HOY, 27 DE AGOSTO DE 2015, LANZAMIENTO DE LA NOVELA DE MÓNICA RÍOS "ALIAS EL RUCIO"

CONCIERTO GRATUITO DE JAZZ EN EL INSTITUTO CHILENO NORTEAMERICANO DE CULTURA MAÑANA 27 DE AGOSTO DE 2015

"PEDRO PÁRAMO" CUMPLE 60 AÑOS" POR EL POETA HAROLD ALVARADO TENORIO (COLOMBIA)

Escritor tardío y autodidacta, Juan Nepomuceno Carlos Pérez Rulfo Vizcaíno, alias Juan Rulfo (Acapulco, 1918-1986), fue una especie de anacronismo en el mundo literario: conocía poco, cuando escribió sus cuentos y su novela, a los clásicos de la literatura de su país, y despreciaba los escritores españoles de la Generación del Noventa y ocho. Prefería autores como los escandinavos Knut Hamsun, Halldór Laxness y Selma Lagerlöf o los rusos Vladímir Korolenko y Leonid Andréyev. Alrededor de los años cuarenta comenzó a escribir una extensa novela, que destruyó, porque su lenguaje no expresaba lo que quería decir. Decidió entonces crear personajes que se acercaran a la gente real de Jalisco, en un español del siglo XVI, con léxico escaso, “o no hablaban del todo”.

El llano en llamas (1953), son quince cuentos acerca de campesinos e indígenas en un mundo violento e insensible; vidas que acosadas por la pobreza, la ignorancia, el clima y el paisaje no han podido elegir sus destinos: una muchacha prostituida por las circunstancias, adúlteros que ahogan al marido cornudo en una peregrinación, campesinos revolucionarios que huyen de sus tierras hacia las montañas, felices de abandonar lugares de miseria, todos empujados por fuerzas que no pueden controlar. Desoladas historias contadas de una manera muy lejana al realismo de protesta social de las novelas surgidas durante la Revolución. Impersonales y crueles en el tono, carecen de juicios políticos o morales: perseguidor y perseguido, ganadores y perdedores todos son víctimas de un llano que los quema. La compasión de Rulfo por ellos surge de la poesía de esta prosa lapidaria, en las desnudas, intensas y repicantes frases parecidas a la tierra seca que le sirve de apoyo. El llano en llamas  es la elegía a un mundo que desaparece. Todo se ha hecho piedra tras las quemas. Piedra el tiempo, piedra las esperanzas, piedra la inacabable resignación. Bandidos y víctimas están oprimidos por los muertos, que pesan más que los vivos.

Con Pedro Páramo (1955), la única novela que publicó, el folklorismo y las militancias de la novela de la Revolución fueron superadas. En vez de retratar con los ojos de la civilización occidental los efectos y causas de la contienda, decide ponerla frente a nosotros en carne viva. Su estilo, parco y severo, se depura hasta crear un tono inolvidable e inigualable en las historia de las literaturas de todos los tiempos, un mundo sostenido por la magia y los sueños que sólo la poesía puede crear. Una poesía de los pueblos abandonados, el polvo interminable, las pestes, las insolaciones, las míseras alegrías que dejan las pobres cosechas, el cansancio y la muerte. Es un libro que en su apariencia trata de las desgracias amorosas de un viejo y rico hacendado con un muchacha que enloquece. Una historia de amor imposible y maldito.

Juan Preciado, uno de los tantos hijos de Pedro Páramo regresa a Comala en su busca luego de la muerte de su madre: 

Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi padre, un tal Pedro Páramo. Mi madre me lo dijo. Y yo le prometí que vendría a verlo cuando ella muriera. Le apreté sus manos en señal de que lo haría; pues ella estaba por morirse y yo en plan de prometerlo todo.

 Así se abre este poema de la desolación y la vida fantasmal de una América Latina poblada por las voces de los muertos vivos que han amado, odiado y lastimado a sí mismos y a los otros, atrapados en la búsqueda de inalcanzables ilusiones donde Pedro Páramo, el sensual, y despótico terrateniente es la viva llama de un mundo hecho de muerte.

Comala es un pueblo hecho de voces y ecos del ayer, del hoy y del mañana. Preciado se entera por boca de Abundio, otro de los hijos naturales del terrateniente, que su padre ha muerto. Pero también están muertos todos los que habitaron el pueblo. Es Agosto con su calor sofocante. Va de un lado a otro dando con espejismos y fantasmas. La muerte en pecado hace que deambulen, sin reposo, por la tierra.

Pedro Páramo había heredado la Media Luna de su padre Lucas, luego de ser asesinado por un peón. El hijo recibe la tierra y el odio por las gentes del mundo. Joven, enamoradizo y pendenciero, el deseo de venganza le lleva a sobornar o expulsar a sus vecinos, falsifica escrituras, corre los cercos, asesina sin piedad, no paga deudas. Para saldar una de éstas casa con Dolores Preciado. La Media Luna avanza hacia una luna de llena de prosperidades. Un día llega la Revolución. La sombra de Pancho Villa ronda el mundo. Luego los Cristeros. Páramo se pone del lado de la Revolución para sacar partido de ella. Acoge rebeldes, promete dinero, hace militar sus secuaces en las filas rebeldes, les vigila. Los intereses del patrón de la Media Luna son favorecidos.

Pero el poder no ha logrado dar a Pedro Páramo lo que más desea: a Susana  San Juan, la compañera de juegos de infancia, con quien se bañaba desnudo en los arroyos y elevaba cometas. Susana, una belleza que no era de este mundo, había quedado huérfana de madre muy joven siendo víctima de las pasiones de su padre. Susana casa con Florencio, pero Páramo ordena darle muerte. Tras treinta años de ausencia, su anciano padre acepta los favores de Páramo y vienen a vivir con él. Susana, de sesenta y dos años, se hace su esposa. La locura la posee. En la cama gime por Florencio. Cuando muere Páramo hace que las campanas repiquen por tres días.

 Allá hallarás mi querencia, -había dicho a Juan Preciado su madre-. El lugar que yo quise. Donde los sueños me enflaquecieron. Mi pueblo, levantado sobre la llanura. Lleno de árboles y de hojas, como una alcancía donde hemos guardado nuestros recuerdos. Sentirás que allí uno quisiera vivir para la eternidad. El amanecer; la mañana; el mediodía y la noche, siempre los mismos; pero con la diferencia del aire. Allí, donde el aire cambia el color de las cosas; donde se ventila la vida como si fuera un puro murmurar; como si fuera un puro murmullo de la vida..

