Me hubiese gustado ser amigo de Karl Jaspers y San Agustín.
Querido Director International del Birbeck Institute
for the Humanities, of the University of London, diluvie
sobre los Campos Secos de la Semántica. Lee(mos) Textos
Prohibidos / para Campos de Análisis. Experimentamos
con los Deseos Reprimidos y le guiñamos el Ojo al Sicoanálisis.
Hasta la Madre del Post-Modernismo ha dejado de querernos.
La otredad es la mismidad con Traje de Espejos.
Azul el habitus[1]. Maizales que arden, Pinos de una Sola Pierna,
Lagos prístinos. Mímesis de un Todo que se Conjuga y Advierte.
No llores porque los Ángeles de la Memoria ya no te visitan.
(Quizás están más cerca de lo que Crees: en verdad,
lo digo sólo por consolarte). Nos Fuimos de Farra
con las desdichas (en ropa interior), los Derechos Civiles,
los Bienes Culturales y las Libertades Públicas, pero es hora
de Asentar la Cerviz. Tú eres quien seré y eres Libro.
Historicidad: sujeto. Multiplicidad: muchedumbre.
Perdidos en la Escuela de Frankfurt eligen cenar
esta Noche al Aire Libre. Zizek fuma en la Puerta del Bar.
Nadie sabe que es Zizek. Y a él no le importa ese Post-Moderno.
Memory and Modernity. Sólo le importa el Humo que deja ir y se pierde
entre los humos / desprotegidos del Mundo.
Paradoja o Virtud, frente a los acuerdos, instala tus Aviones
cerca del Parque Forestal. Se trata de la Oscura Sobrevivencia,
de los límites / donde la Ansiedad se Tensa hasta la Ira.
O nos Jugamos el Todo por el Todo / o llenaremos de heridas
a las Golondrinas. Escribe contra Escorpiones (que te visitan),
contra la Venta de lluvia, contra el Lanzazo por la Espalda (que te curva).
Contra la Jugada Maestra de la Ignominia / escribe.
Ellos están ahí (de corbata) / esperando ser Dueños del último
Manotazo / el que definitivamente te derrumbe. Lo harán sin asco.
Y sin una Pizca de Culpa. Quizás un Orgullo seco y maloliente
les recorrerá el Cuello, pero ellos habrán cumplido con sus Deberes.
Hay Millones de Ellos / concertados bajo los símbolos
culturales, agazapados en las Cloacas del Mundo.
Un Paso en Falso y te Fuiste por el Agua. Adquiere Resistencia
al Elogio fácil y educa tu Espíritu en el Saber- me dijo. El amigo
que te golpea la Espalda / quiere tu Hombro. Desconfía
de los Pecados Capitales. Y de los discursos tribales
donde no se pronuncia la palabra Justicia. Frescura y Fogonazo
en las Hierbas del Campo. Zumbido del Tiempo que se Acerca.
Abandona tu Auto. Y camina: "la poesía no es de quien la trabaja
sino de quien la necesita". Hijo de Nadie, Bellini,
Donizetti y Rossini te esperan. Han Bebido Vino y comido Iguana.
Hace rato que el Viento Oceánico no te quema la Piel.
Nada depende del Cristal con que se mire: los sediciosos seguirán
lanzando Trigo a los Cuarteles. Ukraniano, Yoruba o Palestino,
Performático o Real, nadie ha llegado a escucharte al Coliseo.
Se fue la última hoja del Estío y apareció viva la Primera
Hoja del Otoño. Salud, Poetas, en su día. Seamos dignos
de nuestras Ventanas. Y de la lluvia. Desistan de su obcecación
los que siguen enamorándose de la Luna. No somos aterciopelados
por Servir al cuello de la Serpiente. Cantará el cisne para Nosotros
(media hora antes de morir). Somos los que real el cuerpo de la Esperanza.
Ningún otro señorío se derrama en la Copa. “La Poesía
es un Arma cargada de Futuro”. Sin Poesía el Mundo
morirá de Frío. Lo nuestro no son Paisajes Deshabitados.
A un día de Violín están los Alejandrinos de Darío. Mi Pequeña
Zúmbale al Oído a la Ignorancia. Pelea por tus Derechos Laborales.
Escribe acerca de las Zonas Libres de Armas Nucleares.
Cree en la Segunda Venida del Tractatus Logico-Philosophicus[2]:
identidad entre pensamiento y lenguaje significativo.
