ORACIÓN POR GUILLERMO TREJOTodos los boxeadores retirados pelearon alguna vez
en el madison square garden. Alguna vez lo leímos
con diccionario y buenas intenciones. Después de eso
hemos sabido de algunos que han cruzado la frontera
y por temor de convertirse en arena no han vuelto la
vista atrás. Otros la cruzan mirando un espejo
retrovisor y así se han pasado los últimos treinta años.
De él aprendimos la palabra ponto, zahúrda, murientes.
Pero llegamos a una tierra que no tiene primavera
y el ponto o el mar está muy lejos. Vivimos
en una pocilga (zahúrda) mientras no estuvimos
casados. Aquí o allá en lo prado, aquí o
en sargento aldea. Los huéspedes:
tienen las cejas sangrando producto de los golpes recibidos
pero se reproducen como una plaga festiva y licenciosa
carente de civilización a la que atacar. Ya no están
reunidos en el ágora ni los sabios ni los mejores
nos permiten escuchar con precipitada melancolía
sus palabras. Con mansedumbre que no excluye
el horror por lo inevitable: ven como los bárbaros
se han casado de manera indefectible con sus hijas
mientras los senadores se retiran sin legislar
(los bárbaros nos dictarán sus leyes).
Pero alguien recién llegado de la frontera
-a propósito de los rostros que se retiran de noche compungidos-
dice que ya no existen los bárbaros y se pregunta qué
será de nosotros sin ellos. Qué será de nosotros
si nadie nos visita en esta pocilga (zahúrda), si
nadie nos devuelve a nuestro (ponto) mar.
CONSIDERACIONES INTEMPESTIVAS DEL ENANO MALDITO
(también me gustan los epigramas)
Una poesía de clase media que deteste a la clase media.
Una poesía católica hastiada de ser católica. Y
un hablante al mismo tiempo
lírico y arribista.
Nada más imprescindible que un reloj despertador
para tenerlo como un recuerdo inútil de lo que pasa
con esa gente que trabaja.
Renegar. Poner el grito en el cielo. Como de costumbre
quejarse en voz alta, aunque se esté hablando solo. Irritar.
Leer a Carlos Bolton.
PARA LOS FUTUROS CENSORES DEL CAMPO
DE CONCENTRACIÓN EN QUE NOS ENCIERREN
El bar está cerrado a los malos augurios.
Hoy no pasan por televisión Angustia de
un querer y se conversa al ritmo del auge
y la caída de nuestros ídolos. La tarde
sigue pasando y no se detiene
hasta llegar a nuestras puertas. Como el
fruto de una caza que ha sido generosa
caen a nuestros pies muchachas que ni
siquiera despiertos podríamos haber
soñado tan hermosas. Se parecen a esas
primas de las que nos enamoramos antes
de escribir un primer poema. Contertulios
del espejo que invariablemente fiel detrás
del mostrador nos acompaña, la próxima
ronda decidimos pedírsela fiado a los
que incautos se preguntan por nuestra
afición a seguir escribiendo poemas
sospechosamente láricos como si
fuera nuestra única elegancia.
Como si fuera nuestra última respuesta.
LECTORES DE CORTO MALTÉS
El hombre más delgado de chile y el enano maldito se reunían en un departamento al oeste de la ciudad. Lo más divertido era espetarnos mutuamente epítetos de tamaño
calibre –católico, escritor de clase media- que a cualquiera lo harían palidecer.
Más de alguna vez mutuamente se ofrecieron combos. Y no hay nada de malo en ello.
Compartieron la misma cama pero no se dieron cuenta. Por lo alto y por lo bajo les
deseo ochenta, pero es discutible que tanto el hígado como las neuronas aguanten.
Se han paseado de la mano de cierta clase de especímenes que ameritan zoologías tan
particulares como épicas. Conversan hasta bien entrada la noche. Se acuerdan.
SIMBIOSIS
Para cargar con este nombre perdónenme que lo diga.
Nacido de padre y madre como el resto de los moradores.
No se pronuncia de esa manera pero eso es lo de menos.
Ni tampoco es mi nombre el que hubiera querido. Pero
a estas alturas. He sabido de algunos poetas que han
muerto no mucho después que sus señoras, niños de
pecho y desamparados en algún departamento del
centro de santiago. Otros han hecho lo mismo
con mi nombre. Es sabido que un motivo y
sus variaciones pueden convertirse en
los únicos habitantes de estos cuartos.
Prefiero no hablar de dormitorios.
Otros se empeñan en cruzar una frontera
que está del otro lado. Dicho mi nombre
perdónenme que lo repita. La infancia
no me atañe como un recuerdo
sino como un hermano que aún vivía.
No era la felicidad pero sí el menor esfuerzo.
Invitación a la Lectura de Poesía y a la Mesa Redonda organizadas por el Departamento de Literatura de la Facultad de Filosofía y Humanidades y la Coorporación de Graduados de la Universidad de Chile, "Diálogo entre generaciones y nuevas propuestas en la poesía chilena: miradas desde la Universidad de Chile" en el marco preparatorio del "I Festival de Poesía Chilena" que se realizará en Santiago en noviembre de 2006.
Palabras de bienvenida de la Vicepresidenta de la Corporación de Graduados Sra. Jacqueline Boudon.
El poeta Rodrigo Olavarría lee algunos poemas de su último libro.
Presentación del Prof. Dr. Cristián Montes, acompañado en la testera por los poetas y académicos Federico Schopf, Javier Bello y Andrés Morales.
El poeta Cristián Basso Benelli leyendo algunos textos de su libro "El amor insecto".
El poeta David Villagrán lee algunos de sus poemas inéditos.
En la testera el profesor Dr. Cristián Montes, moderador de la lectura y la mesa redonda y los poetas y académicos Federico Schopf, Javier Bello y Andrés Morales.
Lectura de inéditos del poeta Víctor Quezada.
Lectura de textos inéditos del poeta Juan Santander.
Lectura de fragmentos de mi libro inédito "Los Cantos de la Sibila".
Lectura de poemas inéditos del poeta Manuel Naranjo.
El poeta y académico Javier Bello leyendo de su último libro "Letrero de Albergue".
Lectura de textos inéditos del poeta y académico Federico Schopf.
Los poetas Víctor Quezada, David Villagrán, Juan Manuel Silva, Juan Santander, Manuel Naranjo, Rodrigo Olavarría y Simón Villalobos.
En la imagen los poetas David Villagrán, Juan Manuel Silva, Juan Santander, Manuel Naranjo, Rodrigo Olavarría, Simón Villalobos y Germán Muñoz Pilichi.
