viernes, 30 de diciembre de 2022
viernes, 23 de diciembre de 2022
LAS ASOCIACIONES DE ESCRITORES DE TODA ESPAÑA EXIGEN LA CONVERSIÓN DEL INMUEBLE VELINTONIA, 3, EN “CASA MUSEO VICENTE ALEIXANDRE”
Alcalá de Henares. 12 diciembre 2022
Las asociaciones de escritoras y escritores abajo firmantes, convocadas por la
Asociación Colegial de Escritores, reunidas en Alcalá de Henares en su VII
Encuentro Estatal, han coincidido en la urgente necesidad de que el Gobierno
de España, a través del ministerio de Cultura y Deportes tome la iniciativa Madrid
ante la lamentable situación que, con efectos y consecuencias lamentables para
la memoria cultural y literaria en el conjunto del Estado, afecta a Velintonia, 3, la
que fuera casa, del premio Nobel Vicente Aleixandre, fallecido hará 38 años el
14 de diciembre.
Las Asociaciones consideran urgente la toma de posición del Ministerio de
Cultura y Deporte impulsando un proceso en el que, junto con la Comunidad de
Madrid y su Ayuntamiento, conduzca a la conversión de la casa del Premio Nobel
en Casa Museo “Vicente Aleixandre” / Casa de la Poesía, aplicando la Ley de
Patrimonio Histórico acabando con la indefinición y la falta de soluciones de
estos últimos 40 años y dando respuesta a una demanda histórica de la
Asociación de Amigos de Vicente Aleixandre.
Entendemos que, tras la declaración, a todas luces insuficiente, del edificio como
Bien de Interés Patrimonial frente a la demanda, planteada desde hace décadas,
de que fuera declarada de Interés Cultural, y tras el sometimiento a subasta
judicial, el Gobierno de España debería reunirse con los responsables de
Ayuntamiento y Comunidad e iniciar un proceso de negociación que permita la
asunción, por el Estado, de la propiedad de la finca y su declaración, al amparo
del artículo 61 de la ley estatal de Patrimonio Histórico, como CASA MUSEO.
La situación no puede esperar más. Avergüenza al mundo cultural y a los
escritores y escritoras, tanto de España como del resto del mundo,
especialmente al amplio territorio de la lengua española, a un lado y otro del
Atlántico, la situación en que se encuentra una pieza esencial de la memoria
de uno de los dos poetas españoles, junto a Juan Ramón Jiménez,
galardonados con el Premio Nobel de Literatura.
Sin autores no hay cultura
En Alcalá de Henares, a 12 de diciembre de 2022
ASOCIACIONES FIRMANTES: Asociación Colegial de Escritores de España
(ACE), Asociación Colegial de Escritores de Cataluña (ACEC), Asociación de
Escritores de Euskadi (AEE/EIE), Asociación Aragonesa de Escritores (AAE),
Asociación de Escritores y Críticos de Valencia (CLAVE), Asociación de
Escritores Extremeños (AEEX), Asociación Navarra de Escritores y Escritoras,
Asociación de Escritores de Asturias (AEA), Sociedad Cántabra de Escritores y
Nueva Asociación Canaria de Escritores (NACE), Asociación de Escritores de
Castilla La Mancha (AECL).
jueves, 22 de diciembre de 2022
sábado, 17 de diciembre de 2022
SE NOS HA MUERTO, "COMO DEL RAYO" EL QUERIDO POETA CHILENO GONZALO CONTRERAS
Nació en Santiago de
Chile en 1958, falleciendo en diciembre de 2022. Estudió Literatura en la
Universidad Católica de Valparaíso y Administración Cultural en la Universidad
Católica de Santiago. Por algunos períodos ha residido en Suecia y en Estados
Unidos. Ha obtenido las siguientes becas: Beca de la Fundación Neruda (1989),
Beca Fondart (1994), Beca de Creación Literaria (2007), Beca del Fondo del
Libro y la Lectura (2005, 2007 y 2008). Entre sus publicaciones destacan: El frío e impersonal
mundo de la poesía (1994); Poesía Chilena Desclasificada
(1973-1990) Vol. I. (2005);
Poéticas de Chile / Chilean Poets On The Art Of Poetry (2007) y Claudio Giaconni: un escritor invisible (2010).
