POEMANÍA
la manía del poema…
Hoja literaria de aparición virtual
Nº 254/2012
Para el poeta es posible ser, en el poema que escribe,
mejor de lo que es. Esa es una de las funciones de
dedicarse a alguna forma de arte, y uno de los
beneficios de situarse de manera contemplativa
y entregada ante el arte…
Seamus Heaney
Poeta invitado:
DANIEL FREIDEMBERG
Agua finísima
Días de rosas en declinación
y agua finísima,
antigua música en las habitaciones
donde el amor se viene a ser.
Aquí algo pasa que se nombra en vos.
Y lo que huía se detuvo: aquí
todas las cosas son el alma
como eran de alma las palabras
que el aire da lento a caer:
"vienen palabras" oigo
que decís. Palabras
bajando lentas al fondo de todo:
soy en las cosas que en el aire ordenabas,
soy,
ahí entre todas las palabras,
el que se entrega al tacto
de la materia impredecible
vuelta a nacer en cada movimiento:
lo que baja en vos.
Lo espeso real
Ahora que fuimos expulsados,
gracias a Dios, del Paraíso,
se largó a llover
un agua débil que se alarga
en redes de grisura y música.
"Esto" dijiste "no debía ser así"
pero es así. Más que
maneras de filtrar la luz, más que
armarle al alma un orden suave
de lo que se presenta ¿pasos?
¿algo así como pasos? ¿un
lento acercarse
del fondo de la materia a los ojos?
¿a algo que mira detrás de los ojos? "Ya
no vamos a volver", te dije, pensaba "esta es mi casa",
"lo que se mueve -pensé- afuera y adentro es lo mismo".
"Estás pensando demasiado", dijiste, y mirabas
esa otra agua, la de mis palabras,
también cayendo, quebrándose también
contra la piedra de todas las cosas,
ni transparente agua ni opaca, agua de aire confuso.
Sean, cuando abro los ojos...
Sean, cuando abro los ojos, tus ojos,
sea un perfil que sea el tuyo,
sean,
todas las veces que la distancia llame
como sirena a los desesperados,
los movimientos que te dan a ser
cual si vinieras o si te alejaras,
impronunciable, al estilo del mar
y sea,
como la mar entonces,
tu roce en las cosas,
venga a mí el tu dolor
para que me hable, para que descanse y
sea en nos la palabra
como lo que en la niebla se acercaba
y es de la niebla que su
forma arranca: materia de fondo.
De tus costados no nació el amor, mi amor...
De tus costados no nació el
amor, mi amor,
sino ahí fui a dar
como quien nombra en la noche su casa,
y no empezaba nada, en realidad, ni yo a
decir verdad, llegaba
sino algo en mí que en tu estar se juntó,
ahí duros en la guerra de vivir, y a los pedazos
por donde todavía te andaré a buscar
como en la noche con la lámpara
y estás
igual que la noche y la lámpara
hecha de todo lo callado
y todo lo que no aprendo a nombrar
y lo que, al hacer amor, hago
para que como el agua sea el amor
que en su venir se vaya
ahora y cuando entera te extendés
como el presente entre las sábanas
y es el presente que celebro, no lo puedo creer.
Noviembre
Lluvia lenta y charcosa, hoy.
Dos autos rojos sobre el gris
y, por supuesto, taxis.
Hace un año, mi padre, su
gran cuerpo indefenso en una clínica de extramuros,
me daba algo a saber. Soy
ese que pasa ante vidrio iluminado, ante
plástico blando, hierro pintado y mármol
como quien oye otra agua atrás, ¿palabras?
(“Oro”, una palabra: tres letras en papel fluorescente).
Ahora, arribado a esta planicie del cosmos, puedo ver
algunas cosas: charcos,
hojas de paraíso en la luneta de un dodge,
dos “o” y una “r” fluorescentes, mármol, plástico y
cielo entre el agua, etcétera,
como quien dice “esto era todo”.
¿Esto era todo? Uno: ni azar ni error,
ni el cumplimiento del mandado de nadie. Dos:
saliva agolpada en la boca, tensión muscular.
Tres: manchas, rostros (¿igual que pétalos
en una rama húmeda?). Cuatro: esta ciudad
vulgar en la que vivo
es la misma en que amé y no creí ser amado. Cinco:
de la violenta madrugada, estas paredes
tienen fosforescencias como de mar, una
palabra me inquietaba, o dos. Seis:
lo que llamaba “el corazón”. Siete: la carne,
eso que está, no el alma, eso que al final
se retira y se aplana, territorio de nadie.
Agosto
Roja la carne de sucia paloma y – plumas blancas,
después del paso – de la rueda del taxi:
no símbolo de alguna cosa en derrota, et-
cétera, nomás carne, roja,
asco de ver carne en el suelo. Sucia,
de paloma pisada – por la realidad,
sucia. ¿Hacer polvo los ojos? ¿La rebelión
de mirar una rosa? Carne,
repetir eso, "carne", y – no está,
ni plumas, ni nada. Sólo asfalto al sol,
formas, ruidos, que pasan.