 La modernidad de Pedro Páramo radica en el uso de técnicas narrativas que imitando la sintaxis del cine revolucionaron la literatura finisecular: reducción del papel del narrador, uso del monólogo interior, ruptura de tiempo y espacio, lentitud descriptiva, ausencia de desenlace y uso múltiple de diálogos. Pero todo ello sería ineficaz si no existiese la voz de Rulfo, la milenaria voz de la poesía:

 Ya mirará usted ese viento que sopla sobre Luvina. Es pardo. Dicen que porque arrastra arena de volcán; pero lo cierto es que es un aire negro. Ya lo verá usted. Se planta en Luvina prendiéndose de las cosas como si las mordiera. Y sobran días en que se lleva el techo de las casas como si se llevara un sombrero de petate, dejando los paredones lisos, descobijados. Luego rasca como si tuviera uñas: uno lo oye mañana y tarde, hora tras hora, sin descanso, raspando las paredes, arrancando tecatas de tierra, escarbando con su pala picuda debajo de las puertas, hasta sentirlo bullir dentro de uno como si se pusiera a remover los goznes de nuestros mismos huesos. Ya lo verá usted.

 Rulfo nació en Saluya, una región de Jalisco, donde tuvieron origen los mariachis y las rancheras, pobre, aislada y devastada por los vientos y el calor, tierra de moribundos, arrayanes y naranjos. Los críticos han creído que sirvió de modelo para Comala.  Su abuelo paterno fue abogado y el materno hacendado. Su padre fue asesinado, cuando el hijo tuvo siete años, durante la revuelta de los Cristeros. De esta época son sus primeras lecturas, en casa de una de sus abuelas, donde un cura había dejado una pequeña biblioteca parroquial. Al morir su madre vivió un tiempo con su abuela en San Gabriel y luego fue enviado a un orfanato en Guadalajara. Logró hacerse contador y se fue a vivir a México en 1933 donde estudió leyes, trabajó en las oficinas de inmigración y entre 1947-1954 en el departamento de publicidad de una fábrica de llantas. En ciudad de México, alrededor de 1940 redactó El hijo del desaliento: «una novela un poco convencional, un tanto hipersensible, pero que más bien trataba de expresar cierta soledad... Quería desahogarme por ese medio de la soledad en que había vivido, no en la ciudad de México, pero desde hace muchos años, desde que estuve en el orfelinato». Entre 1953 y 1954, gracias a una beca de la Fundación Rockefeller, escribió Pedro Páramo. A finales de los cincuentas hizo guiones para televisión. En 1962 ingresó al Instituto Indigenista, ayudando a las comunidades nativas a integrarse en la sociedad mexicana. Traducido a numerosos idiomas poco a poco fue recibiendo reconocimientos como el Premio Xavier Villaurrutia, 1956; Premio Nacional de las Letras Mexicanas, 1970 y Príncipe de Asturias 1983. Como Borges y Onetti, ni el Nobel ni el Cervantes merecieron a Rulfo.

 A Juan Rulfo debió habérsele otorgado el Premio Cervantes y darle las gracias por aceptarlo, recordó Juan Carlos Onetti.  Pero es verdad que sólo publicó dos libros. Y también es verdad que durante 30 años se resignó al silencio. Sabía que su obligación literaria había concluido. Era un hombre honrado y respetó su decadencia. Hermoso ejemplo para aquellos que, en el vasto mundo, siguen fatigando máquinas impresoras fingiendo no enterarse.

DIFERENTES IMÁGENES DE LAS "IX JORNADAS CERVANTINAS 2025" CELEBRADAS ESTA SEMANA PASADA EN EL DEPARTAMENTO DE LITERATURA DE LA FACULTAD DE FILOSOFÍA Y HUMANIDADES (ÁREA DE LITERATURA ESPAÑOLA) DE LA UNIVERSIDAD DECHILE

POEMA "ABANDONO" DEL POETA CHILENO ANDRÉS MORALES (DEL LIBRO "ROMPER LOS OJOS")

X JORNADAS BRASILEÑAS Y VII JORNADAS DE CULTURAS DE LENGUA PORTUGUESA EN EL MUNDO, UNIVERSIDAD DE CHILE, 24 Y 25 DE AGOSTO DE 2015

Memorias y medios visuales en las culturas de lengua portuguesa

24 y 25 de agosto de 2015

Inauguración: lunes 24 de agosto a las 9:30 horas en la Sala de Conferencias Profesora Ives Benzi Zenteno de la Facultad de Filosofía y Humanidades de la Universidad de Chile. 

Conferencia inaugural: “Ciudad, modernidad y exclusión en el cine brasileño temprano”

Mónica Villarroel, Directora de la Cineteca Nacional de Chile

Presenta Horst Nitschack, Director del Departamento de Literatura

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Más información en http://uchile.cl/f114070

X Jornadas Brasileñas y VII Jornadas de Culturas de Lengua

Portuguesa en el Mundo

Memorias y medios visuales en las culturas de lengua portuguesa

24 y 25 de agosto de 2015

PROGRAMA

LUNES 24 DE AGOSTO

SALA DE CONFERENCIAS IVES BENZI (4to. PISO)

FACULTAD DE FILOSOFÍA Y HUMANIDADES DE LA UNIVERSIDAD DE CHILE

9:00 – 9:30

9:30 – 10:30

10:30 – 13:00

13:00 – 15:00

15:00 – 17:30

RECEPCIÓN E INSCRIPCIÓN DE PARTICIPANTES

Conferencia inaugural

Presentación: Horst Nitschack, Director del Departamento de Literatura

Mónica Villarroel (Directora Cineteca Nacional de Chile): “Ciudad, modernidad y exclusión en el cine brasileño temprano”.

Figuraciones femeninas y lenguaje visual

Modera: Horst Nitschack (Universidad de Chile)

José Carlos Felix (Universidade do Estado da Bahia/Campus IV): Da hiper ficção ao hiper documental: impasses entre ficcional e documental na representação do erotismo indígena no documentário hiper mulheres I.

Francisco Almeida Rego (Universidade do Estado da Bahia/Campus II): Da hiper ficção ao hiper documental: questões sobre representação erotismo indígena no documentário as hiper mulheres II.

Iris de Fátima Lima (Pontificia Universidad Católica de Chile) e Ysmaille Ferreira (Universidade Federal do Pará): Imágenes de habitaciones malditas: intertextualidad, espacios poéticos e imaginario amazónico en la película mulheres choradeiras y en el cuento a feiticeira.

Maristela Sanches (Faculdades Metropolitanas Unidas/FIAM-FAAM): Figurações da prostituta no romance e nas artes plásticas no Brasil na década de 30.

María Francisca Ugarte (Universidad de Santiago de Chile/Konstanz Universität): Motivo de la madre y el niño en la pintura brasileña y latinoamericana: divinidad, maternidad y trabajo.