POEMAS
(SELECCIÓN PERSONAL PARA LA ANTOLOGÍA POÉTICA DE LOS OCHENTA DE ANDRÉS MORALES)
POÉTICA
Según
el incomprendido Robin Hood:
La
poesía metafísica
es
un continuo lanzar flechas
para
herir a esa bestial realidad
que
aún se ama
IDIOMAS
A los traductores
del mundo
Oveja
negra
negra
en
las buenas
en
las malas
como
un irreflexivo seductor
paseóme
por
el pastoril desasosiego de la noche
Negra
negra
con leve pudor
busco tu lengua
Le
hablo al oído
a la madre del cordero
DAGUERROTIPO
Apuras
el paso
desechas
la abyecta absolución
los
días que darás a la memoria
y
a cuanta noche inútil
se
cuelgue de tu brazo
Asi
con
el viejo Schopenhauer
en
una línea de Verlaine
o
en los ojos de Ochi chornia
vuelves
a soñar:
Todo poema con el tiempo es una elejía
Ahora
lejos ya
de
remotas posibilidades
otros
hombres
inician la ceremonia
FREUD
Lejos
de mí
confiésame
sus estados depresivos
Pensando
en la salud de tus pacientes
me
escucho a mí mismo
en
la voz de tu alter ego:
La
vida es hermosa pero no tiene sentido
Al
unísono me niegan
esa romántica manera de amar al prójimo
A
regañadientes acepto
que
fugaces sean
las
medidas de todas las cosas
Tómalo
o déjalo:
en
poesía no hay nada escrito
SOLO
DE POESIA
Sin
esfuerzo
dejo
pasar el día
pasan
y
por las céntricas calles
del
pensamiento
siento
como
la tierra
gira
alrededor
del
ser o no ser
Por
momentos
alégrame saber
que
el enamorado movimiento de traslación
siempre
traerá la última primavera
Por
momentos
estas cosas
dan
vueltas
por
mi cabeza
es
el ocio en ejercicio
y
créelo o no
maravillosa
es la noche
al
dejar el sueño en su lugar
La realidad es una rara compañía
ARTE
POÉTICA
También
muy temprano en mi vida fue demasiado tarde
y
a pesar de este oficio inoficioso y de su soñada idea del amor
el
legado de la sentencia queda:
Fundamentalmente
nada existió
Tras
bambalinas las jazzísticas distorsiones del espejo
la
oculta disfasia del corazón
el
juego de emociones y sus candilejas
y
para consuelo de pocos
una
boquiabierta realidad que se canta a sí misma
ciega sorda
y muda para gloria y absurdo
de
los que cayeron en las trampas de la fe
La
vida tiene razones que el amor desconoce:
fundamentalmente
nada existió
y
si algo quedó de aquellas de esas
sus
fugaces muertes y maravillas
ese
poco lo dejé lo legué púsele precio
y
esas monedas y ese abandono
son
parte de ti es mi vivo retrato.
Las
palabras son movimientos en falso
y
el corazón tiene límites.
Confesaré:
A
veces me dejo llevar por el sentimiento del fracaso
en
un lenguaje casi literario
pero
no deja de ser una ilusión
rendida
a los pies de una fría oración nocturna
Así
juro:
Los juguetes tienen poco tiempo
de vida.
TEORIA
DEL DESCONOCIMIENTO
Un
hombre bueno
se reconoce en su maldad
CAMILA
OCTAVIA
Hacia
el final del verano habré partido
y
cuando ya nada de esto importe
por
última vez
me
interrogarás bajo el amparo de tus bárbaras leyes
de
tu utópico derecho romano
preguntarás
por el signado sino de mi vida
si
es verdad que he cometido el peor de los pecados
que
un hombre puede cometer
si
es verdad que mis compañeros y yo
sufrimos
de una enfermedad al corazón
que
sólo puede ser curada con oro
o
si es sólo una ilusión que las palabras me pueden salvar
o
si tal vez siempre el mismo el otro
aquí en Buenos Aires Estocolmo o Beijíng
(recuerdas)
o
ninguna palabra más
a
Césare lo que es de Césare y a la memoria
lo
que es del olvido
Así
sea
que
otros juzguen condenen absuelvan
Yo te besaré
no diré
por delicadeza yo perdí mi vida.