Y un poco más arriba, en
un balcón, sábanas, plantas
que el aire por momentos mece. Va a llover.
Octubre (3)
Le gusta dejarme pensando, le gusta
sacarme de mí – por un instante:
pequeños triunfos, pequeñas derrotas,
como en las vueltas del amor
donde no está cuando voy a buscarla,
ni estoy cuando la encuentro. Me gusta
decir lo que ya sabe – que voy a decir,
como quien prueba hasta dónde llegar
o entra a ser parte de una danza.
Como los cuerpos en el aire, las palabras
se van rondando, se tocan, se apartan, son
nada más, entre los ruidos de este atardecer, palabras;
nuestras palabras: las vemos
hacerse y girar, nos gusta
quedarnos de pronto callados, mirarlas
posarse lentas al fondo de todo.
Enero (IV)
Como arrojado por el
mar del mundo, un cuerpo,
respira, encallado
contra una puerta
de vidrio y metal.
Dilema del que
quiere entrar
(o quiere salir)
en lo político y
en lo moral.
Árida, la mañana
de verano
se demora
sin solución
(ni en lo político
ni en lo moral).
Sin solución, la
luz, entera,
de la mañana,
sobre todo.
Oscuro, enorme, un
cuerpo, arrojado
como resaca
de una mar, acá.
Noviembre (7)
El gran cuerpo inocente de mi padre, su
pesadez translúcida, la piel
extensa y pálida humillada
por la ciencia médica. Enceguecía el
verano, la basura al costado de los rieles
pugnaba por manifestarse. No hay
cuervos en este paisaje:
cerveza tibia y revistas de fútbol.
¿Pasó algo desde aquellos días? ¿Volví?
Ahora que miro esta planicie del cosmos,
es verano otra vez: motores detrás de la luz, la luz
como si para siempre, como
quien avisa “es así” ¿es así?
Soy el que, más papel que carne, gira
dentro de un cubo, ante una ventana. No estoy
en esta escena que creció a su modo
entre las ruinas de un planeta ocupado, ¿no estoy?
Papel o carne, me repito, arruinados, tratados mal,
desperdiciados no sé a cuenta de qué (saliva agolpada en
la boca, tensión en los músculos): no el alma, la carne, los
gestos que me hacen,
fuera de toda razón, de toda belleza, en mi fin.
Alas rasantes sobre un mediodía plúmbeo, palabras.
Septiembre (13)
Ondulan, se
deshacen
y
se vuelven a hacer
las ramas,
después de
que llovió, en el agua.
Daniel Freidemberg: nació en Resistencia (provincia de Chaco, República Argentina) en 1945. Libros de poemas publicados: “Blues del que vuelve solo a casa” (1973), “Diario en la crisis” (1986), “Lo espeso real” (1996), “La sonatita que haga fondo al caos” (antología personal, 1998), “Cantos en la mañana vil” (2001), “Noviembre” (plaquette, 2006) y “En la resaca” (2007). Próximo a publicarse: “Sonidos de una fiesta ajena” (antología personal). Ensayo y crítica: “La poesía del 50” (1982), “La palabra a prueba” (1993) y “Cómo se escribe un poema” (en coautoría con Edgardo Russo, 1994). Realizó estudios introductorios para numerosos libros, entre ellos Cantos de vida y esperanza (Rubén Darío), Soledades y sonetos (Góngora), La calle del agujero en la media-Todos bailan (Raúl González Tuñón), Tifón (Joseph Conrad), Poesía completa (Evaristo Carriego), Lunario sentimental (Leopoldo Lugones), Obra completa (Edgar Bayley), Noche Totem y otros poemas (Oliverio Girondo), Los muslos sobre la grama (Miguel Ángel Zapata), Apuntes/Luces que a lo lejos (Alberto Szpunberg) y Antología poética (Juan L. Ortiz). Sus ensayos fueron incluidos en diversas compilaciones, entre ellas Atípicos en la Literatura Latinoamericana (1996), La irrupción de la Crítica (1999), Perspectivas de fin de siglo (2001), Argentina Fin de Siglo (2002), Literatura argentina. Identidad y globalización (2005), Lo que sobra y lo que falta en la literatura argentina (2005), Treinta años de poesía argentina (2006) y Fogwill. Literatura de provocación (2011). Es además autor de una veintena de antologías de poesía, en su mayor parte argentina y latinoamericana. Desde 1981 publica habitualmente reseñas críticas y artículos sobre literatura en suplementos culturales de diarios, entre ellos La Opinión, La Razón, Clarín, El País (Montevideo), revista Ñ, Tiempo Argentino y, actualmente, Página 12 y Suplemento Literario de Agencia Telam. Integró los consejos de redacción de las revistas El Escarabajo de Oro y El Ornitorrinco (cuya sección de poesía dirigió), ambas de Buenos Aires. Cofundador de la revista trimestral Diario de Poesía, en 1986, integró su consejo de dirección hasta 2005. Dirige la colección de poesía “Musarisca” de Editorial Colihue, en Buenos Aires. Reside en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires desde 1966. Para comunicarse con el autor: daniel.freidemberg@facebook.com .
POEMANIA – POETAS EDITADOS
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