RECESO

Trabajo de memoria y subalternidad

Modera: Carol Arcos (Universidad de Chile)

Cristián Castro García (Universidad Diego Portales): Tinta negra: esclavitud y abolición en la construcción de la memoria afro-descendiente en la prensa negra paulista, 1900-1937.

Vera Fonseca (Lectora del Instituto Camões en Chile): “48”: fade in e fade out da memória: entre testemunhos e espectros.

Isabel Cristina Moreira (Lectora de lengua portuguesa en la Universidad de Buenos Aires): Redescobrindo outras geografias da cultura brasileira: um estudo sobre o tratamento da memória da comunidade agudá no benim nos documentários brasileiros.

Constanza Ojeda (Universidad de Chile): “Del libro a la película: Tropa de élite. Identidad, violencia y estereotipo. Análisis de su recepción en Chile”.

17:30 – 17:45

17: 45 – 19:45

Clicie Nunes (Universidad de Concepción): Iconografía del cuerpo y territorios: Brasil, metáfora y sombras.

CAFÉ

Cine e imaginarios trasatlánticos

Modera: Renata Pontes (Pontificia Universidad Católica de Chile)

Vanja Milena Munjin (Universidad de Chile): Las fontainhas en el cine de Pedro Costa: espectros y memorias quebradas.

Iván Pinto Veas (Universidad de Chile): Memoria e historia en la “trilogía histórica” de Manoel de Oliveira.

Silvia Margarita Donoso (Universidad Austral de Chile): Portugal desde ojos locales: Porto, Lisboa y Manoel de Oliveira.

Gustavo Txai y Mônica Pereira (Centro Federal de Educação Tecnológica de Minas Gerais): Brasil, cinema e língua-cultura: o filme brasileiro no ensino de PLE.

MARTES 25 DE AGOSTO

INSTITUTO DE ESTUDIOS AVANZADOS

UNIVERSIDAD DE SANTIAGO DE CHILE

9:00 – 11:00

11:00 – 11:15

11:15 – 13:15

13:15 – 15:00

15:00 – 17:30

Literatura, estética y políticas de la memoria Modera: Rocío Casas (Doctorado en Estudios Americanos)

Mónica González (Universidad de Talca): Memoria cultural, imaginario nacional y estética cinematográfica en la representación visual del «Cangaço» brasileño.

María Delia Martínez (Universidad Metropolitana de Ciencias de la Educación): Aspectos del sebastianismo en la cultura brasileña.

Juvenal Romero (Universidad de Santiago de Chile): ¿Arte o medio de comunicación? La literatura de cordel y su doble significancia para los grupos subalternos.

Vanderly Vitoriano de Oliveira (Universidade do Estado da Bahia): Patativa do assaré, cordéis e canções: a voz subalterna da gente dos sertões.

CAFÉ

Modulaciones musicales y literatura Modera: Alejandra León (Magíster en arte, pensamiento y cultura latinoamericanos)

Isaque de Carvalho (Universidade de Lisboa): Música e memória no transe atlântico: Artur Arriscado, Agostinho da Silva e o mundo de língua portuguesa.

Bernardita Yannucci (Universidad Alberto Hurtado): La imagen del agua como negación de la muerte: la memoria de un río en el «Can sin plumas» de Joao Cabral de Melo Neto.

Ricardo Pinto de Souza (Universidade Federal do Rio de Janeiro): Sobre un poema del libro Junco, de Nuno Ramos.

Macarena Mallea (Universidad de Chile): Reedición y actualización de la poesia concreta en los clip-poemas de Augusto de Campos.

RECESO

Textualidades y archivos de memoria Modera: Eliseo Lara (Doctorado en Estudios Americanos) Carolina Pizarro Cortés (Instituto de Estudos Avanzandos/Usach): Dictadura militar y guerrilla en el cine brasileño: El beso de la mujer araña y Cuatro días de septiembre.

Daiana Nascimento dos Santos (Universidade Estadual de Santa Cruz): Voz y letra:

reflexiones em torno a la memória cultural en la literatura angolana contemporânea.

Simone Rossinetti Rufinoni (Universidade de São Paulo): Entre a realidade e a névoa: texto e imagem em Cornélio Penna.

Ailton José dos Santos Carneiro (Universidade Federal da Bahia): O grupo gay da Bahia (GGB) e a grande mídia brasileira nos anos 1980: luta de representações.

Carlos Sergio Manuel Aguirre (Universidad Nacional de Cuyo): Intersticios, heterogeneidades y perforaciones temporales de la modernidad latinoamericana en la Estética del hambre de Glauber Rocha.

UNIVERSIDAD ALBERTO HURTADO

AUDITÓRIUM DE MÚSICA

19:00 – 20:30

20:30

Proyección de la película Atlântico Negro – Na rota dos Orixás

Conversatorio con su director, Renato Barbieri

Presentación a cargo de Fernando Pérez (Universidad Alberto Hurtado)

VINO DE HONOR

EQUIPO ORGANIZADOR

Carol Arcos, Vera Fonseca, Horst Nitschack, Fernando Pérez, Carolina Pizarro, Renata Pontes

SE INICIA EL HERMOSO FESTIVAL DE POESÍA "LUNA DE LOCOS", EN PEREIRA, COLOMBIA (DEL MARTES 25 AL SÁBADO 29 DE AGOSTO DE 2015)

A días de iniciar una agenda de 49 actividades entre lecturas, conversaciones y conferencias en Pereira y 6 municipios del Departamento de Risaralda, les recodarmos nuestra invitación: LUNA DE LOCOS EL FESTIVAL IX Festival Internacional de Poesía en Pereira del martes 25 al sábado 29 de Agosto. Una agenda cultural en Pereira y Risaralda con invitados de Nueva Zelanda, Líbano, Inglaterra, España, Italia, Portugal, Eslovenia, Canadá,  México, Honduras, Puerto Rico y Colombia. En  el siguiente link encontraran  la agenda de actividades y los datos de su presentación como información de su biografía, registro fotográfico y otros detalles de nuestra organización: 

http://pereiraciudadcultural.com/lunadelocos/    

LUNA DE LOCOS (Contexto). Hace diez y seis años (cuatro mundiales de futbol...), como una experiencia extra académica en el Planetario de la Universidad Tecnológica de Pereira de un grupo de estudiantes denomino su búsqueda cultural: Luna de Locos, en lo que después sería un semillero de investigación con una revista que al día de hoy lleva 24 números publicados, y su festival de poesía con nueve versiones ininterrumpidas. La premisa de ampliar contextos culturales, sugerir más posibilidades de lectura y hacer una exploración del presente de nuestra poesía contemporánea ha sido la motivación para que año tras año, estudiantes, profesores y amigos de siempre nos apoyen  para llevar este proyecto cultural adelante a centros escolares, bibliotecas, talleres de escritura y centros culturales tanto en Pereira como los municipios de Risaralda. 

como el facebook LunadeLocos El Festival para compartir información. 