CARTA
BLANCA
Tu
postal sobre la mesa:
Caminas
por las calles de París
del
brazo del nuevo viejo mundo
es
fin de siglo y ya nada te sorprende
el
asombro es cosa de nadie
y todo está dispuesto
para
entrar o salir de escena
un
lujo es un lujo madame Lilí
y
a vuelo de pájaro nada te impide
la
pena y la gloria
con pena y sin gloria
y
como si de pronto hubieras envejecido
el
tráfico te devuelve la melancólica emoción del caso
la
ardiente impaciencia
en
el desusado idioma de las emociones fuertes
Esas
señaladas
el
sitiado lugar donde ha ocurrido algo
por
la unívoca pretensión de caer por tu propio peso
y
tú sabes
razones sobran
el
instante no sabe para quién trabaja
y
por donde mires
ahí va un sueño
elegantemente despierto de todo o nada
Los
hechos hablan por sí solos
no
entonan el dulce silbido de la canción
signado
silencio
donde
perfecciono
esta
ridícula manía de poner palabras en tu boca
y
en éste intolerable papel
el
rito de no aguardar los días
te
relativiza para siempre
es
el precio del oficio
y
tú como Pavese lo sabías mejor que nadie
Caminas
por las calles de París
Curiosa
manera de volver a la vida
Piensas
en el supuesto "Algo escapó de mis manos"
y
en la obviedad más absoluta
sonríes
Sí
nos amamos tal vez
y
en esa excéntrica pasión de tristes cómplices
con
aires de enfants terribles
hicimos
del amor una imperdonable extravagancia
Entre
líneas una frase más bajo la manga
y
del impredecible sombrero el truco razonable
esa
metáfora que vuela como una ciencia exacta
Afuera
la urbe y sus luces
el
recordatorio
el recorrido
la
partida
el
sucio amor
el último plano de la
secuencia
y en la flor de la vida
cambio
de luces por la ley del mínimo esfuerzo
incertidumbre
oí decir
inútil
furor respondí
y
de la vida al bate vate vaticinio
honrosos
palos de ciego
con
el bellas artes a cuestas
de
película la fotografía
París/Texas
a veces remotamente feliz
reflexivamente
humano
El
azar no se repite dos veces
el
azar no se repite dos veces
Es
fin de siglo madame Lilí
y
la noche te acompaña
a
tiempo te arroja sutiles voladores de luces
te
arroja a tus amadas flores del mal
caes
en la tentación
devoras
el inefable cuerpo del espejismo
eterna
fugacidad de carne y hueso
bostezo
de la realidad
para
extrañarse mejor
Es
fin de siglo madame Lilí
y
los extraños presentimientos
trenzan
la cuerda floja
una
copa más
mirarse
a sí mismo
y
obsequiarse las buenas noches
con
algo de ese inconmensurable amor del prójimo
Caminas
por las calles de Paris
Curiosa
manera de quedarse en la vida
Navegas
con un souvenir "del porte de un buque"
y
en cubierta
practicas
ese reconfortante pasatiempo
de
rehacerte a la medida
por
la más elemental cortesía de la casa
lo
puedo ver:
El género epistolar te viste para la
ocasión
te
saca partido en un cuarto de hora cualquiera
y
a la posteridad lo que es de la posteridad
algo
así como el simbólico valor de una polaroid
estado
de gracia
en
esa inmejorable coincidencia
de
estar más vivos que muertos
Caminas
por las calles de París
Curiosa
manera de aferrarse a la vida
en
medio de efectos especiales
te das un respiro
recreas
al fantasma de la opera
en
el innegable deseo de sentir el gran susto de tu vida
que
más quisieras
y con un golpe de
suerte
un
palo blanco a la medida
so
riesgo de quedarse sin pan ni pedazo
comprensible
humanos artificios
pretextos
de poca monta
para
fantasear con una herida
que
no vale su peso en oro
Magnánime
te concedo el beneficio de la duda
la
palabra obliga madame Lilí
e
inspira
el inevitable cliché
"La vida es
breve"
y
tú adivinas el futuro imperfecto
con
ese envidiable don
de quien
ha vivido
de
la parte equivocada de los hechos
comprenderás
entonces:
tu
corazón no goza de buena salud
y
en la cotidiana urgencia
das
vuelta la hoja
con el subterráneo
cuerpo del delito
Es
hora de volver
caminas
por las calles de Paris
y
de tu orgullo no ha quedado nada
Es
hora de volver
la
vida y tus amados nombres
van
por ahí
están en todas partes
GONZALO
CONTRERAS
En
algún lugar de la mancha
Fantomas
ausculta la senda del hidalgo
correspondencias sobre la
marcha
y en lo evidente el entuerto
es rey
Figurados
sentidos muerden el polvo
y
los espejismos
irreparables
pérdidas
para
la velada poética
del antifaz
viernes, 16 de diciembre de 2022
jueves, 15 de diciembre de 2022
miércoles, 14 de diciembre de 2022
PRESENTACIÓN DEL LIBRO "¿POR QUÉ LA LITERATURA?" DE GONZALO MANGLANO (15 DE DICIEMBRE DE 2022)
El próximo jueves 15 de diciembre, a las 19:00 horas, se
presentará el nuevo libro de Gonzalo Manglano, titulado ¿POR QUÉ
LA LITERATURA? (Eunate, 2021).