Duermen los Elefantes. Y la Paloma no es Paloma / cuando va
en el Hocico del Tigre. Esperamos /desde hace años/ Taxi
en la Última esquina Iluminada. Y no porqué aún no se divise
debes vender tus Orejas. Otro es el Horizonte. Escribe con la sangre
cuando la Poesía sea tu Última Posibilidad y la Primera.
Perdimos el Equilibrio a la Hora del Té. Mancha de Tinta
en la Sábana del Amanecer. Es Hora, poeta. Somos la Puerta
de Entrada al Instituto Max Planck de Neurología de Leipzig.
Ningún Distribuidor disponible / para nuestras Películas.
Ningún editor para el Deseo Ofendido. Destruye Castillos,
Palacios y Templos. Se acabó el Tiempo de l Bucólico
del Come-Candados. Los que amas (todavía no saben leer
así que no leerán tus Versos). Re-inventa Caminos.
Resucítalos. Transforma en combate el Verso por la Libertad.
Goytisolo: "la poesía no es de quien la trabaja sino de quien la necesita".
Joven republicano, no existe el Volumen denominado
Poesía Completa. La Fuerza de Gravedad Transforma el Cerezo.
Cuando estés solo en la Sala de Espera del Hospital / Escribe.
La Poesía no es un sentimiento triste que se Baila.
Y sí, sí lo es. Cuando te miren por sobre el Hombro, escribe.
No dejes que su dentadura blanquee sobre los Campos Útiles
de los Sentidos. No seamos ingenuos: que los pragmáticos
no te coman la Comida. Ve a buscar lo que te corresponde.
No esperes que te lo traigan envuelto en Papel-Regalo.
El Poder nunca será tuyo. O sabes lo que Escribes.
O te muerdes la Lengua. La Poesía es una Trinchera a Medianoche.
Es el Paso de un Tren por un Puente de Acero. No abuses del Peor Final.
Sobrevivimos al Incendio de la Biblioteca de Alejandría.
Es lo que quería decirle, Zizek, en estos Espacios Públicos.
Querido Director International del Birbeck Institute
for the Humanities, of the University of London, diluvie
sobre los Campos Secos de la Semántica. Lee(mos) Textos
Prohibidos / para Campos de Análisis. Experimentamos
con los Deseos Reprimidos y le guiñamos el Ojo al Sicoanálisis.
Hasta la Madre del Post-Modernismo ha dejado de querernos.
La otredad es la mismidad con Traje de Espejos.
Azul el habitus[1]. Maizales que arden, Pinos de una Sola Pierna,
Lagos prístinos. Mímesis de un Todo que se Conjuga y Advierte.
No llores porque los Ángeles de la Memoria ya no te visitan.
(Quizás están más cerca de lo que Crees: en verdad,
lo digo sólo por consolarte). Nos Fuimos de Farra
con las desdichas (en ropa interior), los Derechos Civiles,
los Bienes Culturales y las Libertades Públicas, pero es hora
de Asentar la Cerviz. Tú eres quien seré y eres Libro.
Historicidad: sujeto. Multiplicidad: muchedumbre.
Perdidos en la Escuela de Frankfurt eligen cenar
esta Noche al Aire Libre. Zizek fuma en la Puerta del Bar.
Nadie sabe que es Zizek. Y a él no le importa ese Post-Moderno.
Memory and Modernity. Sólo le importa el Humo que deja ir y se pierde
entre los humos / desprotegidos del Mundo.
Paradoja o Virtud, frente a los acuerdos, instala tus Aviones
cerca del Parque Forestal. Se trata de la Oscura Sobrevivencia,
de los límites / donde la Ansiedad se Tensa hasta la Ira.
O nos Jugamos el Todo por el Todo / o llenaremos de heridas
a las Golondrinas. Escribe contra Escorpiones (que te visitan),
contra la Venta de lluvia, contra el Lanzazo por la Espalda (que te curva).
Contra la Jugada Maestra de la Ignominia / escribe.
Ellos están ahí (de corbata) / esperando ser Dueños del último
Manotazo / el que definitivamente te derrumbe. Lo harán sin asco.
Y sin una Pizca de Culpa. Quizás un Orgullo seco y maloliente
les recorrerá el Cuello, pero ellos habrán cumplido con sus Deberes.