Https://www.youtube.com/watch?v=Eu0IPGqKNfo

LOS POETAS DE LUNA DE LOCOS EL FESTIVAL:  

EMILIO COCO (Italia), CARLOS PARDO (España), MAYRIM CRUZ BERNAL (Puerto Rico), MARÍA ÁNGELES PÉREZ LÓPEZ (España), GASPER MALEJ (Eslovenia), PETER WAUGH (Inglaterra-Austria), HANANE AAD (Líbano), MARIO HEREDIA (México), ROLANDO KATTAN (Honduras), RON RIDDELL (Nueva Zelanda), SERGE PATRICE THIBODEAU (Canadá), ​JUAN CARLOS ABRIL (España), BEATRIZ HIERRO LOPES (Portugal), LUIS ANTONIO de VILLENA (España),  WILLIAM OSPINA, RÓMULO BUSTOS, ANTONIO SILVERA, VÍCTOR GAVIRIA, NELSON ROMERO, GERARDO RIVERA, GUSTAVO ADOLFO GARCÉS, FERNANDO DENIS, JOHN GALÁN CASANOVA, ALEJANDRO CORTÉS GONZALEZ,  FEDERICO DÍAZ-GRANADOS, ALFONSO MARÍN HERNÁNDEZ, LUIS CARLOS GRAJALES, HUGO OQUENDO, FREDY ALAN GONZÁEZ, ANA MILENA GARCÉS (Colombia).

CONTACTO:

Abelardo Gómez Molina                                          Giovanny Gómez
Jefe de Prensa                                                             Director General
Celular (WA) 320 6056552 -                                     316 4808214

festivallunadelocos@gmail.com

Facebook, Twitter y Youtube: lunadelocoselfestival

PRIMERA CHARLA SOBRE EL PATRIMONIO DE CHILE SOBRE "RAMÓN BRISEÑO, PRIMER BIBLIÓGRAFO DE CHILE", EL MIÉRCOLES 26 DE AGOSTO DE 2015

PUBLICACIÓN DEL LIBRO "BOCABAJO" DEL POETA CHILENO ANDRÉ MEYER

Dentro del marco de la Colección Poetisos al Sur del Mundo, la Editorial Segismundo tiene el agrado y el honor de anunciar la publicación de la primera edición de Bocabajo del poeta André Meyer.

Bocabajo, es el libro de poesía, y es la escritura como metáfora. “El deseo escribe en mi boca”, es la sentencia de este joven autor, quien en su primer libro elige el erotismo como propuesta estética, y asumiendo ese frotamiento escritural, o esa lectura masturbatoria, retomando incluso el camino de lo biográfico “No soy André cuando vivo desde abajo y del no nombre refugio tu hambre oculta por inocencia; la edad nos separa porque un vientre te cobijó 15 años después del mío”. Porque es la piel la que inscribe, son las paginas la piel y sus pliegues, es el libro entonces como objeto poético, una alianza con estos cuerpos, cuerpos sexualizados, deseantes, que se acoplan uno sobre otro, a pesar de la culpa y la carga moral, de la sentencia y el juicio del hablante, que lo persigue al amarla, enunciarla, escribirla. Por eso es el hombre que escribe el que convierte en mujer a la niña, el cuerpo “herido” de la niña, es entonces la cicatriz, lo único que queda, la cicatriz en la boca del autor, la cicatriz, en la boca abajo de la niña mujer, la cicatriz es la escritura de bocabajo, el libro como la copula, la boca, la escritura, el género erótico, son la fragmentación de esta poética: ·¿Entonces qué guardo bajo mi cama?·- “Si las heridas no sangran”- responde el hablante, si no hay sangre en la cama, en la culpa, en el deseo, entonces sólo queda leer este desafío a lo moral, de lo erótico, de escribir sobre las mujeres y sus bordes, sus recovecos, su figura.

Título: Bocabajo

Autores: André Meyer

Edición: Primera Edición

Publicación: 12 Agosto 2015

Páginas: 148

Lengua: Castellano

Formato: 9 x 6 pulgadas (i.e. encuardernación hot-melt y tapa blanda)

ISBN-10: 9569544201

ISBN-13:  978-9569544200

Precio Venta Sugerido Chile: $9.500

André Meyer nació en 1983 / Santiago de Chile, estudió licenciatura en Bellas Artes en la Universidad Arcis. Ha participado en varias antologías “Metalenguaje” por editorial Ajiaco y Cinosargo, “Masturbaciones” por la Fonola cartonera, "Terrorismo doméstico” por la editorial Moda y Pueblo y "PlexoPerú: Poesía y Gráfica Perú-Chile" del Grupo Casa Azul, Editorial Quimantú, además de participar en las Revistas Botella del Náufrago, Río Negro y en La Otra Costilla. Adicto a los espejos, quema vida y noctámbulo, es vocalista en la banda N47UR4L y participó de la banda "Waste Off Human". Bocabajo es su primer libro.

EL POETA ESPAÑOL LUIS ANTONIO DE VILLENA EN COLOMBIA, AGOSTO DE 2015

MESA REDONDA DEL PEN CLUB DE CHILE Y DE LA UNIVERSIDAD FINIS TERRAE: "EL ESCRITOR ENTRE LA SOLEDAD Y LA SOLIDARIDAD", EL JUEVES 27 DE AGOSTO DE 2015

POEMAS DE ANDRÉS MORALES (CHILE) EN LA REVISTA WEB "LETRAS DE CHILE" (AGOSTO DE 2015)

 LETRAS DE CHILE: ANDRÉS MORALES

PRESENTACIÓN DEL NUEVO LIBRO DE LA GRAN POETA CHILENA ÁSTRID FUGELLIE GEZAN EL VIERNES 28 DE AGOSTO DE 2015 EN LA FUNDACIÓN NERUDA, SANTIAGO DE CHILE

Editorial La Trastienda y Asterión Ediciones invitan a usted al lanzamiento del “Libro del Mal Morir”, de la poeta Astrid Fugellie Gezan, a realizarse en el Espacio Estravagario, el día viernes 28 de agosto a las 19:00 horas en Fernando Márquez de la Plata 0160, Providencia. 

Presenta la poeta Carmen Berenguer.

Al finalizar el evento se ofrecerá un vino de honor

HOMENAJE (Y BREVE ANTOLOGÍA) AL GRAN POETA ITALIANO SALVATORE QUASIMODO EL DÍA DE SU NACIMIENTO, 20 DE AGOSTO DE 1901

Salvatore Quasimodo (Módica, Sicilia (Italia), 20 de agosto de 1901 – Amalfi, 14 de junio de 1968), poeta y periodista miembro del movimiento hermético italiano, recibió el Premio Nobel de Literatura en 1959.

