia en la X región, lugar mítico que caracterizará su poética. Estudió Pedagogía en Castellano en la Universidad Raúl Silva Henríquez y actualmente cursa un Magíster en Género y cultura, mención en Ciencias sociales. En el ámbito de lo literario es fundador de la revista "Vivir con talento" y del Taller de creación "Vacas sagradas".
Asuntos pendientes es su primera obra editada.
Asuntos pendientes es su primera obra editada.
martes, 21 de abril de 2009
CICLO DE LECTURAS POÉTICAS EN LA FACULTAD DE FILOSOFÍA Y HUMANIDADES: GENOVESE, FARIÑA, COBO BORDA Y BOCCANERA
Con el poeta colombiano Juan Gustavo Cobo Borda.
Con los poetas Bernardo Reyes, Jorge Boccanera y Maricruz de Reyes.
Lectura de Jorge Boccanera: escuchan la porfesora Luz Ángela Martínez y la poeta cubana Damaris Calderón.
Damaris Calderón comenta la obra de Jorge Boccanera.
Mesa de lectura del jueves 9 de abril de 2009.
La poeta argentina Alicia Genovese lee sus poemas. Escuchan los poetas chilenos Soledad Fariña y Javier Bello.
Mesa de lectura del viernes 3 de abril de 2009.
Andrés Morales, Alicia Genovese, Soledad Fariña, Javier Bello y Alicia Salomone, Directora del Departamento de Literatura de la Facultad de Filosofía y Humanidades de la Universidad de Chile. miércoles, 8 de abril de 2009
LECTURA DE LAS POETAS ALICIA GENOVESE Y SOLEDAD FARIÑA
Lectura de la poeta Alicia Genovese
Un aspecto de la mesa de lectura: de izquierda a derecha, Andrés Morales, Alicia Genovese, Soledad Fariña, Javier Bello y Alicia Salomone.
Lectura en la Sala de Conferencias de la Facultad de Filosofía y Humanidades de la Universidad de Chile.El día viernes 3 de abril, en la Sala de Conferencias de la Facultad de Filosofía y Humanidades de la Universidad de Chile, patrocinado por el Departamento de Literatura, se realizó una brillante lectura de la poeta argentina Alicia Genovese y la poeta chilena Soledad Fariña. Este recital fue comentado por la Prof. Alicia Salomone, directora del Departamento y por el profesor y poeta Javier Bello. También fueron varias las intervenciones del público que con sus preguntas, glosas y comentarios complementaron este evento que se repetirá, con los poetas Juan Gustavo Cobo Borda de Colombia y Jorge Boccanera de Argentina, el día jueves 9 de abril a las 18:00 horas.
martes, 7 de abril de 2009
TRES POEMAS INÉDITOS DE JESÚS ORTEGA HELLER
MUNDO APARTE
Sin ti todo sería a medias.
Vería sólo hemisferios,
calas,
sinopsis de este mundo,
puzles incompletos,
mediaslunas.
Me llegaría todo parcial,
cortado en sus mitades
y yo solo con una.
Pero aunque el falso compás
y los cuadrantes
te digan lejana,
telefónica, postal,
mi alma telescópica te trae
vertical
desde tu estrella.
Y llegas siempre a tiempo,
cuando todo se escapa, desafina,
se va en ráfagas,
se apagan, impares las visiones.
Llegas astral, pensada o dicha.
y son las niñas de tus ojos
las que alumbran con los míos
el paisaje que yo solo
no abarcaba.
Tú quieres sin embargo capturarlo todo,
para ti sola, .
quedarte
con tu gesto en el espejo,
el ancho del paisaje en tu ventana,
el rosa de las cumbres,
y el azul de los mapas
o del cielo.
Pero aunque tú pretendas
que en esa soledad
lo tienes todo
y ante la luna henchida
de su luz prestada
te niegues a los dos asombros,
yo pienso que sospechas
que por detrás de ti
me acerco
y aunque no lo confieses,
y no vuelvas el alma
para verlo,
sientes en tu soledad
que por encima de tu hombro
yo me asomo.
VOY A TIRAR LA ESCAFANDRA
Sin ti todo sería a medias.
Vería sólo hemisferios,
calas,
sinopsis de este mundo,
puzles incompletos,
mediaslunas.
Me llegaría todo parcial,
cortado en sus mitades
y yo solo con una.
Pero aunque el falso compás
y los cuadrantes
te digan lejana,
telefónica, postal,
mi alma telescópica te trae
vertical
desde tu estrella.
