POEMA SIN TÍTULO de Camilo Retamales

Bruma, traquetean pasos en la distancia
-ascuas de agnosia-
El vigor hecho jirones!
Acompañado de uno a quien no miro, un calorcillo de carraspera cirrosa
Envuelta en la bruma. Bruma.
Ahora sólo ruidos deliciosos: el crujimiento de la suela porfiada sobre los costrones de la tierra
Rumor en los matorrales, cuerpos, el tiempo detenido en la estampa, la suela aúlla.
Desde lejos un tono que no reconozco
El ronroneo cargado de las bestias me recibe.
Adentro, hace un hervidero de lagañas, hebras y gajos de pieles amoratadas. Rostros de gente.
La gente mira abajo, debajo, a veces miran muertos por sus ojos.
Las viejas gordas me incomodan.

Entonces me pongo a mirar por la ventana
Y recuerdo esa frase célebre de Victor Hugo
“viajar es nacer y morir a cada instante”
Tan solo ese instante mi dios
El cuadro de la pampa argentina: loma sobre loma
Y las viviendas miserables como el botadero del paisaje.
En esos escenarios el tiempo se detiene
Y el espíritu masculino se reconoce
Vasto y sólo en la crátera de su origen.

-Esta no puede ser mi madre- repite.

Y es otro hombre el que así contempla: un comediante, menos que hombre,
Humillado por una broma más fuerte…

-Pobre, pobre-

En torno las casas el basural se acopia
En bolsas coloridas: el vergel de las casas.
Y es tan decidora la mierda
¿Qué clase de persona era Oscar Wilde?
Imagínese la vida, la muerte así,
Los amores.
Me concentro ahora en la manija:
Las impresiones hacen en mi cabeza
Un marasmo denso, revuelto:
Entrar a un túnel y salir
Una sensación como de abatimiento, de aquiescencia,
De estupor leve
Qué es el hombre tan frágil y loco
Hay que meter la mano en la nuca de la estupidez
para seguir viviendo: entre el llanto y la roca.
Vuelto sobre mi reflejo, soy la argamasa que empalma los ladrillos
Soy piedra recién sacada de la cantera
Soy menos que eso, soy enfermo de un mal incurable
Soy humano siempre a medias
Soy apenas el escribidor: la poesía no es en el poema
Poesía es la poesía muerta
Un más allá de donde nos arranca, donde nos inunda,
Nos habla de su vida.

El alma del poema no es el estilo ni el acento
Es esta sensación vaga que persigo siempre
Nonada de luz y de espanto, a resguardo de mi mismo siempre.

La imagen condensa las potencias, el movimiento
Abisma las imágenes y las hace colisionar.
La danza restablece la contradicción y proyecta sus ruinas
Hacia la mitología.