Nació en Módica, el 20 de agosto de 1901. Su padre, de profesión ferroviario, fue trasladado a Messina en 1908 poco después del terremoto que asoló dicha ciudad en diciembre de ese mismo año. Fue en esta ciudad donde escribió sus primeros versos, con sólo dieciséis años, en una pequeña revista literaria que edita junto a unos amigos en el instituto técnico donde estudia.

En 1919 se mudan a Roma, y allí se matricula en ingeniería en el Politécnico; las dificultades económicas le obligan a realizar diversos trabajos para poder pagarse los estudios universitarios, que finalmente no llegaría a terminar. En esa época se empieza a despertar en él el interés por el griego y el latín. En 1926 se traslada a Reggio di Calabria, al conseguir allí una plaza de funcionario aparejador.
Su primera publicación poética fue en 1930 en la revista “Solaria”, donde aparece una colección de poemas suyos con el título de Aguas y Tierras (Acque e terre). Dos años después publica Oboe sumergido (Oboe sommerso), obra que despierta un gran interés entre los críticos literarios.
A partir de 1934 vive en Milán, frecuentando los círculos literarios de dicha ciudad. En 1938 puede dejar al fin su trabajo de aparejador, haciéndose redactor de la revista “Il Tempo”, en la cual, aparte de encargarse de la crítica teatral, se significa como opositor al fascismo. En 1940 publica Líricos griegos (Lirici greci), obra en la que reúne sus traducciones de los clásicos y que representará una etapa importante en su producción literaria, pues muestra en ella su interés en el acercamiento entre la poesía clásica y la contemporánea. Es nombrado profesor del Conservatorio de Milán en 1941, y en 1942 publica Y de repente la noche (Ed è subito sera), obra con la que alcanza un gran éxito, y en la que aparece recogida una antología de su producción poética hasta esa fecha. Entre 1949 y 1958 intensifica su producción como traductor, publicando varias traducciones del latín (Catulo), del griego (el Evangelio de San Juan y Sófocles) y del inglés (La tempestad de Shakespeare). A partir del fin de la Segunda Guerra Mundial introduce en los temas de su poesía contenidos más sociales, relacionados con la situación política de su país. Comparte con Dylan Thomas en 1953 el Premio Etna-Taormina de poesía.
En 1959 le conceden el Premio Nobel de Literatura; el discurso que pronuncia ante la Academia Sueca, en el que defiende el papel activo del poeta y de la poesía en la sociedad, será publicado en 1960 junto con otros ensayos en el libro El poeta y el político. En 1960 es nombrado doctor Honoris Causa por la Universidad de Messina. Durante los últimos años de su vida realizó una activa labor periodística, publicando numerosos artículos de opinión en los cuales critica ácidamente el consumismo de la sociedad moderna. Muere en Nápoles el 14 de junio de 1968 a causa de una hemorragia cerebral; está enterrado en el Cementerio Monumental de Milán.

Su casa se encuentra en la ciudad de Módica y se puede visitar.

Pueden distinguirse en la poesía de Salvatore Quasimodo dos etapas diferentes: la primera corresponde a los poemas publicados en la antología Y de repente la noche y a su obra poética publicada hasta el final de la guerra, en los cuales utiliza una forma escueta, casi minimalista, junto con un contenido fuertemente simbólico. Este estilo hermético lo compartían con él otros poetas italianos de su época, como Giuseppe Ungaretti, Alfonso Gatto y Mario Luzi, todos ellos fuertemente influenciados por los poetas franceses Paul Valéry y Stéphane Mallarmé, y con los cuales acabaría conformando lo que ha sido denominado escuela hermética italiana.

Una vez terminada la guerra, al desaparecer la censura, los temas de la poesía de Quasimodo se vuelcan en la problemática social, utilizando hábilmente la analogía entre las esclavitudes humanas actuales y los mitos griegos; abandona entonces el hermetismo y desarrolla una poesía más clara y vital.

OBRAS

Aguas y tierras (1930).

Oboe sumergido (1932).

Erato y Apolión (1936).

Y de repente la noche (1942).

La vida no es sueño (1949).

La tierra incomparable (1958).

El poeta y el político (1960).

Dar y tener (1966).

POEMAS

Nota del traductor:

"He procurado respetar al máximo la personal escritura del autor, que a menudo fuerza la sintaxis, establece concordancias insólitas, suprime comas y artículos o altera drásticamente el orden habitual de los términos en frases que evocan la oratoria clásica o buscan una distanciadora distorsión del lenguaje. Esto, unido al hermetismo de algunos poemas, hace en ocasiones muy difícil la lectura de Quasimodo, y para el traductor supone la continua tentación de «clarificar» o «normalizar» el original; y lo pongo entre comillas porque con ello, en realidad, se dañaría irreparablemente una poesía que recurre con toda deliberación (y con notable eficacia) a la oscuridad, la ambigüedad y aun la violencia sintáctica.
Me he esforzado, pues, por ceñirme lo más fielmente posible a los textos originales, optando por una literalidad a menudo áspera y abstrusa siempre que la alternativa era caer en la vileza recurrente del traduttore-traditore: la «interpretación».

En algunos -pocos- poemas en que Quasimodo utiliza la tradicional métrica italiana de endecasílabos y heptasílabos, he procurado respetarla con un mínimo sacrificio de la literalidad. (Es el caso de los cuatro poemas consecutivos «A mí, peregrino», «Se oye de nuevo el mar», «Elegía» y «De otro Lázaro».)

Por otra parte, la enorme dificultad que ofrece la versión de algunos poemas se compensa con la facilidad de otros, diáfanos, que la afinidad entre el italiano y el castellano permite traducir casi a vuelapluma, palabra por palabra, por lo que espero que, en conjunto, esta antología permita al lector hispanoparlante una aproximación satisfactoria a uno de los más grandes poetas contemporáneos"

Carlo Fabretti

De "Aguas y tierras":

Antiguo invierno

Deseo de tus manos claras
en la penumbra de la llama:
sabían a roble ya rosas,
a muerte. Antiguo invierno.

Buscaban el mijo los pájaros
y enseguida eran de nieve;
e igual las palabras.
Un poco de sol, un estrellón de ángel,
y luego la niebla; y los árboles,
y nosotros hechos de aire en la mañana.
* * * * * 


Lamento por el sur
La luna roja, el viento, tu color
de mujer del Norte, la llanura de nieve...
Mi corazón está ya en estas praderas,
en estas aguas anubladas por la niebla.
He olvidado el mar, la grave
caracola que soplan los pastores sicilianos,
las cantilenas de los carros a lo largo de los caminos
donde el algarrobo tiembla en el humo de los rastrojos,
he olvidado el paso de las garzas y las grullas
en el aire de las verdes altiplanicies
por las tierras y los ríos de Lombardía.
Pero el hombre grita en cualquier parte la suerte de una patria.
Ya nadie me llevará al sur.