Y llegas siempre a tiempo,
cuando todo se escapa, desafina,
se va en ráfagas,
se apagan, impares las visiones.
Llegas astral, pensada o dicha.
y son las niñas de tus ojos
las que alumbran con los míos
el paisaje que yo solo
no abarcaba.
Tú quieres sin embargo capturarlo todo,
para ti sola, .
quedarte
con tu gesto en el espejo,
el ancho del paisaje en tu ventana,
el rosa de las cumbres,
y el azul de los mapas
o del cielo.
Pero aunque tú pretendas
que en esa soledad
lo tienes todo
y ante la luna henchida
de su luz prestada
te niegues a los dos asombros,
yo pienso que sospechas
que por detrás de ti
me acerco
y aunque no lo confieses,
y no vuelvas el alma
para verlo,
sientes en tu soledad
que por encima de tu hombro
yo me asomo.
VOY A TIRAR LA ESCAFANDRA
Voy a tirar la escafandra,
las sondas,
los libros de sicología.
No voy a bucear en ti
buscando a la que llevas dentro.
No llevas otra adentro,
no hay otra.
Eres la que eres, la que amo,
de ti misma nacida.
A qué buscarte angélica,
en la espiral de unos sueños
ya vencidos.
Ven balanceándote en la duda
de tus tacos,
ven fea esta mañana,
sin la gracia de tu aire en el espejo,
y queriéndome menos a esta hora.
No voy a inventarte nunca mas
en punta de pies,
sobre ti misma empinada,
ni a soñarte en postales de dicha florida.
Si no fueras tú no me amarías,
y es el tú que me ama
el que amo yo,
y tú me quieres porque así te quiera,
con tus días menos pensados,
tus lunas menguantes
y tus viernes de ceniza.
Pero tú entera de tí,
libre ya de mis novelerías
A LISA EN LA DUCHA
Resbalo por tu piel, ya no te abrasa
mi ardor, que se va con el venero,
cae con la espuma, lava o lavasa,
y se ahoga en el resumidero.
Entre pompas y cálidos vapores
se deslizan mis huellas digitales.
Con mis besos, mi savia, mis humores,
se hunden mis pecados capitales.
Mas nunca podrá esa catarata
jabonosa arrasar de tus entrañas
aquello que en el beso no es antojo,
ni humedo, ni pulpa, ni escarlata,
que sólo arrastra pelos y pestañas,
jamás mi amor recóndito el remojo.
ANTOLOGÍA EN MOVIMIENTO. CICLO DE LECTURAS POÉTICAS: UN DIÁLOGO DE GENERACIONES Y ESTILOS.
Antología en Movimiento
Ciclo de Lecturas Poéticas: Un diálogo de generaciones y estilos.
Todos los martes de 2009 a las 19:00 hrs. en "La Chascona".
Fernando Márquez de la Plata 0192, Providencia
"Antología en movimiento” es un ciclo de lecturas poéticas que se realizará en la casa “La Chascona” de la Fundación Pablo Neruda, cada martes a las 19:00, desde el 14 de abril hasta el mes de diciembre (tentativamente el 29 de diciembre). Cada sesión constará de un panel de lecturas de tres autores. Además, un grupo de microeditoriales y revistas de literatura tendrán su espacio para mostrarse y difundirse.
El proyecto de lecturas de poesía “Antología en movimiento” se fundamenta en la idea de plantear un diálogo entre generaciones, edades y movimientos, así como diversas propuestas (estéticas e ideológicas), incluso opuestas, para dar un panorama cabal de la poesía que se está produciendo en Chile (intentando también convocar a poetas de regiones).
Organizan:
Simón Villalobos
Juan Manuel Silva
Patrocina:
Fundación Pablo Neruda
Apoyan y difunden:
"Revista Contrafuerte", La Calle Passy 061
Revista "Grifo "
Editorial Piedra de Sol
Editorial Fuga.
lunes, 30 de marzo de 2009
PRESENTAN "OBRA COMPLETA" DEL POETA GUSTAVO OSSORIO
Obra Completa
de Gustavo Ossorio Santiagos (1911-1949)
En abril se efectuará la presentación de la Obra Completa de Gustavo Ossorio de Editorial Beuvedráis, editada, compilada, prologada y estudiada por Juan Manuel Silva Barandica y Javier Abarca, con el trabajo editorial de Edmundo Rojas, que reúne los tres libros publicados en vida por el poeta (Presencia y Memoria, 1941; El Sentido Sombrío, 1948; Contacto terrestre [póstumo], 1964), junto a sus poemas inéditos, cartas, artículos críticos y las acuarelas que tanto gozara pintar.