El autor charlará sobre el tema con Mauricio Wiesenthal.
El acto tendrá lugar en El Corte Inglés de la calle Colón, 27; Valencia.
PRESENTACIÓN DEL LIBRO DE PATRICIO SALINAS "ATACAMA, GEOMETRÍA DE UN CAUTIVERIO" (LIBRERÍA RAILOWSKY, VALENCIA, ESPAÑA, 16 DE DICIEMBRE DE 2022)
Sobre el libro
En su ensayo visual
“Atacama, geometría de un cautiverio”, Patricio Salinas se basa en su propia
experiencia como preso político en la década de 1970, bajo la dictadura de
Pinochet. En esta obra vuelve a la escena, pero no como víctima u hombre de
resistencias. Busca historias perdidas en el pueblo abandonado de Chacabuco y
sus ruinas, las cuales se convirtieron en un campo de prisioneros.
“En mis viajes a Chacabuco
hay un intento por salvar objetos, documentos e imágenes. Y, a través del
montaje y yuxtaposiciones, busco crear una constelación con ellos; una historia
sobre un tiempo perdido en mi memoria. El montaje nos lleva a una descontextualización
que rompe una línea de tiempo lineal”, remarca Salinas.
Sobre el fotógrafo
Patricio Salinas es
fotógrafo y escritor. Su obra fotográfica está representada en el Centro
Nacional de Arte Contemporáneo de Cerrillos, Santiago de Chile; en la Dirección
de Asuntos Culturales del Ministerio de Relaciones Exteriores (DIRAC) de Chile,
y en la colección permanente del Museo Moderno de Estocolmo.
Notas de Atacama
Me bajo en una parada olvidada, cerca de unas casas de barro que denuncian
la existencia de un pueblo sin memoria. Un letrero borroso indica la entrada a
una de las oficinas salitreras, se construyeron hasta 70 iguales a esa y allí
vivieron gentes que a base de esfuerzos, de manos agarrotadas y de espaldas
calientes, forjaron un norte próspero a comienzos del siglo XX.
En mi camino encuentro valles áridos, la mayoría de piedras, otros de arena
que cambian de color de acuerdo a la posición del sol, me encuentro con líneas
angostas de un ferrocarril construido en su tiempo por los ingleses, estaciones
de trenes abandonadas y de varios pueblos fantasmas. Entre ellos, Chacabuco, su
teatro, que aún se conserva, fue construido con una capacidad para 1200
espectadores, allí se escuchó “Aída”, “Otello”, “La bohème”, interpretadas por
grandes tenores traídos de todas partes del mundo, para que los señores se
sintiesen más cerca de casa. Me tropiezo con las butacas del palco, el polvo y
la arena hacen lo suyo pero aún se pueden leer los números inscritos en ellas.
Chacabuco, que llegó a tener más de siete mil habitantes, fue abandonada a su
suerte a comienzos de los años 40.
Revivió, en cierta manera, treinta años
después, cuando los militares chilenos lo transformaron en campo de prisioneros
políticos. No puedo evitar visitar la casa de la viga rota, allí donde Oscar
una mañana de diciembre decidió dejarnos para siempre. Señalizadores que
indican la existencia de minas alrededor del pueblo, y dibujos de los
desesperados en la paredes de greda, son los únicos signos que me recuerdan ese
tiempo vergonzoso y maldito.
Tomo un camino que se pierde en la nada, sino fuese por las pendientes y
lomas que entregan un paisaje ondulado, todo se transforma en una eterna
monotonía, casi cercano a la locura, a la pérdida del tiempo y el espacio. La
noche se deja caer como un bandido al acecho , te deja de un momento a otro
acorralado en las sombras que se hacen largas rápidamente hasta que la
oscuridad te envuelve para siempre. El desierto es otro, también, como uno
mismo, se transforma. Entonces una bóveda azul y bondadosa, se llena de muchas
constelaciones estelares, y te hablan de lo pequeño que eres, de lo
insignificante de tu persona, de que sigues siendo un ser inevitablemente
accidental.
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