Oh, el Sur está cansado de arrastrar muertos
a la orilla de las ciénagas de malaria,
está cansado de soledad, cansado de cadenas,
está cansado en su boca
de las blasfemias de todas las razas
que han gritado muerte con el eco de sus pozos,
que han bebido la sangre de su corazón.
Por eso sus hijos vuelven a los montes,
sujetan los caballos bajo mantas de estrellas,
comen flores de acacia a lo largo de las pistas
nuevamente rojas, aun rojas, aun rojas.
Ya nadie me llevará al Sur .

Y esta tarde cargada de invierno
es aún nuestra, y aquí te repito
mi absurdo contrapunto
de dulzuras y furores,
un lamento de amor sin amor.

Versión de Carlo Fabretti
* * * * *
También se aleja mi compañía

También se aleja mi compañía,
mujeres de ghetto, juglares de taberna,
entre los que pasé tanto tiempo,
y está muerta la joven
de ardiente rostro perenne
untado de aceite de la masa ácima
y oscura carne de hebrea.

Tal vez haya cambiado también mi tristeza,
como si yo fuese no mío,
por mí mismo olvidado.
* * * * *
Tú llamas una vida
Fatiga de amor, tristeza,
tú llamas una vida
que dentro, profunda, tiene nombres
de cielos y jardines.
Y fuese mi carne
lo que el don del mal transforma.
 

De "Oboe sumergido":
Convalecencia

Siento amor convertirse en otra muerte
ignota para mí, pero más lenta,
que a menudo me empuja hacia sus formas.

Abandono de alga:
me busco en los oscuros acordes
de profundos despertares
en orillas densas de cielo.

El viento se injerta
dócil en mi sangre,
y es ya voz y naufragio,
manos que renacen:
manos entrelazadas o palma con palma unidas
en distendida renuncia.
Tiene miedo de ti
el corazón seco y doliente,
infancia imposeída.
* * * * *
De tierna mujer echada entre las flores
Se adivinaba la estación oculta
por el ansia de las lluvias nocturnas,
por los cambios de las nubes en el cielo,
undosas leves cunas;
y yo estaba muerto.
Una ciudad suspendida en el aire
era mi último exilio,
y en torno me llamaban
las suaves mujeres de otros tiempos,
y la madre, renovada por los años,
con su dulce mano escogía entre las rosas
y con las más blancas ceñía mi cabeza.

Afuera era de noche
y los astros precisos seguían
ignotos caminos en curvas de oro
y las cosas vueltas fugitivas
me llevaban a rincones secretos
para hablarme de jardines abiertos de par en par
y del sentido de la vida;
pero a mí me dolía la última sonrisa

de tierna mujer echada entre las flores.
* * * * *

Nacimiento del canto

Manantial: luz resurgida:
hojas arden róseas.

Yazgo sobre ríos colmados
donde son islas
espejos de sombras y de astros.

Y me arrolla tu regazo celeste
que nunca nutre de alegría
mi vida diferente.

Muero para volver a tenerte,
aunque sea desilusionada,
adolescencia de los miembros
enfermos.
* * * * *
Oboe sumergido

Avara pena, tarda tu don
en esta mi hora
de suspirados abandonos.

Un oboe gélido deletrea de nuevo
alegría de hojas perennes,
no mías, y olvida;

en mí anochece:
el agua tramonta
en mis manos herbosas.

Alas oscilan en ronco cielo,
lábiles: el corazón transmigra 
y yo estoy yermo,

y los días son escombros.
* * * * *
Otoño

Otoño manso, yo me poseo
y me inclino ante tus aguas para beber el cielo,
suave fuga de árboles y abismos.

Áspera pena del nacer
me encuentra unido a ti;
yen ti me quebranto y repongo:

pobre cosa caída
que la tierra recoge.

De "Erato y Apolo":
Canto de Apolo

Noche terrenal, en tu exiguo fuego
me complací alguna vez
y descendí entre los mortales.

Y vi al hombre
inclinado sobre el regazo de la amada
escuchándose nacer,
y transformarse entregado a la tierra,
las manos juntas,
abrasados los ojos y la mente.

Yo amaba. Frías eran las manos
de la criatura nocturna:
otros terrores acogía en el vasto lecho
donde al alba me despertó
un aleteo de palomas.

Luego el viento depositó hojas
sobre su cuerpo inmóvil;
se alzaron sombrías las aguas en los mares.

Amor mío, yo aquí me aflijo
sin muerte, solo.
* * * * *

En el preciso tiempo humano

Yace en el viento de profunda luz
la amada del tiempo de las palomas.
De mí de aguas de hojas,
sola entre los vivos, oh dilecta,
hablas; y la desnuda noche
tu voz consuela
de lucientes ardores y leticias.

Nos decepcionó la belleza, y la desaparición
de toda forma y memoria,
el lábil movimiento revelado a los afectos
a imagen de los internos fulgores.

Pero de tu sangre profunda,
en el preciso tiempo humano,
renaceremos sin dolor.
* * * * *
Sílabas a Erato

A ti se pliega el corazón en soledad,
exilio de oscuros sentidos
en el que transmuta y ama
lo que ayer parecía nuestro
y ahora está sepultado en la noche.

Semicírculos de aire resplandecen
en tu rostro; te me apareces
en el tiempo que la primera ansiedad aflige
y me vuelves blanco, lenta la boca
a la luz de la sonrisa.

Por tenerte te pierdo
y no me aflijo: todavía eres bella,
quieta en dulce posición de sueño:
serenidad de muerte extremo gozo.

De "Nuevas poesías":
El alto velero
Cuando vinieron los pájaros a mover las hojas
de los árboles amargos junto a mi casa
(eran ciegos volátiles nocturnos
que horadaban sus nidos en las cortezas),
alcé la frente hacia la luna
y vi un alto velero.

Al borde de la isla el mar era sal;
y se había tendido la tierra y antiguas
conchas relucían pegadas a las rocas
en la rada de enanos limoneros.

Y le dije a mi amada, que en sí llevaba un hijo mío
y por él tenía siempre el mar en el alma:
«Estoy cansado de estas olas que baten
con ritmo de remos, y de las lechuzas
que imitan el lamento de los perros
cuando hay viento de luna en los cañaverales.
Quiero partir, quiero dejar esta isla.»
Y ella: «Querido, ya es tarde: quedémonos.»