Esta actividad se realizará el día jueves 2 de abril, a las 19:00 horas en la Sala Ercilla de la Biblioteca Nacional, ubicada en Av. Libertador Bernardo O'Higgins 651. Contaremos con la presencia de importantes presentadores, y además se leerán poemas del autor.
Proyecto premiado por el Consejo de la Cultura y el Libro,
"Rescate patrimonial de autores chilenos 2008".
Santiago, marzo de 2009
Santiago, marzo de 2009
viernes, 27 de marzo de 2009
ANTOLOGÍA EN MOVIMIENTO, LECTURAS POÉTICAS EN "LA CHASCONA", SEDE DE LA FUNDACIÓN PABLO NERUDA
Antología en Movimiento
Ciclo de Lecturas Poéticas. Un diálogo de generaciones y estilos.
Todos los martes de 2009 en La Chacona, a las 19:00 hrs.
Programa Bimensual
Martes 14 de abril
Jaime Luis Huenún
Paula Ilabaca
David Villagrán
Martes 21 de abril
Carmen García
Marcos Arcaya
Martes 28 de abril
Ernesto González Barnert
Alexia Caratazos
Martes 5 de mayo
Rodrigo Verdugo
Guido Arroyo
Martes 12 de mayo
Andrés Morales
Carlos Henrickson
Carlos Henrickson
María Paz Valdebenito
Martes 19 de mayo
Carmen Berenguer
Marcelo Guajardo
Víctor Quezada
Martes 26 de mayo
Marcela Saldaño
Elías Hienam
Martes 2 de junio
Gladys Gonzalez
Juan Santander
lunes, 23 de marzo de 2009
IMPORTANTE LECTURA EN LA FACULTAD DE FILOSOFÍA Y HUMANIDADES DE LA UNIVERSIDAD DE CHILE
El Departamento de Literatura de la Facultad de Filosofía y Humanidades de la Universidad de Chile, invita a Ud. al “Ciclo de Poesía Hispanoamericana” (con la participación de los poetas Alicia Genovese, Soledad Fariña, Jorge Boccanera y Juan Gustavo Cobo Borda) que se realizará en la Sala de Conferencias de la Facultad (Ignacio Carrera Pinto 1025, Ñuñoa, Cuarto Piso) los días viernes 3 y jueves 9 de abril a las 18:00 horas.Ambas lecturas contarán con el comentario experto de académicos y poetas del Departamento de Literatura (Alicia Salomone, Federico Schopf, Luz Ángela Martínez, Javier Bello y Andrés Morales).
PROGRAMA
Viernes 3 de abril
Alicia Genovese (Argentina)
Soledad Fariña (Chile)
Comentan:
Prof. Alicia Salomone
Prof. Javier Bello
Modera:
Prof. Andrés Morales
Jueves 9 de abril
Juan Gustavo Cobo Borda (Colombia)
Jorge Boccanera (Argentina)
Comentan:
Prof. Luz Ángela Martínez
Prof. Federico Schopf
Modera:Prof. Andrés Morales
domingo, 22 de marzo de 2009
EPÍSTOLA AL DIRECTOR INTERNATIONAL OF THE BIRBECK INSTITUTE FOR THE HUMANITIES,UNIVERSITY OF LONDON por GUSTAVO BECERRA
Me hubiese gustado ser amigo de Karl Jaspers y San Agustín.
Querido Director International del Birbeck Institute
for the Humanities, of the University of London, diluvie
sobre los Campos Secos de la Semántica. Lee(mos) Textos
Prohibidos / para Campos de Análisis. Experimentamos
con los Deseos Reprimidos y le guiñamos el Ojo al Sicoanálisis.
Hasta la Madre del Post-Modernismo ha dejado de querernos.
La otredad es la mismidad con Traje de Espejos.
Azul el habitus[1]. Maizales que arden, Pinos de una Sola Pierna,
Lagos prístinos. Mímesis de un Todo que se Conjuga y Advierte.
No llores porque los Ángeles de la Memoria ya no te visitan.