Hay Millones de Ellos / concertados bajo los símbolos
culturales, agazapados en las Cloacas del Mundo.
Un Paso en Falso y te Fuiste por el Agua. Adquiere Resistencia
al Elogio fácil y educa tu Espíritu en el Saber- me dijo. El amigo
que te golpea la Espalda / quiere tu Hombro. Desconfía
de los Pecados Capitales. Y de los discursos tribales
donde no se pronuncia la palabra Justicia. Frescura y Fogonazo
en las Hierbas del Campo. Zumbido del Tiempo que se Acerca.
Abandona tu Auto. Y camina: "la poesía no es de quien la trabaja
sino de quien la necesita". Hijo de Nadie, Bellini,
Donizetti y Rossini te esperan. Han Bebido Vino y comido Iguana.
Hace rato que el Viento Oceánico no te quema la Piel.
Nada depende del Cristal con que se mire: los sediciosos seguirán
lanzando Trigo a los Cuarteles. Ukraniano, Yoruba o Palestino,
Performático o Real, nadie ha llegado a escucharte al Coliseo.
Se fue la última hoja del Estío y apareció viva la Primera
Hoja del Otoño. Salud, Poetas, en su día. Seamos dignos
de nuestras Ventanas. Y de la lluvia. Desistan de su obcecación
los que siguen enamorándose de la Luna. No somos aterciopelados
por Servir al cuello de la Serpiente. Cantará el cisne para Nosotros
(media hora antes de morir). Somos los que real el cuerpo de la Esperanza.
Ningún otro señorío se derrama en la Copa. “La Poesía
es un Arma cargada de Futuro”. Sin Poesía el Mundo
morirá de Frío. Lo nuestro no son Paisajes Deshabitados.
A un día de Violín están los Alejandrinos de Darío. Mi Pequeña
Zúmbale al Oído a la Ignorancia. Pelea por tus Derechos Laborales.
Escribe acerca de las Zonas Libres de Armas Nucleares.
Cree en la Segunda Venida del Tractatus Logico-Philosophicus[2]:
identidad entre pensamiento y lenguaje significativo.
Duermen los Elefantes. Y la Paloma no es Paloma / cuando va
en el Hocico del Tigre. Esperamos /desde hace años/ Taxi
en la Última esquina Iluminada. Y no porqué aún no se divise
debes vender tus Orejas. Otro es el Horizonte. Escribe con la sangre
cuando la Poesía sea tu Última Posibilidad y la Primera.
Perdimos el Equilibrio a la Hora del Té. Mancha de Tinta
en la Sábana del Amanecer. Es Hora, poeta. Somos la Puerta
de Entrada al Instituto Max Planck de Neurología de Leipzig.
Ningún Distribuidor disponible / para nuestras Películas.
Ningún editor para el Deseo Ofendido. Destruye Castillos,
Palacios y Templos. Se acabó el Tiempo de l Bucólico
del Come-Candados. Los que amas (todavía no saben leer
así que no leerán tus Versos). Re-inventa Caminos.
Resucítalos. Transforma en combate el Verso por la Libertad.
Goytisolo: "la poesía no es de quien la trabaja sino de quien la necesita".
Joven republicano, no existe el Volumen denominado
Poesía Completa. La Fuerza de Gravedad Transforma el Cerezo.
Cuando estés solo en la Sala de Espera del Hospital / Escribe.
La Poesía no es un sentimiento triste que se Baila.
Y sí, sí lo es. Cuando te miren por sobre el Hombro, escribe.
No dejes que su dentadura blanquee sobre los Campos Útiles
de los Sentidos. No seamos ingenuos: que los pragmáticos
no te coman la Comida. Ve a buscar lo que te corresponde.
No esperes que te lo traigan envuelto en Papel-Regalo.
El Poder nunca será tuyo. O sabes lo que Escribes.
O te muerdes la Lengua. La Poesía es una Trinchera a Medianoche.
Es el Paso de un Tren por un Puente de Acero. No abuses del Peor Final.
Sobrevivimos al Incendio de la Biblioteca de Alejandría.
Es lo que quería decirle, Zizek, en estos Espacios Públicos.
[1] Con la introducción del concepto de habitus, Bourdieu busca explicar el proceso por el cual lo social se interioriza en los individuos para dar cuenta de las "concordancias" entre lo subjetivo y las estructuras objetivas.
[2] Libro del filósofo austríaco Ludwig Josef Wittgenstein.
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