Entonces me puse a contar lentamente
los vivos reflejos de agua marina
que el aire me traía a los ojos
desde la mole del alto velero.
* * * * *
Imitación de la alegría
Donde los árboles aún
más desolada hacen la tarde,
al tiempo que indolente
se ha desvanecido tu último paso,
aparece la flor
en los tilos y persiste en su suerte.

Buscas una explicación a los afectos,
pruebas el silencio en tu vida.
Otra ventura me revela
el tiempo reflejado. Aflige
como la muerte, la belleza
ya en otros rostros fulmínea.
He perdido toda cosa inocente,
incluso en esta voz, que sobrevive
para imitar la alegría.

* * * * *
Ya vuela la flor seca
No sabré nada de mi vida,
oscura monótona sangre.
No sabré a quién amaba, a quién amo,
ahora que aquí restringido, reducido a mis miembros,
en el corrompido viento de marzo
enumero los males de los días descifrados.
Ya vuela la flor seca
de las ramas. Y espero
la paciencia de su cuelo irrevocable.

 

De  "Día tras día":
A mí, peregrino
He aquí que vuelvo a la tranquila plaza:
en tu balcón oscila solitaria
la bandera de fiesta ya pasada.
-Regresa -digo. Mas sólo a la edad
que anhela sortilegios burló el eco
de las cuevas de piedra abandonadas.
¡Cuánto ha que no responde lo invisible
si llamo como antaño en el silencio!
Tú ya no estás aquí ni tu saludo
llega a mí, peregrino. Nunca dos
veces el gozo se revela. Extrema
luz sobre el pino que recuerda el mar.
Vana también la imagen de las aguas.
Nuestra tierra está lejos, en el sur,
de luto y lágrimas caliente. allí,
hablan, con negros chales
mujeres de la muerte a media voz,
en la puerta de la casa.
* * * * *
Carta
Este silencio quieto en las calles,
este viento indolente, que se desliza
bajo entre las hojas muertas o asciende
hacia los colores de las insignias extranjeras...
tal vez el ansia de decirte una palabra
antes de que se cierre de nuevo el cielo
sobre otro día, tal vez la inercia,
nuestro mal más vil... La vida
no está en este tremendo, oscuro, latir
del corazón, no es piedad, no es más
que un juego de la sangre donde la muerte
está en flor. Oh mi dulce gacela,
te recuerdo aquel geranio encendido
sobre un muro acribillado de metralla.
¿O ahora ni siquiera la muerte consuela
ya a los vivos, la muerte por amor?
* * * * *
Elegía

Gélida mensajera de la noche,
has regresado limpia a los balcones
de las casas destruidas e iluminas
tumbas ignotas, desolados restos
de la tierra humeante, aquí reposa
nuestro sueño. Y te vuelves solitaria
hacia el norte, donde todo corre
sin luz hacia la muerte, y tú resistes.
* * * * *
Nieve

Cae la noche: de nuevo nos dejáis,
oh imágenes queridas de la tierra, árboles,
animales, pobre gente encerrada
en los capotes de los soldados, madres
de vientre aridecido por las lágrimas.
Y la nieve nos ilumina desde los prados
cual luna. Oh, estos muertos. Golpead
en la frente, golpead hasta el corazón.
Que grite al menos alguien en el silencio,
en este blanco cerco de enterrados.
* * * * * 

Se oye de nuevo el mar

Desde hace muchas noches se oye de nuevo el mar,
leve, arriba y abajo, sobre la arena lisa.
Eco de una voz encerrada en la mente
que resurge del tiempo; y también este
lamento asiduo de gaviotas, o
pájaros de las torres, que abril
empuja hacia la llanura. Ya
estabas junto a mí con esa voz;
y quisiera que a ti también llegase,
ahora, de mí un eco de memoria,
como ese oscuro murmurar del mar.

 

De "La vida no es sueño":

Color de lluvia y de hierro

Decías: muerte silencio soledad;
como amor, vida. Palabras
de nuestras provisorias imágenes.
Y el viento se ha alzado leve cada mañana
y el tiempo color de lluvia y de hierro
ha pasado sobre las piedras,
sobre nuestro cerrado zumbido de malditos.
La verdad todavía está lejos.
Y dime, hombre quebrantado en la cruz,
y tú, el de las manos hinchadas de sangre,
¿qué le contestaré a los que preguntan?
Ahora, ahora: antes de que más silencio
entre en los ojos, antes de que más viento
se alce y más herrumbre florezca.
* * * * *
Epitafio para Bice Donetti
Con los ojos hacia la lluvia y los elfos de la noche,
está allí, en el campo número quince, en Musocco,
la mujer emiliana que yo amé
en el tiempo triste de la juventud.
hace poco fue sorprendida por la muerte
mientras miraba tranquila el viento del otoño
agitar las ramas de los plátanos y la shojas
desde su gris casa de la periferia.
su rostro aún está vivo de sorpresa,
como sin duda lo estuvo en la infancia, deslumbrado
por el tragallamas alto sobre el carromato.
Oh tú, que pasas, empujado por otros muertos,
ante la fosa mil ciento sesenta,
deténte un minuto a saludar
a la que nunca se lamentó del hombre
que aquí queda, odiado, con sus versos,
uno de tantos, obrero de sueños.


 

 

De  "Visible, invisible":
La tierra incomparable

Hace tiempo que te debo palabras de amor:
o tal vez sean las que cada día
huyen deprisa apenas pronunciadas
y la memoria las teme, que transforma
los signos inevitables en diálogo
enemigo enconado del alma. Tal vez
el rumor de la mente no deja oír
mis palabras de amor o el miedo
al eco arbitrario que desenfoca
la imagen más débil de un sonido
afectuoso: o tocan la invisible
ironía, su naturaleza de hoz
o mi vida ya cercada, amor .
O tal vez sea el color que las deslumbra
si chocan con la luz
del tiempo que vendrá a ti cuando el mío
no pueda ya llamar amor oscuro
amor ya llorando
la belleza, la ruptura impetuosa
con la tierra incomparable, amor.
* * * * *
Visible, invisible
Visible, invisible
el carretero en el horizonte
entre los brazos del camino llama
contesta a la voz de las islas.
Tampoco yo voy a la deriva,
en torno gira el mundo, leo
mi historia como guardián nocturno
en las horas de lluvia. El secreto tiene márgenes
felices, estratagemas, atracciones difíciles.
Mi vida, habitantes crueles y sonrientes
de mis caminos, de mis paisajes,
no tiene manijas en las puertas.
No me preparo para la muerte,
conozco el principio de las cosas,
el fin es una superficie por la que viaja
el invasor de mi sombra.
Yo no conozco las sombras.