(Quizás están más cerca de lo que Crees: en verdad,
lo digo sólo por consolarte). Nos Fuimos de Farra
con las desdichas (en ropa interior), los Derechos Civiles,
los Bienes Culturales y las Libertades Públicas, pero es hora
de Asentar la Cerviz. Tú eres quien seré y eres Libro.
Historicidad: sujeto. Multiplicidad: muchedumbre.
Perdidos en la Escuela de Frankfurt eligen cenar
esta Noche al Aire Libre. Zizek fuma en la Puerta del Bar.
Nadie sabe que es Zizek. Y a él no le importa ese Post-Moderno.
Memory and Modernity. Sólo le importa el Humo que deja ir y se pierde
entre los humos / desprotegidos del Mundo.
Paradoja o Virtud, frente a los acuerdos, instala tus Aviones
cerca del Parque Forestal. Se trata de la Oscura Sobrevivencia,
de los límites / donde la Ansiedad se Tensa hasta la Ira.
O nos Jugamos el Todo por el Todo / o llenaremos de heridas
a las Golondrinas. Escribe contra Escorpiones (que te visitan),
contra la Venta de lluvia, contra el Lanzazo por la Espalda (que te curva).
Contra la Jugada Maestra de la Ignominia / escribe.
Ellos están ahí (de corbata) / esperando ser Dueños del último
Manotazo / el que definitivamente te derrumbe. Lo harán sin asco.
Y sin una Pizca de Culpa. Quizás un Orgullo seco y maloliente
les recorrerá el Cuello, pero ellos habrán cumplido con sus Deberes.
Hay Millones de Ellos / concertados bajo los símbolos
culturales, agazapados en las Cloacas del Mundo.
Un Paso en Falso y te Fuiste por el Agua. Adquiere Resistencia
al Elogio fácil y educa tu Espíritu en el Saber- me dijo. El amigo
que te golpea la Espalda / quiere tu Hombro. Desconfía
de los Pecados Capitales. Y de los discursos tribales
donde no se pronuncia la palabra Justicia. Frescura y Fogonazo
en las Hierbas del Campo. Zumbido del Tiempo que se Acerca.
Abandona tu Auto. Y camina: "la poesía no es de quien la trabaja
sino de quien la necesita". Hijo de Nadie, Bellini,
Donizetti y Rossini te esperan. Han Bebido Vino y comido Iguana.
Hace rato que el Viento Oceánico no te quema la Piel.
Nada depende del Cristal con que se mire: los sediciosos seguirán
lanzando Trigo a los Cuarteles. Ukraniano, Yoruba o Palestino,
Performático o Real, nadie ha llegado a escucharte al Coliseo.
Se fue la última hoja del Estío y apareció viva la Primera
Hoja del Otoño. Salud, Poetas, en su día. Seamos dignos
de nuestras Ventanas. Y de la lluvia. Desistan de su obcecación
los que siguen enamorándose de la Luna. No somos aterciopelados
por Servir al cuello de la Serpiente. Cantará el cisne para Nosotros
(media hora antes de morir). Somos los que real el cuerpo de la Esperanza.
Ningún otro señorío se derrama en la Copa. “La Poesía
es un Arma cargada de Futuro”. Sin Poesía el Mundo
morirá de Frío. Lo nuestro no son Paisajes Deshabitados.
A un día de Violín están los Alejandrinos de Darío. Mi Pequeña
Zúmbale al Oído a la Ignorancia. Pelea por tus Derechos Laborales.
Escribe acerca de las Zonas Libres de Armas Nucleares.
Cree en la Segunda Venida del Tractatus Logico-Philosophicus[2]:
identidad entre pensamiento y lenguaje significativo.
Duermen los Elefantes. Y la Paloma no es Paloma / cuando va
en el Hocico del Tigre. Esperamos /desde hace años/ Taxi
en la Última esquina Iluminada. Y no porqué aún no se divise
debes vender tus Orejas. Otro es el Horizonte. Escribe con la sangre
cuando la Poesía sea tu Última Posibilidad y la Primera.
Perdimos el Equilibrio a la Hora del Té. Mancha de Tinta
en la Sábana del Amanecer. Es Hora, poeta. Somos la Puerta
de Entrada al Instituto Max Planck de Neurología de Leipzig.
Ningún Distribuidor disponible / para nuestras Películas.
Ningún editor para el Deseo Ofendido. Destruye Castillos,
Palacios y Templos. Se acabó el Tiempo de l Bucólico
del Come-Candados. Los que amas (todavía no saben leer
así que no leerán tus Versos). Re-inventa Caminos.
