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"Soy un bicho de la tierra como cualquier ser humano, con cualidades y defectos, con errores y aciertos, -déjenme quedarme así- con mi memoria, ahora que yo soy. No quiero olvidar nada."



José Saramago

domingo, 15 de abril de 2012

FRAGMENTOS DEL LIBRO INÉDITO "OBJETOS PERDIDOS" DEL POETA GIOVANNI ASTENGO (CHILE)




        A mi hijo, extensión
                                                                                                                      de mi amor infinito
              
                                                                                                                     y  para Andrés Morales
                                                                                                                                    
                                                                              
                                                                                Ya se fue el oro de los días,
                                                                                 El color pardo y azul de la tarde:
                                                                                 Murieron las tiernas flautas del pastor
                                                                                El color pardo y azul de la tarde
                                                                               Ya se fue el oro de los días.

                                                                                           George Trakl.
                                                                                                

                                                                              “ Todo ha sido trastornar
                                                                                la
                                                                               Semejanza”
                                                                             
                                                                               Humberto Díaz-Casanueva


                                                        

   OBJETOS PERDIDOS

                                                                                                                          A Paulo Villanueva.

                                                                    I

                             Los ves soñando un sitio donde encontrarse
                            Como en un espejo   las cosas que perdimos
                            en lugares públicos ya no son nuestras
                            solo algo que dos empleados archivan y clasifican
                            por ejemplo, la idea del amor se quedó
                            allí   en un anillo  un reloj  o un mapa de Santiago
                            y nadie jamás reclamará por ellas 
                          
                            Así la muerte siempre avanza unos pasos por anticipado.
                           
               
                                                        
        II      
                                      
                             Los empleados de la sección aquella vez lloraron
                             no había nombres   no había marcas   ni lugares
                             fue como tener el amor entre sus manos
                              -el amor que para ellos había sido esquivo-
                             donde hubo piel    hubo amor  –pensaron-
                             aunque eso dure un instante y  nada más.
                             Lo olieron, lo rozaron, lo vivieron.
                             Sin importar las cámaras de seguridad
                             lamieron el calzón de la muchacha
                             El aroma de su sexo pasó  / como pasa todo
                             después lo guardaron y archivaron
                             y nadie hizo reclamo.
                            
                      
                                                              III

                                   Perdieron su propia alma ese día
                                   los infames de la sección
                                   pensaron: Dónde ponemos esto,
                                   Qué hacemos?
                                   Pues clasificaciones de orden místico
                                   no se registran.
                                   Salieron a la calle a fumar un cigarrillo
                                   Mover las piernas     respirar un poco.

                                   Salir, fumar, mover, respirar:
                          
                                   Reflejos automáticos de cuerpos sin alma.

                                                

                                                                                  
                                                   UN FADO      
                                              

                                  Sucia la palabra   sucia
                                  de estos lamentos  ¡maricón, enfermo!
                                 ¡Nunca creces,  nunca creces,  Giovanni,    ni adivinas
                                 la forma  en que el tiempo te transforma en otro
                                 la caricatura de alguien que brilló en los bares
                                 Eso ya no es divertido y es más cruel que el juego
                                 de dados lanzados al azar de las mesas y los abismos.


                                                                         ______  Un fado a mal traer



                                      
                                                     INMERSIÓN

                                                                          “May i for my own self song’s truth reckon”
                                                                                          Erza Pound ( Versión del poema inédito. “The searfarer”)      
                                     

                                                     Pienso que los otros
                                                     no son más que extras
                                                     de algún guión mal escrito
                                                     / un desglosar imposible,
como separar una gota
                                                     de otra gota  de estas aguas
                                                     o estas rocas
                                                     y la arena  que gránulo a gránulo
                                                     disemina el paso que doy
                                                     en la apenas visible  huella que soy en la zozobra.
                                                   
                                                                              (Litoral central)



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