 

De "Dar y tener":
Dar y tener

Nada me das, no das nada,
tú que me escuchas. La sangre
de las guerras se ha secado,
el desprecio es un deseo puro
y no provoca un gesto
de un pensamiento humano,
fuera de la hora de la piedad.
Dar y tener. En mi voz
hayal menos un signo
de geometría viva,
en la tuya, una caracola
muerta con lamentos fúnebres.
* * * * * 

No he perdido nada

Todavía estoy aquí, el sol gira
a mis espaldas como un halcón y la tierra
repite mi voz en la tuya.
Y recomienza el tiempo visible
en el ojo que redescubre la luz.
No he perdido nada.
Perder es ir al otro lado
de un diagrama del cielo
por movimientos de sueños, un río
lleno de hojas.

Otros poemas:
Árbol

De ti una sombra se desprende 
que la mía muerta parece 
si al movimiento oscila 
o rompe azulinas aguas frescas 
a orillas del Ánapo, al que vuelvo esta noche 
en que marzo lunar me incitó, 
rico ya de alas y de hierbas.

No sólo de sombra vivo, 
que tierra y sol y dulce don de agua 
nuevos follajes te dieron
en tanto yo me inclino y seco 
palpo en mi rostro tu corteza.

Caída entre las flores

Se adivinaba la estación oculta
en la ansiedad de la nocturna lluvia,
en el vaivén celeste de las nubes
como ligeras cunas ondulantes...
     Había muerto YO.

Una ciudad suspensa entre los aires
     era mi exilio último;
en derredor sentía la llamada
de süaves mujeres de otros días;
la Madre a quien los años juvenecen,
tomando la más blanca de las rosas,
con dulce mano la dejó en mis sienes.

Fuera de la ciudad era la noche...
     Los astros recorrían
curvas de oro en sus ignotos rumbos;
todas las cosas, vueltas fugitivas,
lleváronme a sus ángulos secretos
     para contarme de jardines
     de par en par abiertos,
y del sentido exacto de las vidas.

Yo, en tanto, padecía con inmobles
ojos viendo la última sonrisa
de una mujer caída entre las flores.
Versión de Carlos López Narváez

 

Carta a la madre

"Mater dulcíssima, ahora se levantan la nubes,
el Navío topa confusamente contra los diques,
los árboles se hinchan de agua, arden de nieve;
no estoy triste en el Norte; no estoy en paz
conmigo mismo, pero no espero
el perdón de ninguno; muchos me deben lágrimas
de hombre a hombre. Sé que no estás bien, que vives
como todas la madres de los poetas, pobre
y según la medida de amor
por los hijos lejanos. Hoy, soy yo
quien te escribe" .Finalmente, dirás dos palabras
sobre aquel muchacho que huyó de noche con su chaquetilla
y algunos versos en el bolsillo. Pobre, tan impetuoso
lo matarán algún día en algún lugar.
"Cierto, recuerdo, fue en aquella escalerilla gris
de los lentos trenes que llevaban almendras y naranjas
a la boca del Imera, el río lleno de urracas,
de sal de eucaliptus. Pero ahora te agradezco,
-sólo esto quiero- con la misma ironía que pusiste
en mis labios, igual a la tuya.
Esa sonrisa me ha salvado de llantos y dolores.
No importa si ahora tengo alguna lágrima por ti,
por todos aquellos, que como tú esperan
y no saben qué. Ah, amable muerte,
no toquéis el reloj de cocina que golpea en el muro:
toda mi infancia ha pasado en el esmalte
de su esfera, en sus flores pintados;
no toquéis las manos, el corazón de los viejos.
es, Pero tal vez alguno responde. Ah, muerte piadosa,
muerte pudorosa,
Adiós, amada adiós dulcíssima mater".
Versión de Fernando Pezoa

 

Ciudad muerta

Inútilmente, ¡oh manos!
removéis bajo el polvo:
la ciudad está muerta.

Sobre el Naviglio
todos oyeron el zumbar siniestro.
El ruiseñor en cuyo arpegio
se anunciaba el tramonto
cayó desde la antena del convento.

A qué buscar el pozo
si ya no tienen sed los vivos...
A qué palpar sus cuerpos
hinchados y rojizos:
dejadlos en su suelo;
dejadlos en su sitio,
que la ciudad ha muerto...
Versión de Carlos López Narváez

 

La lluvia

He aquí la lluvia:
los aires callados remece,
y las golondrinas
-gaviotas de mínimos peces-
las aguas oscuras, tranquilas,
rizan en los lagos.
Un olor de heno
satura recintos y campos.

Y el año se va
sin dar un lamento,
ni lanzar un grito,
que un día más
pudiera ganar de improviso.
Versión de Carlos López Narváez

 

La noche se va

Ha muerto la Noche; la Luna
lentamente en el cielo se esfuma
y se deslíe sobre los canales.

Septiembre aún impera
sobre esta tierra de llanura;
los prados tienen la verdura
de los valles del sur en primavera.

Los compañeros he dejado;
el corazón entre los viejos muros, 
      he ocultado:
mi soledad se queda a recordarte!... 

Pero despunta el día;
ya en las praderas
bate el pisar de los caballos.

Estás también, más distante que la Luna,
vas por la lejanía.

Versión de Carlos López Narváez

 

Ninguno
Tal vez soy un niño:
los muertos le causan pavura.
Sin embargo, a la muerte le clama
soltarlo de toda criatura
-niño, árbol, bestezuela-
de tantas cosas en que pulsan
corazones roídos de tristeza.

Es que no tiene ya qué dar
y las calles oscuras están,
y no encuentra, Señor, ser alguno
que logre, a tu vera,
ponerlo a sollozar.
Versión de Carlos López Narváez

 

 

Refugio

Al borde del tajo
se retuerce un pino 
suspenso: curvado
cual una ballesta,
parece escrutar el abismo. 

Las aves nocturnas
lo tienen de asilo;
y en horas profundas,
alas que se abaten
conturban el aire dormido.

Corazón en sombra:
suspenso tu nido
de una voz remota,
te pasas lo noche en atisbo.
Versión de Carlos López Narváez

 

Y súbito la noche
Hendido por un rayo de sol
todo hombre está solo
sobre el corazón de la tierra;
de pronto,
la noche que cierra.
Versión de Carlos López Narváez

Y tu vestidura es blanca

Tienes la cabeza inclinada y me miras,
y tu vestidura es blanca,
y un seno asoma por el encaje
suelto sobre el hombro izquierdo.
Me rebasa la luz; tiembla
y toca tus brazos desnudos.
Vuelvo a verte. Palabras
cerradas y rápidas decías,
que ponían corazón
en el peso de una vida
que sabía de circo.
Profundo el camino
sobre el que descendía el viento
ciertas noches de marzo
y nos despertaba desconocidos
como la primera vez.

 PROCEDENCIA DE LOS POEMAS Y TRADUCCIONES:

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