Resucítalos. Transforma en combate el Verso por la Libertad.
Goytisolo: "la poesía no es de quien la trabaja sino de quien la necesita".
Joven republicano, no existe el Volumen denominado
Poesía Completa. La Fuerza de Gravedad Transforma el Cerezo.
Cuando estés solo en la Sala de Espera del Hospital / Escribe.
La Poesía no es un sentimiento triste que se Baila.
Y sí, sí lo es. Cuando te miren por sobre el Hombro, escribe.
No dejes que su dentadura blanquee sobre los Campos Útiles
de los Sentidos. No seamos ingenuos: que los pragmáticos
no te coman la Comida. Ve a buscar lo que te corresponde.
No esperes que te lo traigan envuelto en Papel-Regalo.
El Poder nunca será tuyo. O sabes lo que Escribes.
O te muerdes la Lengua. La Poesía es una Trinchera a Medianoche.
Es el Paso de un Tren por un Puente de Acero. No abuses del Peor Final.
Sobrevivimos al Incendio de la Biblioteca de Alejandría.
Es lo que quería decirle, Zizek, en estos Espacios Públicos.
Querido Director International del Birbeck Institute
for the Humanities, of the University of London, diluvie
sobre los Campos Secos de la Semántica. Lee(mos) Textos
Prohibidos / para Campos de Análisis. Experimentamos
con los Deseos Reprimidos y le guiñamos el Ojo al Sicoanálisis.
Hasta la Madre del Post-Modernismo ha dejado de querernos.
La otredad es la mismidad con Traje de Espejos.
Azul el habitus[1]. Maizales que arden, Pinos de una Sola Pierna,
Lagos prístinos. Mímesis de un Todo que se Conjuga y Advierte.
No llores porque los Ángeles de la Memoria ya no te visitan.
(Quizás están más cerca de lo que Crees: en verdad,
lo digo sólo por consolarte). Nos Fuimos de Farra
con las desdichas (en ropa interior), los Derechos Civiles,
los Bienes Culturales y las Libertades Públicas, pero es hora
de Asentar la Cerviz. Tú eres quien seré y eres Libro.
Historicidad: sujeto. Multiplicidad: muchedumbre.
Perdidos en la Escuela de Frankfurt eligen cenar
esta Noche al Aire Libre. Zizek fuma en la Puerta del Bar.
Nadie sabe que es Zizek. Y a él no le importa ese Post-Moderno.
Memory and Modernity. Sólo le importa el Humo que deja ir y se pierde
entre los humos / desprotegidos del Mundo.
Paradoja o Virtud, frente a los acuerdos, instala tus Aviones
cerca del Parque Forestal. Se trata de la Oscura Sobrevivencia,
de los límites / donde la Ansiedad se Tensa hasta la Ira.
O nos Jugamos el Todo por el Todo / o llenaremos de heridas
a las Golondrinas. Escribe contra Escorpiones (que te visitan),
contra la Venta de lluvia, contra el Lanzazo por la Espalda (que te curva).
Contra la Jugada Maestra de la Ignominia / escribe.
Ellos están ahí (de corbata) / esperando ser Dueños del último
Manotazo / el que definitivamente te derrumbe. Lo harán sin asco.
Y sin una Pizca de Culpa. Quizás un Orgullo seco y maloliente
les recorrerá el Cuello, pero ellos habrán cumplido con sus Deberes.
Hay Millones de Ellos / concertados bajo los símbolos
culturales, agazapados en las Cloacas del Mundo.
Un Paso en Falso y te Fuiste por el Agua. Adquiere Resistencia
al Elogio fácil y educa tu Espíritu en el Saber- me dijo. El amigo
que te golpea la Espalda / quiere tu Hombro. Desconfía
de los Pecados Capitales. Y de los discursos tribales
donde no se pronuncia la palabra Justicia. Frescura y Fogonazo
en las Hierbas del Campo. Zumbido del Tiempo que se Acerca.
Abandona tu Auto. Y camina: "la poesía no es de quien la trabaja
sino de quien la necesita". Hijo de Nadie, Bellini,
Donizetti y Rossini te esperan. Han Bebido Vino y comido Iguana.
Hace rato que el Viento Oceánico no te quema la Piel.
Nada depende del Cristal con que se mire: los sediciosos seguirán
lanzando Trigo a los Cuarteles. Ukraniano, Yoruba o Palestino,
Performático o Real, nadie ha llegado a escucharte al Coliseo.
