El tiempo y la
muerte se miran las caras. Vivir es simplemente huir rumbo a la muerte. Nada
tiene significado si el tiempo es ilimitado. La muerte no debiera ser un evento
pasajero, sino ese instante que valoriza todo.
El eje de toda
una vida será la búsqueda incesante de trascendencia.
Cuando se pierde
propósito el tiempo se estira al infinito en una especie de vacío. La paradoja
es que simultáneamente vemos acercarse a la muerte. El insomnio es solitario y
la página en blanco encandila. No aporta luz sino tinieblas. Las ideas huyen de
una mente sin anclas y la muerte parece una salida frente a la dispersión. Subo
escaleras en vez de un caótico ascensor. El piso cuarto se encuentra demasiado
silencioso. Escribir va devolviendo el equilibrio a las células. La homeostasis
va templando la función de cada órgano. Hay tiempo para todos los procesos
vitales. Una letra, una sílaba y una sentencia renovadora. Observo la puerta
que se cerró detrás. Una membrana de acceso a este edificio, a este piso
existencial que otorgará más tiempo. En la caja de escala estaba completamente
drogado y observaba la luz de la rendija. Ese instante aniquila el ego. Una
ameba ocupando un lugar placentero. La tentación del placer orgásmico, ese
tiempo sin tiempo cuando todo es posible y la trascendencia importa un comino.
Tiempo donde botar cargas, anhelar afectos, despilfarrar dinero para olvidarse
de todo lo realizado porque necesitas una lección. Dejar atrás ese ego inútil,
debido a que lo anterior no debiera importar para hilvanar nuevas historias. El
pasillo es largo y angosto. En realidad, son tres pasillos que dan al único
ascensor. El 404 no es un vehículo, es un lugar de sanación. Carece de ojo de
buey; todavía estoy poseído por ese placer instantáneo. Hago el ridículo, pero
la gente teme a este hombre alto. Voy aligerando la mochila que le da demasiado
peso a los años por venir. Ese orgasmo irá cediendo y la muerte va saltando de
número. Antes era el 405, se aleja afortunadamente, 410 será la última puerta.
Cuántos años transcurrirán entre esos números, cuántas palabras saldrán de mi
boca, alcanzaré a escribir la historia del ministro extraviado en el segundo
piso.
Lo extorsionan
porque su amante es transexual y le dicen que persevere con sus reformas que
llevan a ninguna parte. El 201 ha alcanzado consenso, el royalty minero ya no
es el primer disparo de 9 milímetros. Se ha convertido en una inocente arma
calibre 22. La economía se irá a la mierda, mientras los mafiosos seguirán
presionando al ministro. Dale con la reforma tributaria, ya estamos amoblando
el 202 y la 203 pensionará sobre la línea de la pobreza. Este último cuarto es
significativo para los mafiosos, pero buena parte de los economistas también
está de acuerdo. Pero los mafiosos quieren seguir informales e impulsarán al
ministro a acercar la pensión al sueldo mínimo. El bien común no importa,
siguen obcecados por romper los límites. El ministro ama al sujeto del 911.
Hermafrodita que cumple todos sus deseos, los del frente ampliado de su corteza
cerebral. Creerá que todo es posible al anunciar que la economía se está
ajustando.
El segundo
pasillo no es para sanarse, sino para darse cuenta de que sin propósito es
mejor morir mañana. La rutina de los desayunos, almuerzos y cenas son
importantes como andenes de descanso. Pero el ser humano debe trascender.
Comiendo y cagando no se llegará a lado alguno. Seré vegano porque me importan
los animales o por salud, pero vivir cien años conduce a ninguna parte. No se
es más sabio por ser más viejo. Para algunos será suficiente el transcurrir de
los días, pero la verdad es que uno entiende por qué Amy Winehouse se hizo
mierda. Alguien que la quisiera, no por ser una cantante extraordinaria, sino
una mujer divertida.
El amor es un
refugio para la mente, un descanso. La típica rutina adquiere significado
cuando estás acompañado. Servir un desayuno a la mujer que amas y tener una de
esas conversaciones tridimensionales. La puesta de sol adquiere valor, un lugar
para compartir. Pero ese amor no te salvará. La vida invitará a escribir una
biografía donde amar no es suficiente. Debes agregarle algo a esta existencia
de redes sociales donde cada vez estás más solo.
La mente se
atasca en un piso cuarto y debes incursionar en otros pasillos. 421 de Trinidad
es la dirección de un amigo. Su edificio mental se está desmoronando. Quizás
quisiera aniquilarme mañana, pero mi amigo ya no tiene esa opción. Los pisos de
su edificio se están difuminando, cada vez va perdiendo altura. Simplemente ya
no puede vagar por el 423 porque ese cuarto ya no existe. Quisiera ayudarlo,
pero primero debo escribir un futuro. Una historia para que el 425 tenga una
salida que me comunique con otras creaciones.
Lo perverso de
este 425 es que he vuelto a aplazar la muerte que ahora espera en el 430. En el
otro pasillo hice añicos al ego, volví al tiempo presente, pero ahora tengo que
volver a reconstruirlo. Es una ola incesante que cambia de tamaño, pero
requiero afirmar mi personalidad para volver a levantarme y pensar que puedo
entablar relaciones con otro ser humano. Sin ego sería despreciable y nadie
querría conversar conmigo.
El ministro
pensaba que amaba a ese otro ser humano, cuando en realidad amaba la forma de
sentir su cuerpo. Este ministro ha perdido su propósito, ya no ama las reglas
de la ciencia. Se miente a sí mismo echándole la culpa a los jóvenes mafiosos
que anidan en su corteza cerebral.
El ciclo recesivo
está a la vuelta de la esquina. Ante la tempestad el ministro esconde la
cabeza. Necesita transitar otros pasillos una vez que el infierno lo deje
retomar el control. Requiere recobrar su propósito y hacer volar la
imaginación. En su corteza cerebral anidan otras teorías menos dogmáticas.
Lo importante es
navegar. Debe haber peligro para que el andar adquiera valor. Riesgo a que
acabe el tiempo y peligro de perder la vida.
Todos los
habitantes del edificio se juegan la vida en este juego de dados. La muerte
hará que todo esto tenga sentido.
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