PIENSO QUE DEBERÍA HABER SIDO POETA
Debería haber sido poeta, pero no fue así
Soy lo que soy, esto, si ustedes quieren
Pero yo debería haber sido poeta
Y no soy más que este hombre que piensa y vive
Y come y sueña y ama
Y lee, más que nada lee
Y va por los cerros y las calles y los senderos del monte
Pensando y pensando como hacen los hombres comunes
Pensando en lo que hizo y lo que dejó de hacer
En lo que hará y lo que no hará, en lo que debería haber hecho
Pero ya lo había olvidado por completo antes de pensarlo
Va pensando en sus hijos y en su mujer
Siempre va pensando en sus hijos y en su mujer
También hago las compras, sudo, pico leña –aunque en orden inverso--
Pero los poetas no son así, nunca lo han sido
Los poetas dicen cosas que a menudo parecen extraordinarias
Escriben y escriben, pero piensan poco
Escriben locuras, sueños, insensateces, lanzan al mundo
Lo que se les venga en gana, pero no piensan
Y eso le gusta a la gente:
Leer algo que les parece maravilloso, distinto
Excéntrico, singularísimo, estrambótico
Inusual, ajeno al mundo, fuera de contexto
Unas voladas que van a dar al mar o unas salidas de madre
Que también van a dar, aunque sea al mar de la página y el libro
Y las antologías que las reproducen
Y los lectores –para qué decir las lectoras—
Lo creen un elegido, un iluminado
Un descubridor de sensaciones, un develador de sueños
Un grandiosísimo navegador del subconsciente
Un E.T. que va mil años luz delante de todos
Y lo sigue y lo lee y si lo tuviera al frente
Le pediría un autógrafo y hasta se tomaría una selfie
Para guardar el momento y contárselo a sus amigas, y sus amigos
Y si hubiera tiempo y el poeta estuviera de buen humor y tuviera paciencia
--Algo que no es común--
Hasta le invitaría a tomarse un par de tragos y como es seguro
Que al poeta no le incomodaría la idea
El par de tragos se volvería una tarde de tragos
Seguida de una larga noche de más tragos y más selfies
Y qué sé yo de cuántas cosas más
En esa multitud de dos
Debería haber sido poeta, debería haber sido uno de esos
Que escriben en grande y en profundo
Grandilocuencias o intimidades que nunca me atreveré a mencionar
Vulgaridades, incoherencias
Viajes nunca hechos, lugares nunca visitados
Descritos de maravilla por la maravillosa maravilla de la palabra
Todo lo imaginable en el mundo de lo imaginable
Decir lo que muchos querrían escuchar pero nunca
Osarían decir si se atrevieran a tomar la pluma
Y yo me quedo con mi pluma de ganso --metáfora de la escritura--
Me quedo con mi lápiz, con mi tinta, con mi vieja máquina Olivetti
Mi Smith-Corona, mi fiel laptop que todo lo archiva y pone ante mis ojos
Sin saber qué escribir
Sentado en la cocina de mi casa a la espera de una idea
De una imagen, de algo que decir que no suene demasiado frívolo
O demasiado pobre. Dicho de otro modo,
Sin merecimientos para poner en palabras.
Pienso
y pienso mientras mi perro me mira y me mira
Como juzgándome, detrás de la estufa a leña,
O tal vez dándole vueltas a un poema maravilloso
Que le gustaría escribir en otra vida.
Altos de Astilleros, jueves, 23 de febrero de 2023
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