Se fue la última hoja del Estío y apareció viva la Primera
Hoja del Otoño. Salud, Poetas, en su día. Seamos dignos
de nuestras Ventanas. Y de la lluvia. Desistan de su obcecación
los que siguen enamorándose de la Luna. No somos aterciopelados
por Servir al cuello de la Serpiente. Cantará el cisne para Nosotros
(media hora antes de morir). Somos los que real el cuerpo de la Esperanza.
Ningún otro señorío se derrama en la Copa. “La Poesía
es un Arma cargada de Futuro”. Sin Poesía el Mundo
morirá de Frío. Lo nuestro no son Paisajes Deshabitados.
A un día de Violín están los Alejandrinos de Darío. Mi Pequeña
Zúmbale al Oído a la Ignorancia. Pelea por tus Derechos Laborales.
Escribe acerca de las Zonas Libres de Armas Nucleares.
Cree en la Segunda Venida del Tractatus Logico-Philosophicus[2]:
identidad entre pensamiento y lenguaje significativo.
Duermen los Elefantes. Y la Paloma no es Paloma / cuando va
en el Hocico del Tigre. Esperamos /desde hace años/ Taxi
en la Última esquina Iluminada. Y no porqué aún no se divise
debes vender tus Orejas. Otro es el Horizonte. Escribe con la sangre
cuando la Poesía sea tu Última Posibilidad y la Primera.
Perdimos el Equilibrio a la Hora del Té. Mancha de Tinta
en la Sábana del Amanecer. Es Hora, poeta. Somos la Puerta
de Entrada al Instituto Max Planck de Neurología de Leipzig.
Ningún Distribuidor disponible / para nuestras Películas.
Ningún editor para el Deseo Ofendido. Destruye Castillos,
Palacios y Templos. Se acabó el Tiempo de l Bucólico
del Come-Candados. Los que amas (todavía no saben leer
así que no leerán tus Versos). Re-inventa Caminos.
Resucítalos. Transforma en combate el Verso por la Libertad.
Goytisolo: "la poesía no es de quien la trabaja sino de quien la necesita".
Joven republicano, no existe el Volumen denominado
Poesía Completa. La Fuerza de Gravedad Transforma el Cerezo.
Cuando estés solo en la Sala de Espera del Hospital / Escribe.
La Poesía no es un sentimiento triste que se Baila.
Y sí, sí lo es. Cuando te miren por sobre el Hombro, escribe.
No dejes que su dentadura blanquee sobre los Campos Útiles
de los Sentidos. No seamos ingenuos: que los pragmáticos
no te coman la Comida. Ve a buscar lo que te corresponde.
No esperes que te lo traigan envuelto en Papel-Regalo.
El Poder nunca será tuyo. O sabes lo que Escribes.
O te muerdes la Lengua. La Poesía es una Trinchera a Medianoche.
Es el Paso de un Tren por un Puente de Acero. No abuses del Peor Final.
Sobrevivimos al Incendio de la Biblioteca de Alejandría.
Es lo que quería decirle, Zizek, en estos Espacios Públicos.
[1] Con la introducción del concepto de habitus, Bourdieu busca explicar el proceso por el cual lo social se interioriza en los individuos para dar cuenta de las "concordancias" entre lo subjetivo y las estructuras objetivas.
[2] Libro del filósofo austríaco Ludwig Josef Wittgenstein.
35 AÑOS DEL ASESINATO DEL POETA IGNACIO ESCOBAR URDANETA DE BRIGARD
Hace treinta y cinco años, este 23 Abril, fue asesinado a los 31 años de su edad, por las fuerzas represivas del gobierno de Misael Pastrana Borrero el más notable e ignorado poeta de la Generación desencantada, Ignacio Escobar Urdaneta de Brigard [Santa Fe de Bogotá, 1943-1974], cuya obra y vida comienzan a conocerse.
Escobar fue el segundo hijo de una rancia familia de santafereños cuyos antepasados se remontan hasta Santa Teresa de Jesús y Calderón de la Barca, algunas de las esposas de héroes de nuestra independencia como Santander y el mismo Libertador, descontando su parentesco cercano con José Eusebio y Miguel Antonio Caro y varios militantes en las guerras civiles. Hizo estudios en el Gimnasio Moderno con algunos ex presidentes y ministros del despacho, pero pasó buena parte de su juventud en la España del estraperlo y la Europa de la rebeliones estudiantiles o participando en cenáculos y fandangos en la capital de Colombia junto a miembros de la clase ociosa vinculados a la Juco [Juventudes del Partido Comunista] o mamertos, la Jupa [Juventudes del Movimiento Obrero Revolucionario Independiente], o moirosos y pro chinos línea Mao Tu Chi y el Bloque Socialista o Troskistas, mientras se intoxicaba de Nietszche, Schopenhauer, Sartre, Malraux y Camus, aun cuando sus ídolos literarios fueron el poeta francés Jean Nicolas Arthur Rimbaud, muerto por causa de una gangrena cuando había decidido abandonar la poesía, y el austriaco Robert Musil, autor de la interminable Der Mann ohne Eigenschaften, una reflexión sobre la crisis del racionalismo y la búsqueda de una teoría del sentimiento que dé salida a las emociones atrapadas en un sistema asfixiado por la ciencia y la complejidad de la existencia. Otros libros que admiró fueron Ulises de James Joyce, la Odisea de Homero y Adán Buenosaires, del argentino Leopoldo Marechal.
Escobar Urdaneta de Brigard fue asesinado, luego de un despreciable robo a su apartamento y días después de las elecciones del 19 de Abril de ese año, cuando se enfrentaron Alfonso Lopez Michelsen y Alvaro Gomez Hurtado, a la salida de una corrida de toros en Zipaquirá, por un miembro de las fuerzas secretas del régimen, el coronel Aureliano Buendía, acusado de haber participado en el secuestro de uno de sus tíos, el banquero, criador de vacas Holstein y ex ministro, Foción Escobar Urdaneta de Brigard.
Según las investigaciones recién publicadas en Paris por el investigador antioqueño Paul Monte de Olla, autor del enjundioso tratado Cabildeo y dineros públicos en la literatura bogotana en los tiempos de La Oveja Negra, Escobar no sólo dejó los manuscritos de un buen número de poemas, que incluye el prestigioso, extenso y eliotiano Cuaderno de hacer cuentas, sino un legajo de más de ochocientas páginas que fue publicado usando del nombre de un acérrimo contradictor de las reelecciones del doctor Álvaro Uribe Vélez por un par de editores inescrupulosos, que eliminaron del volumen, para abaratar la edición pirata, más de un millón de tildes, artículos definidos e indefinidos, pronombres, diéresis, apocopes y puntos y comas. La edición fue recogida por orden de la crítica literaria Cristina de Zaranka, madre de quien luego llegaría a la alcaldía de la capital sobre sus propias posaderas y las de un elefante.
La revista de poesía Arquitrave, en su edición de Abril, se presta a hacer un homenaje al poeta Escobar con la publicación por vez primera del mencionado poema y sendos artículos de sus colaboradores Umberto Cobo y Renson Said, el prestigioso investigador literario de la Universidad Javeriana, experto en GGM.
Según los animadores, la obra de Escobar no ha sido divulgada por habérsele excluido de la Antología de una Generación Desencantada, que preparó para la Universidad Nacional en 1986 un innombrable a quien la revista Contubernio califica de sicópata y mendaz. Otras versiones sostienen que J. M. Granito influyó en la voluntad de Ciro Roldán Jaramillo para que Escobar Urdaneta, Elkin Restrepo y Gómez Jattín fueran descartados, de la hoy mítica edición que prologara un periodista de Alternativa.
Como un avance de tan preclara celebración, publicamos dos poemas de Escobar Urdaneta de Brigard, uno de carácter metafísico y otro erótico.
Escobar fue el segundo hijo de una rancia familia de santafereños cuyos antepasados se remontan hasta Santa Teresa de Jesús y Calderón de la Barca, algunas de las esposas de héroes de nuestra independencia como Santander y el mismo Libertador, descontando su parentesco cercano con José Eusebio y Miguel Antonio Caro y varios militantes en las guerras civiles. Hizo estudios en el Gimnasio Moderno con algunos ex presidentes y ministros del despacho, pero pasó buena parte de su juventud en la España del estraperlo y la Europa de la rebeliones estudiantiles o participando en cenáculos y fandangos en la capital de Colombia junto a miembros de la clase ociosa vinculados a la Juco [Juventudes del Partido Comunista] o mamertos, la Jupa [Juventudes del Movimiento Obrero Revolucionario Independiente], o moirosos y pro chinos línea Mao Tu Chi y el Bloque Socialista o Troskistas, mientras se intoxicaba de Nietszche, Schopenhauer, Sartre, Malraux y Camus, aun cuando sus ídolos literarios fueron el poeta francés Jean Nicolas Arthur Rimbaud, muerto por causa de una gangrena cuando había decidido abandonar la poesía, y el austriaco Robert Musil, autor de la interminable Der Mann ohne Eigenschaften, una reflexión sobre la crisis del racionalismo y la búsqueda de una teoría del sentimiento que dé salida a las emociones atrapadas en un sistema asfixiado por la ciencia y la complejidad de la existencia. Otros libros que admiró fueron Ulises de James Joyce, la Odisea de Homero y Adán Buenosaires, del argentino Leopoldo Marechal.
Escobar Urdaneta de Brigard fue asesinado, luego de un despreciable robo a su apartamento y días después de las elecciones del 19 de Abril de ese año, cuando se enfrentaron Alfonso Lopez Michelsen y Alvaro Gomez Hurtado, a la salida de una corrida de toros en Zipaquirá, por un miembro de las fuerzas secretas del régimen, el coronel Aureliano Buendía, acusado de haber participado en el secuestro de uno de sus tíos, el banquero, criador de vacas Holstein y ex ministro, Foción Escobar Urdaneta de Brigard.
Según las investigaciones recién publicadas en Paris por el investigador antioqueño Paul Monte de Olla, autor del enjundioso tratado Cabildeo y dineros públicos en la literatura bogotana en los tiempos de La Oveja Negra, Escobar no sólo dejó los manuscritos de un buen número de poemas, que incluye el prestigioso, extenso y eliotiano Cuaderno de hacer cuentas, sino un legajo de más de ochocientas páginas que fue publicado usando del nombre de un acérrimo contradictor de las reelecciones del doctor Álvaro Uribe Vélez por un par de editores inescrupulosos, que eliminaron del volumen, para abaratar la edición pirata, más de un millón de tildes, artículos definidos e indefinidos, pronombres, diéresis, apocopes y puntos y comas. La edición fue recogida por orden de la crítica literaria Cristina de Zaranka, madre de quien luego llegaría a la alcaldía de la capital sobre sus propias posaderas y las de un elefante.
La revista de poesía Arquitrave, en su edición de Abril, se presta a hacer un homenaje al poeta Escobar con la publicación por vez primera del mencionado poema y sendos artículos de sus colaboradores Umberto Cobo y Renson Said, el prestigioso investigador literario de la Universidad Javeriana, experto en GGM.
Según los animadores, la obra de Escobar no ha sido divulgada por habérsele excluido de la Antología de una Generación Desencantada, que preparó para la Universidad Nacional en 1986 un innombrable a quien la revista Contubernio califica de sicópata y mendaz. Otras versiones sostienen que J. M. Granito influyó en la voluntad de Ciro Roldán Jaramillo para que Escobar Urdaneta, Elkin Restrepo y Gómez Jattín fueran descartados, de la hoy mítica edición que prologara un periodista de Alternativa.
Como un avance de tan preclara celebración, publicamos dos poemas de Escobar Urdaneta de Brigard, uno de carácter metafísico y otro erótico.
Espejo del espejo
No guarda el agua inmóvil del espejomemoria de la forma: el movimiento pasa y vuelve a pasar en el recuerdo quieto de una quietud que fue reflejo.
Pero no guarda el agua del espejo de la quietud la forma: sólo el lento remolino de sombras de lo quieto que antes de la quietud dejó reflejo.
Porque hay espejo y del espejo forma.Pero ni el uno ni la otra informa de lo que fue la forma: entelequia.
Hay el pasar: la sombra del olvido.El recuerdo es reflejo ya perdido, forma de su pasar: melancolía.
Soneto de Ángela haciendo el amor conmigo
Oye lo que te digo: no te duermas.
Senos como ojos,
tus fingidos enojos,
el insistente vello entre tus piernas.
Tu piel bajo mi lengua,
la trampa de tus ojos, tus sonrojos,
tus súbitos antojos,
y bajo mis dos manos tus nalgas frescas, tiernas.
El peso de tu cuerpo
y el recuerdo
del sabor de tu ombligo.
Para que tú lo sepas te lo digo:
si de esta diaria muerte no me he muerto
quiero hacer el amor sólo contigo.
Ignacio Escobar Urdaneta de Brigard
[Santa Fe de Bogotá, 1943-1974]
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